G e n e r a c i ó n 'X & Y'

«Yo...El Hoy...Y la vuelta»

2011-01-17T14:23:00.000-08:00

YO

El HOY

Y la VUELTA

…Todo sea por dejar atrás
lo que venga el día de mañana.

Ante tantos papeles olvidados, tantos sueños desbaratados…Estoy aquí después de un año. El año sabático que no me dejó más que aprendizajes malos. “Experiencia” le suelen llamar. Yo le llamo: Ratos descuidados. Descuidada el alma, descuidado el cuerpo; una mente descuidada, unas manos que ya no tocan.

Mi jefe inmediato me ha propuesto un ejercicio que ayudará a mi antipatía (cosa complicada y un reto casi imposible; si tan solo estos muros que me cubren dejasen una grieta para poder pasar todo aquello positivo que me va esquivando), me lo explicaba de la siguiente manera:

- Hoy, al salir del trabajo quiero que llegues a casa y te relajes. Te preparas tu cena, un café, lo que quieras. Y entonces te sientas frente a la computadora –qué miedo, iba pensando yo-. Abres el Word y te quedas observando esa imitación de hoja en blanco. Quiero que permanezcas diez minutos así. Sin escribir nada, ni una sola letra. Vas únicamente a observar ese espacio en blanco.

¡Cómo si pudiera! ¡Cómo si recordase como unir letras para formar oraciones que pudiesen tener un mínimo de sentido, incluso para mí! Lo admito. Tuve tanto miedo de encontrarme de cara en cara por lo que tanto tiempo me aprisionó: Mis propios pensamientos.

Yo que cada día lucho por echar de lado en espirales los malos pensamientos. Aquellos pensamientos que me devuelvan los recuerdos. Y vuelva a ser yo misma. La incapaz de entenderse, la incontrolable mujer de labia insolente. Tuve mucho miedo de retroceder en el tiempo y descubrir que no he cambiado nada, a pesar de tanto esfuerzo por hacerlo.

Llegué a casa. Evite a toda costa seguir el consejo de sentarme frente a mi rival. Pero, desafortunadamente, el tiempo no tiene piedad para con los condenados. Y mi hora llegó, mi cadalso esperando. La guillotina de mi desazón.

Así que muda permanecí. Mis dedos silenciados. Mi mente confusa. Mis palabras ahogadas. Así, sin perturbaciones, sin rutinas que obedecer. Y le mire; la hoja en blanco sonriendo ante mí. Ella también cobraba conciencia de que este día –transformado en noche- debía de llegar. Nos enfrentamos. Nos gritamos con el eco de una nada que nos envolvía. No puedo decir que hicimos las paces y hoy como si nada. No. No me atrevo a tanta valentía. Lo que si puedo contar, con plena seguridad, es que no hubo resentimientos que no quedaran sin resolver.

Lo que aquella noche mire fue solamente a mi impaciencia. A esta incapacidad por permanecer quieta, estable. Lo que observe fue a una mujer temerosa de aprender, de descubrir, de acertar con sus errores. A una mujer que teme tanto equivocarse que, al final, termina por hacerlo intuitivamente. Como si fuese el destino el que no lo decidiera, sino ella, sino yo. Es mi necedad. La desesperación. La inconciencia convertida en azar por default.

Hoy puedo decir que algunas cuentas han quedado saldadas y unas otras deudas aun quedan por saldar. Pero no hay urgencia por salir de esta prisión. De cierta forma, es esta cárcel la que me hace libre y me sigue dando la libertad para comportarme con esta forma de ser que me complica y me desgasta.

Quizá, allá adelante, en el porvenir encuentre otras estrategias para poder sobrevivir sin ser yo misma.

Algo que me ayude a fingir a ser como realmente soy.

Alguien que me tome de la mano y me guíe exhausta al ocaso de mis pesadillas que tanto me divierten. O tal vez, una mano auxiliadora que me recoja de toda esta basura que se hace llamar vida real.

…

Al día siguiente llegué a la oficina calmada. Como era de esperar mi jefe preguntó si había hecho lo que aconsejó. Le respondí con un “sí” tan natural como me fue posible. El sonrió por haber acertado en lo que creyó su predicción. No me sentí mal por engañarlo. Preguntó además: Y dime, en esa hoja en blanco ¿Qué pudiste observar?

Yo simplemente le respondí recitando la canción de “aquí” y él nunca lo notó.

Qué fácil es poder engañar a quien no tiene –ni tendrá- nunca la razón.

Karla Nerea Valencia
De vuelta en el intento.

«Soberbia»

2009-08-04T15:49:00.000-07:00

SOBERBIA

Por el exquisito placer de la soberbia gustaba de seducir señoras. En la avaricia de posar sus manos sobre las extensas caderas, la vida se le iba. Y se le fue en el vicio continuo de meterse en líos: con los maridos. Para el elevado ego, una cama ajena resultaba el método perfecto de valentía: al final, él sólo reía y se iba. Así se fue año con año, mes con mes, día con día desvistiendo lo mismo abuelas que señoritas ya comprometidas.

El gusto por lo prohibido, lo irrespetuoso por lo desconocido lo tenía por dentro carcomido. Llegó a tanto su extremo valor que en ninguna noche posterior al inicio de su desventurado vicio, tocó de nueva cuenta el lecho propio.

Cometiendo oprobio tras oprobio. Palabras fatales para el desconcierto de una vanidad roída de frases cabales. Cabalgo por sinuosos caminos y en su paso ninguna mujer que resistiera de su encanto, encontró. Siguió por la brecha del pecado hasta topar con la amalgama de pesares que en una noche solitaria comenzaron a cimbrarle la cordura. Pensó en terminar con su locura. Pensó en buscar la mujer que le hiciera entrar en cintura.

Mas, sin embargo, ninguna soltera se atrevía a cruzarse en su camino por la tan mala fama obtenida en sus correrías.

El caballo se cansó en trotar por pastizales descoloridos y, el hombre de dormir tan lleno de malos recuerdos escondidos. Golpeando la tierra, sus pisos; llevando como penitencia los gritos nunca socorridos. Pensó en morir. Pensó en nunca más pensar que podría cometer el único pecado que faltaba por cometerse.

Se percató que no podía más esconderse. Quiso volver sobre sus pasos y pedir perdón, hincarse ante tantas mujeres, pero ninguna jamás lo reconoció. Por cada plaza, por cada pueblo, por cada camino miradas escrutadoras juzgaban –lo que a ciencia cierta parecía- su locura.

Y los maridos: ¡Qué condescendencia más digna de ternura! Del pobre hombre se compadecían. De nuevo brotaban las risas, hasta que el buen día llegó, y el hombre enloquecería. Hasta el final de sus días.

El caballo jamás volvió a trotar por ninguna senda abierta o prohibida. Murió de desencanto al poco que tiempo en que su amo soltó las pasmosas riendas corroídas. Sencillamente, el noble bruto, no conocía otra ruta más la que unas manos que la guían.

Un hombre ahora vaga con estropeadas ropas suplicando un poco de amor: a señoritas. Todas pasan de largo; ninguna de ellas tiene disponibles un poco de caricias. Un hombre vaga con un ramillete de césped recién podado de alguna casa lúgubre y cansada: llamada «camposanto». De abstinencia, el pecado se ha convertido en beato.

Mujeres que cambian con el paso de los años. Mujeres que cambian la apariencia recatada y una que otra, le dirige una mirada a nuestro –ahora- santo que se encuentra hincado sobre un costal en el que abundan las moscas.

Cuenta la leyenda que allí dentro, se encuentra el caballo. El único alimento «puro y sano», que le queda a nuestro vago santo, santo vago mutilado.

La sangre cae sin desperdicio sobre sus manos y un llanto cercenado de los ojos callados parece inundar la conciencia de un servil cortesano que va de paso. Le arroja unas monedas dictaminando, casi juzgando:

“Tome, buen hombre, compre alimento sano”

Para el hombre santo, no hay mayor alimento que el cosechado por el tiempo en el lomo del amigo. Bota las monedas, que al final, van a parar a las manos de un niño.

Encuentra una mirada perdida, embebida por la codicia y advierte al infante en un instante:

“Cuidado con lo que deseas, que los mayores tropiezos del hombre, son producidos por la mala dirección que toman sus propios anhelos”

El niño parece sonreía y huye despavorido. ¡Hace cuánto que perdí el deseo!

De pisada en pisada, un lago se topa de frente con nuestro amigo; el costal a un lado, las manos al agua formando un jarro que llega a tocar los labios del santo. Por fin, después de tantos años, el vital líquido vuelve a calmar la sed de un ser humano. Su rostro se refleja en aquella agua cristalina: él hombre no se reconoce, y quiere morir por la vergüenza que le invade al verse del todo descuidado, amedrentado por el peso de sus errores.

Sabiéndose cometedor del principal: el no recobrar su dignidad.

Toma la navaja que serviría otrora en separar las extremidades de su fiel animal, y recobra la juventud que la larga barba le mantenía oculta. El rostro se vuelve de un color inocente que de no conocerse, nadie más reconocería. Y nuevamente deshace los pasos andados para cobrar viejas deudas.

Se sorprende al divisar en cada puerta de cada pueblo antes recorrido un sin fin de candados estampados en cada una de ellas. Atronadoras voces recorren sus oídos hasta filtrase en lo más hondo de su antiguo vicio. Entra en una licorería y pide del más fino vino. El tabernero lo observa con descuido tornando una mirada más escrutadora, advierte tener frente así, al viejo joven pillo.

Toma una copa y sirve el embriagante líquido: Las gotas de un franco desconocido se confunden con la bebida servida. El desenlace es el por todos conocido. Los candados cayeron uno a uno de cada una de esas puertas que tenían a todas las mujeres por prisioneras. Los maridos, ahora felices, se encuentran todos reunidos en la taberna.

Brindan por la paciencia.
Brindan por la bondad de una larga espera. Y allí, afuera en forma de enredadera se encuentran dos costales que esconden los defectos de una humanidad que optó por vivir de mala manera. Cada pedazo de carne, cada gota de sangre se encuentra volando en las moscas que van serpenteando a los lados.

Quizá, después de todo, la inmundicia se contagia con el soplo del viento, o con aplastar lo que en esencia encierra nuestra desgajada virtud de soberbia y vanidad.

O tal vez, con un poco de fe, cada uno escapa al destino que se obtiene al dirigirse como amigo, esclavo y penitente.

¡Quién para quien puede servirse de ser juez y mendigo! ¡Quién para quien puede dictar la virtud y decadencia de nuestros vicios!...

Ya nadie sabe separarse, quizá, de un trazado camino.

La verdad es que ahora, tal vez, ya nadie sabe cómo vivir y sobre tropiezos se escarmienta o la humanidad, al mismo instante, se descuelga. Para librarse, ya nadie sabe de qué buena o mala manera…

Pero también tengo por cierto, que prefiero vivir con vicios dentro de mí y al final, saber que todo habrá valido la pena si con ello, me entretuve en vivir bien.

Escrito:
Karla Nerea Valencia

«Dolores O'Riordan - No Baggage»

2009-08-01T09:10:00.000-07:00

DOLORES O'RIORDAN
NO BAGGAGE

Ella no trae consigo equipaje.
Ella no lo necesita. Dejó en el pasado la carga de ser el sostén de una agrupación que consiguió un lugar privilegiado en la historia de la música. Ahora, su tarjeta de presentación es la voz.

El segundo disco en solitario, y lleva por título: No Baggage.
Dolores no trae consigo el equipaje, porque quizá ha aceptado, que nunca lo ha necesitado.

El TrackList:

1 Switch Off the Moment 3:19
2 Skeleton 3:25
3 It's You 4:11
4 The Journey 3:53
5 Stupid 4:46
6 Be Careful 4:20
7 Apple of My Eye (new version) 4:47
8 Throw Your Arms Around Me 4:26
9 Fly Through 3:54
10 Lunatic 4:29
11 Tranquilizer 3:50

Las canciones más significativas:
Skeleton & It's You.

Link de Descarga: NO BAGGAGE.

Karla Nerea Valencia

«Los Bunkers - Tres Recomendaciones de "Barrio Estación"»

2009-07-28T15:38:00.000-07:00

INTRO

Justo por la ventana que domina mi visión frontal se trasmina una gotera de luz azul. Me he quedado con la mirada fija en ese puente espectral luminoso, deseosa de poder recorrerlo, seguir a donde me guíe y llegar tan pronto sea posible… Pero me despierto. Me he despertado a oscuras descubriendo que fue un sueño portentoso.

Una aseveración critica de la penumbra invadida con papeles ilógicos.

Y es la música la heroína capaz de sacarme de mis tribulaciones. Son tres canciones que pasan seguidas en mis oídos y me alteran los sentidos.
Es aquella voz chilena, casi ahogada…ahogada de sentimentalismo. La añoranza me hace añicos. Lo recuerdo desnudo junto a mi cuerpo y grito de impotencia. Se fue muy lejos, se ha ido a un lugar en la distancia donde yo no puedo alcanzarlo aunque le llame a diario en sollozos mudos.

Los que me conocen saben, nunca he de ser la misma.

Y las tres canciones nuevamente –en esta tarde- se perfilan.

Quiero compartirlas.

Karla Nerea Valencia

CONTIENE:

1.- Fiesta
2.- Una Nube Cuelga Sobre Mí
3.- Andén

LINK: KARLA#2

«Pensamiento Libre»

2009-07-26T10:13:00.000-07:00

«SUGERENCIA»

* Este escrito se disfruta mejor escuchando la siguiente canción:

Archivo: Karla#1

(OST - Human Drama /
Goodnight Sweetheart)

PENSAMIENTO LIBRE

He visto un beato resignado a nunca más rezar.
He visto una enorme ave nadar debajo del mar y un submarino navegando por arriba de la oscuridad solar.

Múltiples nubes múltiplos de tres abarrotan la luna que nos ha hecho palidecer, a tal grado que la piel es el alma torturada y la sangre las lágrimas que del ayer nos embriagan.
El agua es diamantada con mate. ¡Brilla! brilla una pequeña esquela estelar en forma de estrella: nos atraganta, nos asfixia y volamos pataleando.

Me aterra pensar que la realidad se vuelva más real dentro de mis despertares inconcisos.
Me aterra averiguar que he vivido sin saber por qué existo en esta inconsistencia natural.

He pasado a la par de acechadores que ríen y sufren. Me visto acosada por acosos neutrales de organismos unicelulares. Me siento niña que puede jugar con el universo en una de las yemas de sus dedos de la mano izquierda.
El mundo es zurdo y al revés nos sitúa.

...
Parte de lo mismo

Los amantes besan el piso y nuestras pisadas dejan huellas en el tiempo. El reloj se ha detenido y abre paso al amanecer hechizado por un idilio nocturno.
Es fidelidad.

Son zumbidos que le restan horas a la eternidad. Somos uno jugando a sumar más en cada uno de los besos esparcidos con la profundidad de nuestras lenguas.
La saliva desatada.

Nudos en la garganta que nos impiden comunicar lo que sentimos.

Sentimientos desolados por la compañía servil.
Nadie merece estar aquí.

Y nos hundimos en el cielo. Volamos en el mar.
Rezamos sin creer y nos flagelamos sin desear más que morir para sentirnos con vida.

...

He visto unas plumas escribir en futuro.
He visto la tinta regada en el presente y las manchas del pasado.
Imborrables huellas cruzadas con la mortandad.

He visto escritores sucumbir a la vanidad de creerse originales.
He visto originalidad en cada una de las mentes desdichadas.
He visto como he cometido los mismos errores…

Excepto dos…

Ahora somos un embrollo desesperado que busca encontrar el cinco perdido.

Veinticinco en la constelación lunar. Veintiocho días de guardar.
Once días de vigilia. Veintiséis años sin rezar…

Me he visto a mí: nuevamente claudicar.

Sobre:
Karla Nerea Valencia

«Lacrimosa En El Circo Volador: 20/Julio/2009»

2009-07-21T21:02:00.000-07:00

LACRIMOSA

Circo Volador
- 20/Julio/2009 -

Las seis de la tarde y una servidora se encontraba al final de la que parecía una interminable fila de personas extraídas de un mal sueño oscuro, era de obviar la actitud y apariencia de la mayoría ahí reunida, todos queriendo externar el respeto mediante un atuendo exaltando una sobriedad adulterada de melancolía excitante.

Los culpables del «siniestro»: Lacrimosa.

Banda catalogada –ahora- como: “De culto”. No es para menos ni para más. Todo se encuentra en perfecta armonía y sintonía y así quedó demostrado una vez en el interior del recinto “Circo Volador” en la Ciudad de México (escalofríos); donde lo que a primera vista captaba la atención era un televisor que no parecía tener alguna conexión con el espectáculo; a la vez me iba yo diciendo:

- ¡Oh genial! Lo que nos faltaba, ocho y media de la noche en punto un Tilo Wolf y una Anne Nurmi disculpándose desde quién sabe qué lugar recóndito de nuestro extenso planeta con una diminuta disculpa por no estar presentes y de lo mucho que les hubiese agradado estar. Por suerte tal presagio absurdo –mío únicamente, debo admitir- no sucedió. Había mejores planes y un mejor uso del televisor (cosa rara).

Ocho con cuarenta y cinco minutos de la noche de un veinte de Julio de 2009. Los músicos acompañantes salen al escenario y Anne toma su lugar en el extremo derecho del escenario con absoluta sencillez, demostrando ser toda una dama en toda su extensión artística.

Pero ¿Y Tilo?
¿Dónde está?

Una vez ocurrido el tema de inicio (obviamente Lacrimosa Theme) comienza a sonar el teclado con una candencia que por minutos nos recuerda a la ya conocida “Schakal” y entonces sucede: Tilo aparece en la pantalla del televisor… Un fondo gris, un oscuro muro gris… Y ese rostro mezcla de ingenuidad y soberbia musical. Como de quien no cree estar conciente del «alboroto» que logra provocar con uno de solo de sus gestos y esa intachable soltura escénica.

Es el intermedio de “Kelch Der Liebe” y por fin Tilo sale a escena… Posa, se regodea, alza los brazos queriendo atraer almas que le inspiren para expresar tan hermosas melodías… Finaliza… Agradece en un burdo español pero eso no importa… Los aplausos y vítores no se hacen esperar… Sucede entonces: Halt Mich y su silencioso arpeo en minuendo zumba en los corazones de los presentes… Más aplausos… Y una combinación perfecta de voces… Los enamorados principales, el matrimonio musical perfecto… El baile de dos en compañía de miles de seguidores que bailan y gritan en compases pausados que van in crescendo.

Tilo por momentos intenta interactuar con su público en un rebuscado español y no logra una «conversación decente», desiste… Espera el momento adecuado y logra acoplarlo cuando “Durch Nacht und flut” viene comenzando… El homenaje hacia la lengua castellana… “Despiértate, te busco, mi corazón…” Todos coreamos, se forma una sola voz que indaga sobre la perdida y la búsqueda, la reconciliación y los sueños del ser amado. Todo trata sobre ello: El amor. El romance, el alcance precipitado de unir armonía y libertad en el alma.

Lacrimosa logra su objetivo uno a uno. Como ahora, que escribo estás torpes letras “una mañana después” (Der Morgen Danach)… Son canciones que muestran el pasado y presente de la banda, así como una inevitable prolongación de lo que el futuro deparará: Una muy larga vida para la música de la banda…

Son dos los momentos en que se «hacen del rogar»… Las personas reunidas y con el corazón ahora enganchado pidiendo más, rogando por más, suplican una dosis que logre extender la hermosura poética melodiosa. Es ópera, es rock, metal, sinfonía perfecta.

El final –para la segunda pausa del espectáculo- es soberbia, nada mejor para tan esplendoroso concierto, mientras Tilo explica –en inglés y que ahora traduzco-:
“Está canción es, por mucho, la más significativa de nuestro nuevo álbum… La historia hermosa de un romance que une a dos personas pero que a la vez puede separar con la misma intensidad, esto es: A.u.S. (Alles Unter Schmerzen)”.

Nada más es cosa de leer la lírica al español:

Todo En El Dolor (A.u.S.)

Escucho mi nombre en el miedo
Y sin embargo - me hace feliz – muy feliz
Escucharlo
Alguien piensa en mí – lo que sigue no importa
Ya sea injusticia – o desacato
Lo que sigue no importa

He escuchado una palabra de tu boca
Todo en el dolor
Mi nombre es dolor

En mis labios se forman las palabras
Pero mi lengua no las dirá
El miedo me deja mudo, tan mudo
Y me detiene cuando me debilito
Oportunidad perdida
Las palabras se pierden
Se pierde el sentido
Todo en el dolor
Nuevamente el rechazo…

Extraño esa libertad
Que un amante desconoce
Sin embargo, extraño el amor
Que recibe el amante.

Sin lugar a duda: Un concierto que nunca olvidaré mientras mi corazón, alma y memoria me lo permitan conservar. Si alguna de ellas me llegara a fallar, aun queda el recordatorio principal: Los discos que retienen la esencia de la música de Lacrimosa.

¡Gracias!

Karla Nerea Valencia

«Intro/Andrés Calamaro - Nada se pierde/2009»

2009-07-10T11:31:00.000-07:00

INTRO

Hoy no tengo ganas de escribir; de hecho:
Hoy tengo miedo de escribir.

¿Les ha pasado temer de la hoja en blanco?
¿Les ha ocurrido que tiembla la mano cuando tienen el lápiz empuñado a punto de disparar balas de carbón?
¿No?

Hoy es uno de esos días… Hoy quiero suicidar la escritura y la literatura y volverme más vulnerable que Humpty Dumpty sobre la muralla del terror.

Hoy quiero dejarme temblar y disfrutar de mi falta de valor.
¡Qué rara sensación!

¿Temor, miedo, desolación? Nunca como hoy, nunca.
La hoja empieza a hablar y con decepción va dibujando trazos maltrechos. La obstinación me embriaga y me pide haga algo mejor… Me recita:

¡Vamos chica… Up in the morning! Pero no puedo, ¡Bajan, chofer! No puedo continuar sobre esta ruta de artificios mundanos. Me responde el conductor: «New jimi doesn’t surf…» Pongo la cara acostumbrada que expresa mal humor y me digo: Mejor no hablar.

En este mundo: Los mareados son Dios.
Es como si observáramos las tribus jugar con fuego…

¿Ya saben a qué disco me refiero?

¡¡Correcto!!

El nuevo disco de Andrés Calamaro… ¡Escúchenlo! ¡NADA SE PIERDE!

LINK DE DESCARGA

PassWord: **aversidura**

Karla Nerea Valencia

«Marilyn Manson - The High End Of Low»

2009-07-07T09:11:00.000-07:00

Marilyn Manson - The High End Of Low

- Por las diferentes etapas que recorre mi vida llegó a olvidar que Brian Warner influyó bastante dentro de mí vida misma.
Sé y reconozco que jamás, nunca más Marilyn Manson volverá a crear una obra de arte como lo fue el "Antichrist Svperstar"... ¡Qué importa ya! Lo importante es que sigue creando su música y sigue experimentando desde su género: Rock/Industrial (¡Gracias Trent Reznor, después te dedico un post enterito a ti!).

El nuevo disco de MM. lanzado en este año 2009.

Está buenón.

TRACKS:

1. (00:03:46) Marilyn Manson - Devour
2. (00:02:45) Marilyn Manson - Pretty As A Swastika blink.gif
3. (00:03:55) Marilyn Manson - Leave A Scar
4. (00:05:01) Marilyn Manson - Four Rusted Horses
5. (00:03:39) Marilyn Manson - Arma-~censored~-~censored~-Geddon
6. (00:04:27) Marilyn Manson - Blank And White
7. (00:06:26) Marilyn Manson - Running To The Edge Of The World
8. (00:09:02) Marilyn Manson - I Want To Kill You Like They Do I
9. (00:04:55) Marilyn Manson - WOW
10. (00:05:33) Marilyn Manson - Wight Spider
11. (00:03:44) Marilyn Manson - Unkillable Monster
12. (00:05:04) Marilyn Manson - We're From America
13. (00:04:12) Marilyn Manson - I Have To Look Up Just To See Hell
14. (00:05:15) Marilyn Manson - Into The Fire
15. (00:04:21) Marilyn Manson - 15

Playing Time.........: 01:12:04
Total Size...........: 165.00 MB

BONUS CD

1. (00:03:31) Marilyn Manson - Arma-~censored~-~censored~-Geddon (Teddy Bears Remix)
2. (00:04:03) Marilyn Manson - Leave A Scar (Alternate Version)
3. (00:06:08) Marilyn Manson - Running To The Edge Of The World (Alternate Version)
4. (00:05:28) Marilyn Manson - Wight Spider (Alternate Version)
5. (00:05:03) Marilyn Manson - Four Rusted Horses (Opening Titles Version)
6. (00:04:08) Marilyn Manson - I Have To Look Up Just To See Hell (Alternate Version)
7. (00:04:34) Marilyn Manson - Into The Fire (Alternate Version)

Playing Time.........: 00:32:55
Total Size...........: 75.38 MB

LINKS DE DESCARGA:

LINK#1 - PARTE 1
LINK#2 - PARTE 2

MIRROR:

LINK#1 - PARTE 1
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Karla Nerea Valencia
Sugerencias a:
dvdvhsbeta@gmail.com

«Este NO es un Homenaje más a Michael Jackson»

2009-07-06T10:30:00.000-07:00

«Me voy, me voy, me voy...
Me fui...»

Este NO es un Homenaje más
a
Michael Jackson

Haz de cuenta que mañana (07/07/09) son los funerales del Rey del Pop: Michael Jackson.
Y el aura de humildad en que se ciñe dicho evento es espectacularmente sencilla; van algunos ejemplos:

- Uno pensaría que el ataúd sería confeccionado en las más finas maderas. Pero no: Va a ser de oro (‘ora nomás falta la pirámide en la que con todo lujo de tretas y un muy complicado laberinto haga difícil el ingreso a la tumba de El Rey).

- ¡Qué novenarios ni que nada! Dos semanas tuvieron que pasar para que ¡por fin se pudiese velar el cuerpo!

- El espectáculo mortuorio será presenciado por miles de televidentes en todo el mundo. ¡Ya ni Lady Di! -

- De los 17’500 boletos que se repartieron ya no queda ninguno y por ahí hay uno que otro vivillo que anda subastando dicho boleto en eBay.

- El costo de UNO solo de los boletos es de: 10’000 dólares.

- El número de solicitantes a aspirar un boleto (doble, duh!) fue de: 1’000’000.

- Las líneas aéreas agotaron los vuelos directos a la ciudad de Los Ángeles.

- Si quieren acercarse al perímetro de donde será el evento tendrán que pensárselo dos veces. Mucha seguridad y ya sabemos cómo son de groserotes los gringos.

Eso es hasta ahora de lo poco que me he llegado a enterar por conversaciones ajenas. Ignoro hasta dónde llegue la excentricidad consecuente con la muerte de Michael ‘baby voice’ Jackson.

Mientras tanto, sus mejores discos:

[DISCOGRAFÍA]

[1979] Off The Wall
[1982] Thriller
[1987] Bad
[1991] Dangerous
[1995] History
[1997] Blood On The Dance Floor
[2001] Invincible
[xxxx] Unreleased & Other

LINKS DE DESCARGA:

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Karla Nerea Valencia

«Fortuna/Penitencia» 02/06/09

2009-07-02T20:40:00.000-07:00

FORTUNA/PENITENCIA

Puedo disparar balas de salva
sobre muertos vivientes.
Puedo atravesar paredes de
libertad condicional...

Pero eso no me haría ser libre.

Puedo invadir territorios inhóspitos.
Derrumbar muros de moralidades
fatalistas.

Pero eso no me haría ser libre.

Yo no sé, entonces:
Qué es la libertad de la que tanto
se presume.

¡Cómo podría haber evitado que todo esto se escapara de mis manos, de mi control! Supongo que debí imaginarlo, que pude haber hecho algo más que estar cruzada de brazos. El tiempo en pasado no me ayuda a pensar, a volver las acciones atrás en una desenfrenada y loca carrera de prevención.

¡Cómo impides que tus sentimientos más ocultos y reprimidos se queden allí: Estancados en el borde de tu estómago y tu cordura! Qué poco dura la satisfacción de control y qué fácil se escurre en tus entrañas cuando has vaciado el veneno que te consumía de a poco, lentamente; carente de acopio estoy hecha un manojo de nervios. Pero me aferro a seguir aquí, viviendo, evadiendo una muerte prematura que en dictada sentencia se me ha impuesto. ¿Qué haces al enterarte que tienes los días contados?

Yo enumero mis días. Para mí no existe lunes o martes, no veo el momento en que suceda un viernes en mi calendario: Son números, todos ellos, simples números que marcan la diferencia entre la muerte y seguir con vida.

Confieso que mi cuerpo ha encontrado la resignación desde este cuarto envuelto de pánico. Las noches son peores. Las mordidas de las ratas se hacen inevitables y llega el momento en que se necesitan, se requiere del dolor físico que imprimen sus dientes para sentir algo, para colocarnos en el plano del mundo donde los demás habitan: donde habitamos. Hoy se han tardado más de lo normal en llegar; las llamo con chasquido de dedos o con susurros de mi aliento. Pero es inútil. Ninguna de ellas aparece.
Me han olvidado o quizá han descubierto que en esta antesala de la desesperanza hay carne nueva, fresca que puedan roer y disfrutar más que mi carne podrida.

Mi cuerpo está en paz, pero no así mi alma. Es aun peor los sentimentalismos que me recorren como una película casera que guarda los mejores años familiares. Arrepentimientos con sonrisas sumisas de mi niñez. La conciencia es como el abrazo frío que mi padre me dio cuando aprendí a guardar el equilibrio montada en la bicicleta. Todavía no encuentro la asociación que pueda tener mi madre en todo esto. Aun no encuentro el hilo delgado que me sostenga a ella en un bello recuerdo.

Incluso con todo este tiempo que he tenido para meditar, para realmente pensar la culpabilidad de mis actos: Nada. Es humo, neblina que no logra disiparse en mi memoria. Ella no está. Nunca ha estado e intento llorar. Soltar aquellas lágrimas que han estado más tiempo presas de lo que mi cuerpo y espíritu lo puedan estar.

Me aferro a esta almohada que surge valiente como mi única compañera. Y lo es, porque no tiene escapatoria, porque no le queda de otra. Somos ella y yo. Le he pintado una sonrisa por ambos lados para recordar lo que es el optimismo en tiempos de recesión. Incluso he llegado a pensar que mi almohada es más feliz que yo.
Mantiene la esperanza de que algún día –ella no sabe contar números- yo ya no esté. Quisiera encontrar como ella una esperanza a la cual sostenerme. Pero es inútil, todo a mí alrededor lo es: Incluso yo.
Y la sonrisa falseada por instantes me lo recuerda. Evita que mi cabeza recorra el largo trayecto de la autocompasión. He sido una «sin utilidad» desde que tengo uso de razón. ¡Pero qué cosas digo! ¡Cuál razón! Si la hubiese tenido y sabido ocupar no estaría delatándome con mis palabras marchitas.

Lo mío nunca fue tener compasión.
Aunque ahora mismo parezca todo lo contrario. Me han obligado estas hojas lanzadas por debajo de la puerta que me mantiene atrapada. Sólo un agujero pequeño en la pared hace las veces de ventana, ventanales como los que había en casa. El hueco de corto diámetro no tiene cortinas, el frío es el algodón estampado de flores que me suspira. Un ave picotea, quizá quiera entrar a mi planeta. Quizá será que el ave esté igual de disparatada que yo. Tal vez busca asilo, tal vez sus compañeras la han desterrado del cielo y ha sido obligada a jamás volver ocupar sus alas. Como yo las he ocultado, pero por voluntad propia.

El paisaje se me terminó. La Tierra se me hizo un cielo que huía despavorido cada que posaba mi lento aleteo sobre el camino. Y así, dejé que la tierra se fuera sin mí. Que siguiera el transcurso aburrido de lo cotidiano.

Yo no pertenezco a ese cielo que muchos intentan devorar al extender sus brazos –ideas- en forma de alas.

Estoy contenta aquí: reconozco todo lo que me rodea y he llegado a superar la dura prueba que taladra en los días soleados (que es cuando más luz entra por mi ingenuo ventanal):

Yo no debería estar aquí.

Así las cosas y así el fatal destino.

-¡Qué es destino!-

Me preguntó alguna vez una compañera que pendía sobre mi tobillo. Nos unía una fraternal cadena.

Recuerdo haberle respondido:

Es llegar a la meta sin haberlo sabido.

Me tiene helada la sola idea de creer haberme creído eso. Entonces conservo la calma y respiro aliviada: Siempre fui gélida. Tanto que a los que les confesaba lo que me pasaba por la mente, por un fraude me tomaban. Soy un timo barato de mis extrañas sensaciones. Un títere que nunca supo cómo cortar los hilos de la mano maestra.

Esto es lo que siempre he sido: Una persona sin utilidad aparente. Una mujer que se cansó de esperar que los sesos construyeran un mejor futuro. Esto es lo que siempre soñé: Hacer la diferencia. ¡Qué he tomado malos caminos! Los hay peores.

Entonces, como si fuera mi turno le pregunté a mi impuesta compañera:

-¿Qué de grave hiciste para caer aquí?-

Y ella respondía:

- Algo que no tiene nombre, pero que cada segundo que lo rememoró hace que valga mucho la pena mi permanencia involuntaria en este lugar.

Semanas más tarde –números menos en mi penitencia- me enteraba que mi compañera había entrado a un hospital, a la sección de maternidad y comenzó a descargar su vendetta contra mujeres embarazadas, contra niños incapaces de poder defenderse. En el juicio perjuró que no se arrepentía de nada por considerar que en ese hospital nacían futuros asesinos. Porque las mujeres eran unas insensatas por pensar que lo que cargaban era más una bendición que una maldición que nos obligaba a apretar más este planeta en el cual vivimos. Mi compañera ahora sueña con ser madre: Para tener a alguien que la vengue.

La historia me hace aferrarme a que en este sitio, en este planeta ¡nadie es inocente! Que, por lo menos, todos cargamos con culpas. Sentimiento inútil la culpa si me permiten comentarlo. La única culpa que pude haber tenido supe asesinarla el día que me asesiné a mi misma.

Intentaron de todo: Pastillas, descargas de electricidad en la sien, terapeutas; incluso mostrarme imágenes de personas que fueron peores que yo y que tuvieron el final que a mí me espera. Mi estómago se río y fue mi turno de perjurar que no sentía el mínimo remordimiento.

Que por qué estoy aquí.

Por existir.

No puedo confesar los crímenes que cometí, porque hacer justicia, no es para mí siquiera la más cercana definición de crimen.
Que por qué estoy aquí pregunto a las paredes que me encierran. Pero no obtengo respuesta.

«Porque existes»

querrán decirme.
Ellas han logrado dibujarme dos sonrisas: Una en mi pecho y la otra en mi espalda.
La primera la uso para restar mis días. La segunda para recordar que todo valió mucho la pena.

¿Remordimientos? Ninguno. Lo único que me hace sentir desanimada es que las hojas se van agotando y este lápiz no puede ayudarme a resucitarlas. Les di un poco de esperanza al saberse serviciales por una causa. Sea buena o sea mala, de mi ya no depende.

¿Quién podría darme una respuesta acertada? ¿Ustedes? ¡Oh, quizá no sea una buena idea, después de todo ya lo dijo mi compañera: Aquí nadie es inocente! Ni usted ni yo.

¿Por qué sigues leyendo entonces si no puedes obtener respuesta alguna entre esta poza de mierda? Cada quien elige su meta…Dudo mucho que la tuya sea meterte en mis asuntos.

Mis números están cada vez más apresurados en continuar a la baja. Me faltó espacio…

Ya siento que me llaman…No tengo miedo. No creí que fuera así de rápido…

¡Sí, sí…es mi nombre! Un paso adelante… ¿Y cómo es que sigo redactando si supuestamente debo estar muerta?

La muerte apareció triunfal, Sí.
Pero no para una servidora leal para con ella.

Las cuentas y números están ajustados ahora. Me he permitido comprar un poco más de tiempo. En esta cacería no seré yo la que caiga atrapada primero: Y eso ¡jurado está! ¡Quién para juzgar lo que fue hecho!

Debo partir ahora, dejar la habitación justo como la encontré. Y llevar conmigo a mi fiel amiga: Mi almohada que me ha inyectado con su descarado optimismo.

Mi vida ahora es un respaldo sonriente y ahogado por las lágrimas que me recorren por saberme una mujer libre, tan libre que no necesito paredes que me encierren para desearla. La ansiada libertad de la que muchos no pueden presumir.

¿Qué actos debemos cometer para obtener la libertad?

Firma:
***** *****

Karla Nerea Valencia

«Recomendación Musical: Paté De Fuá - Música Moderna»

2009-06-28T09:36:00.000-07:00

(*)Extraído de:
MySpace/patdefua

- Son pocas las ocasiones que tengo de encontrar un disco que después de escucharlo éste dejé un sabor tan grato y sensato (?). Es complicado tratar de exponer un sentimiento agraciado para quién todavía no le ha experimentado y por ende no sabe de lo que la persona -que recomienda- hable.

Para quien desée escuchar un disco que hace recordar aquellos viejos tiempos que se antojan renovar. Para quien tenga esa necesidad de experimentar de nuevo el pasado y sentirlo con afán de novedad.

Para quien desée eso y mucho más, el grupo capaz de lograrlo es: Paté De Fuá.

DESCARGA #1 Servidor (rapidshare)

DESCARGA #2 Servidor (badongo)

DESCARGA #3 Servidor (zshare)

Karla Nerea Valencia

(*)Fundado en México por los reconocidos músicos Yayo Gonzalez y Guillermo Perata, Paté de fuà nace a fines del 2005 motivado por la inquietud de concretar una propuesta que combine diferentes influencias y que desarrolle una postura musical no abordada en la actualidad.

Al incursionar en géneros y sonoridades que pocos se animan a explorar, Paté de Fuá logra proponer una atmósfera musical única, alimentándose de influencias múltiples. Por esta razón cuesta rotular estilísticamente el proyecto, ya que el mismo basa su identidad a partir de su sonido y la variedad de los estilos musicales que aborda.

Con una dotación instrumental muy poco común (acordeón, bandoneón, banjo, cavaquinho, corneta, cabrófono, guitarra, dobro, contrabajo, batería y voz) Paté es una propuesta extremadamente variada y cambiante, ya que varios de los integrantes ejecutan más de un instrumento.

Priorizando el personal concepto de la interpretación, realizando arreglos y composiciones originales y manteniendo una cuidadosa elección del repertorio, Paté de Fuá se ha convertido en uno de los grupos mas destacados dentro del panorama musical mexicano. Las composiciones originales a cargo de Guillermo Perata y Yayo Gonzalez recrean diferentes estilos y retoman antiguos caminos musicales, los cuales son enormemente enriquecidos por el talento de sus integrantes.

El repertorio incluye valses musette, fox-trot, tango, dixieland, jazz, tarantela, pasodoble y distintos elementos de las músicas tradicionales del mundo, siendo exploradas y compuestas por estos virtuosos y destacados artistas que desarrollan su creatividad con una actitud actual, que prácticamente no tiene antecedentes.

El espíritu de la banda es básicamente acústico, de gran calidez y dotado de enorme versatilidad. Los integrantes de la agrupación tienen grandes antecedentes creativos, artísticos e interpretativos. Todos llegan a Paté de Fuá desde diferentes vertientes musicales tales como el Jazz, el tango y la música clásica, pero es en la fusión de estas personalidades en donde se plasma claramente la identidad que caracteriza el proyecto y enorgullece a sus integrantes.

Teniendo en cuenta que en el escaso horizonte musical de nuestra época, es muy fácil caer en formulas repetitivas que se jactan de lenguajes abstractos con discursos ilegibles para forzar vanguardias, nuestra propuesta sin ánimo de desmerecer las otras, es exactamente lo contrario. Paté de Fuá propone quizás desde el lugar mas difícil, que es hacerlo sin forzar ninguna propuesta, nosotros tan solo dejamos que la obra invite por si sola, desde la propia musicalidad y esencia de su contenido. La complejidad de nuestro material no esta en el lenguaje, sino en su búsqueda y desarrollo, avocado a rescatar el espíritu básico de la música, que es, fue y será, nacer para ser escuchada.

«Selección De Un Cuento Corto: "Le decían 'El Abuelo'"»

2009-06-23T10:31:00.000-07:00

Le decían:
"El abuelo”

Tenía 20 y parecía de 60, no exagero. Lo llamaban El Abuelo. La música era su pasión, el rockero Kurt Cobain su ídolo y, siguiendo el ejemplo de éste, resolvió que ya había vivido demasiado y en consecuencia no le cabía otra alternativa que el suicidio.

¡Pero le daba hueva!

Entonces se pintó una raya en torno a las muñecas de sus brazos con esta leyenda:

«corte aquí».

Y anudó su cuello con una soga con esta leyenda:

«jale aquí».

La gente de la calle sonreía y lo miraba a los ojos. Otros no, desviaban la vista y apresuraban el paso. Una viejita lo paró y le dijo:

«joven, con la muerte no se juega».

El abuelo se puso entonces a pensar y le entro la duda: ¿y si después de suicidarse se arrepentía? Y corrió al lavabo a limpiar sus muñecas mientras se quitaba la soga del cuello.

Ya nadie le dice El Abuelo.
Y su ídolo dejó de ser Kurt Cobain, reemplazado por Ricky Martin.

Por:
Marcos Winocur

«In Memoriam...»

2009-06-23T06:11:00.000-07:00

I. Eduardo Arce V.
1983 - 2008

Para ti mis recuerdos,
mis memorias y
mi corazón entero:
Todo te lo doy,
todo te lo cedo:

Far Away …(So Close!)

IN MEMORIAM

La partida es complicada y más cuando se trata de alguien que siendo en este ahora tan ajeno alguna vez, en ese ayer, tal ser fue tan cercano. Que muchos años nos hicieron olvidarnos y hasta estos días me vengo enterando que has muerto, amigo mío. Sabes bien que no miento cuando pienso que siempre he de extrañarte, que habrá instantes en que olvide que alguna vez nos abrazamos, que en lo apartado de tu cuarto nos sentamos y escuchamos esos discos que producían locuras en nuestros cuerpos. Sabes bien que no miento cuando te juro que en todo momento habré de atesorar esos hermosos momentos.

¡Qué forma la tuya de celebrar tus veinticinco años de vida: Muriendo!

Siempre quisiste lograr ser el más original y ¡vaya que lo has logrado: estando siempre un paso más adelante que todos nosotros, los de tu generación, que bien que te conocimos!
Debería sorprenderme, pero no lo hago. Sé que fuiste feliz y siempre gozaste con cada locura que tu mente nos obsequiaba.

Te has coagulado en mi alma, querido amigo.

El cielo desde hace un año en que partiste estará escuchando a todo instante las canciones de U2. ¡Qué contenta estoy con la esperanza que algún día, cuando logre alcanzarte, me recibirás con esas melodías que me enseñaste a disfrutar!

Para ti mis recuerdos, mis memorias y mi corazón entero:
Todo te lo doy, todo te lo cedo: Far Away …(So Close!)

Karla Nerea Valencia

«Cuento Naufragante de Domingo (07/06/09)»

2009-06-07T06:31:00.000-07:00

"Prefiero que me olvides por muchos años antes que partir
de tu mente por toda una eternidad".

Karla Nerea Valencia

CUENTO
NAUFRAGANTE DE
DOMINGO
(07/06/09)

Mis manos se han convertido en un reloj de sal que a tientas va buscando las cicatrices que ha dejado mi mal vivido pasado. Me siento extraviado en uno de esos sueños abstractos que sueñan los mentirosos, uno de ésos donde la mentira se convierte en pesadilla por el acoso del remordimiento.

Y sigue cayendo este tic tac salado.

Y siguen sangrando estás cicatrices que parecen jamás sanar porque no olvidan, porque en cada grito desesperado de sufrimiento se quieren vengar y terminan dañándome aun más, mucho más de lo que pudiese mi cuerpo viejo y remendado, soportar.

En una desfigurada autopista se ha varado mi inconstante barco. Unas sirenas disecadas se observan colgadas de unas palmeras que señalan un oasis desgastado. Los viajeros paran el transcurso de su prisa y parecen divertirse con el escenario:

Con niños de cuatro años que van bailando tratando de esquivar la vejez. La lluvia que cae sobre un hombre de tan mala fortuna, mientras los demás gozan de un explosivo sol moldeado como bomba atómica. La mujer asombrosa que asombra con esquivar las balas de espermas que desean procrear, que desean marchitarla con el mejor de los regalos: el embarazo.

Las personas toman fotografías con el flash dispuesto en sus miradas de morbo. Las sorpresas se repiten:

Llegando al punto donde un remolino va escapando de las fauces voraces de un volcán.

Se ha perdido la cuenta del tramo carretero en el que estamos. Mi ancla me impide continuar pero veo personas que regresan con cara de decepción y les pregunto: ¿Qué hay más allá? Con rostro desconcertado por el hombre que se ha atrevido a detenerles, alzan la vista y se limitan a decir:

“Créame que no vale siquiera la pena averiguar”.

Mi destino se obstina más en continuar, pero el grillete mudo que atorado va sobre mi tobillo me tiene encarcelado a este carril sin esperanza. A esta autopista sin escrúpulos.
A este viaje sin final.

Y aquí, en este kilómetro hasta donde las cadenas me permiten parar,
grito en primera persona –la que al lado de mí está-:

¡Yo…

- …que deseando toda mi vida convertirme de la mar un inteligente almirante.
- …que infante marinero a cuestas años de experiencia me permiten ahora desear volar hacia el fondo del mar. Piloto que esquive moluscos, ballenas; derribe corales; encuentre sirenas –cuentan las morsas que aun existen-; y descubra una galaxia enterrada en la barcaza oxidada de un submarino!

¡Yo…

- …he soñado toda mi vida por obstruir mis irascibles pensamientos.
- …he descubierto que el amor es una envoltura de dulce que un niño tiró en la calle después de llorar por lo ácido del caramelo, ya descompuesto. Y aquél, conciente del daño que hace, evitó a toda costa comer de –nuevo- ese dulce que le hizo lágrimas derramar!

¡Yo…

-…Niño y anciano.
- …Malcriada mujer -¿las hay de otro tipo?-
- …Hombre marino que ha permanecido en tierra.
- …Isla, ballena y cielo.
- …Concreto, azulejo, pararrayo, volátil papalote enredado en un tejado.
- …Vagabundo comerciante de adornos bipolares con forma de esferas radiales en una llanta enmascarada.
- …Agua mezclada con aceite de sabor «sonido in crescendo».
- …Arcaico africano con ojos cobre de azul.
- …Hombre olvidado…

Por ti!

Quise volver y abordar el barco que ansiaba mi regreso ¡de absurdidades con mi lenguaje! ¡De redundancias acordes al paralelo de mi vida! En fin. Tomando el timón descubriré que las ganas de continuar navegando por esta autopista me transformarán en enorme almirante sabio y la experiencia infante retozará en las vísperas de mis navidades:

Donde aquellas cartas mandadas con promesas de retorno me recibirán con alas de manco.

Tengo ganas de vivir muchos años. Tengo ganas de volver algún día a tu lado. Pero, por estos instantes, eso no es importante. Casi siento tocar el sol y hacerlo explotar con las mil maravillas que me habrán de abrir sus puertas a un castillo isla.

Tengo ganas de continuar…

…

Pero entonces el mentiroso despertó y supo…
Se engañaba a sí mismo.

Karla Nerea Valencia

Recomendación Mayo: THE HORRORS [Discografía]

2009-05-20T09:11:00.000-07:00

THE HORRORS
O cuando la apariencia EMO deja de ser un Horror...

Sorpresa. Sí, creo que esa sería a primera instancia la sensación que me produjo escuchar el primer disco de esta banda londinense. De sonido crudo (Garage-Rock) con ese toque de glamour que tanto encanta de los ingleses. Formada en 2005, The Horrors llega al puesto número treinta y siete de las listas británicas con su álbum debut: Strange House. Disco que no decepciona para nada y enamora para siempre.

Su más reciente producción Primary Colours (2009) es la continuación de un sonido que ha llegado para quedarse.

Con letras que hacen recordar por momentos a Syd Barret y un sonido a la Joy Division, The Horrors es la recomendación para este lluvioso y loco Mayo.

250kB/s VBR mp3

01. Jack The Ripper
02. Count in Fives
03. Draw Japan
04. Gloves
05. Excellent Choice
06. Little Victories
07. She Is The New Thing
08. Sheena Is A Parasite
09. Thunderclaps
10. Gil Sleeping
11. A Train Roars
12. Death At The Chapel

DESCARGA: AQUÍ

260kB/s VBR mp3

01. Mirror's Image
02. Three Decades
03. Who Can Say
04. Do You Remember
05. New Ice Age
06. Scarlet Fields
07. I Only Think of You
08. I Can't Control Myself
09. Primary Colours
10. Sea Within a Sea

DESCARGA: AQUÍ

«De Especulaciones...»

2009-05-12T10:13:00.000-07:00

Encerrado en un cuerpo de ciento cuarenta años
un hombre va escribiendo su epitafio con temblorosa mano:
“Que se diga que fui un hombre que vivió siempre feliz;
quiero llevar la contraria incluso cuando esté en el más allá…”

DE ESPECULACIONES

Sus manos pintan llagas de una enfermedad que jamás pudieron detectar, quizá sea porque en el momento en que decidió visitar a su doctor de cabecera no existían como los de ahora en la televisión: tan receptivamente inteligentes. Quizá simplemente su extraña enfermedad no requería de una verdad que debiera recetarse.

El mundo está guiado por los sospechosos supuestos: quizás, tal vez… Pero el hombre nunca nos dará la razón. El hombre se cansó de visitarse a sí mismo en la sala de operaciones aparcada en su estudio trasero donde solía estar la estufa de leña.

Todo el mundo habla de mejorar la ecología, ¿Por qué no empezar por destruirla? Quizá…

Tanto se ha hablado de los soñadores, de los escritores, de los proscritos, de los misántropos, de los invasores terrenales de camas ajenas.
De vecinos extraños con cuerpos de mujeres hermosas que se desnudan en las tinas de baño. Y de un observador paciente en la rama de un árbol.

«Vigía»…

Jamás se cansa de fijar sus pupilas en el reflejo de lo que miran esos ojos pervertidos por la impaciencia. Toma una pastilla para no dormir y cuando se da cuenta, abre más los ojos y admite que se ha vuelto un adicto: De la perversión, de su insomnio. Los despertares de la luna… La mujer sigue tendida en su tina de agua cálida desprendiendo vapores seductores… El vigía casi puede percibir con esa nariz rota el olor de aquel cuerpo femenino desnudo.

Una pastilla más y brinda con la lluvia que comienza a gotear… Es la masturbación de Dios… Son miles de espermas que desean poblar la Tierra.

Como mazorcas los hombres están situados en un campo antes santo, antes divino. Pero en está ocasión ya no hay manzanas que los/nos puedan salvar, ya no hay pretextos que puedan encubrir su/nuestra alma inmisericorde, tan llena de maldad.
Sólo quedan esos racimos de rosas que nadie se atreve a cortar porque las espinas desprenden dolor de muerte… La cobardía se nos ha ido acumulando en el paso de los años.

Pero el hombre sigue vigía…
La observa: La dama atrevida que adorna la bañera con velas, con un tapete que reza:

“Despréndete”…

El cigarro se ha ido consumiendo a su lado y la botella de cerveza ya no recibe más tragos: Está muerta.
Una rosa queda convertida en agua pura que ahora le cubre el cuerpo hasta el cuello… Sus pies adoloridos de ir recorriendo el mundo podrán descansar ahora… Le toca a los brazos alzar el vuelo hacia el cielo… Ahí es donde el vigía espera verla…

La memoria comienza a desprenderse por jirones…Son trazos de su imaginación perenne. Lo único que trascenderá en su más allá… Su imaginación cobarde, su imaginación sin voz. La mujer lo atormenta por las noches mientras esté intenta dormir. El hombre ya no puede…

La mujer se vuelve su única obsesión al ingerir una pastilla tras otra… Él no quiere cerrar nunca jamás los ojos. La pastilla cae en aquel vaso glaseado por una droga química. Le llaman la cocaína de los aturdidos. ¿Qué más podría pasar? El hombre se siente vivo mientras más experimenta su agonizante y delirante muerte que se ha tardado en llegar… La lluvia que lo roció hace años –en la era de su reina suicida- vuelve a caer. La observa desde el interior, por esa ventana pintada de color acre.

Su historia le revela que la narración no va enfocada a él aunque sólo en él se enfoque. Trata sobre la virtud de su obstinación que siempre ha sido su más detectable defecto.

Y comienza a mentirse queriendo terminar el libro de su encarnación con una ecuación que lo distinga y diga:

“Así vivió…"

Pero la dama desde el cielo le corregirá:

“Así observó…”

Entonces los dos se irán nadando dentro de un enorme lago plagado de plegarias que Dios olvidó responder. Irán aspirando su propio salvajismo para alcanzar la orilla que les muestre de nuevo su faceta como terrestres, como «hombres civilizados».

Y la tierra de arena se hallará hecha polilla:

Serán habitantes primitivos pero pensantes. Descubrirán que con el sólo giro de la rueda se producirá fuego y ése mismo los extinguirá. Correrán hacía otra vereda que los redefina… Pero la Dama quedará atrás… Sus pies están cansados, ha recorrido tanto el mundo… La galaxia infinita jamás podrá ser observada desde su mirada y le pedirá a su vigía:

“Observa por mí”

y él responderá con esa perversión que le caracteriza:

“Sí”,

no necesita de más palabras para afirmarle que todos sus deseos, él, hombre, se los complacerá. Hasta el final.

Pero vuelve a la realidad y ya no sabe si sueño o vivencia, si relato o fantasía. Caerá en la cuenta que su imaginación le ha vuelto a jugar una mala pasada y dudará. ¿La dama es de verdad, realmente fue una realidad, realmente su cuerpo desnudo en la tina yo espié? Y enloquecerá. Pero ya estaba loco.

¿O no?

Una pastilla más para mitigar las interrogantes que como esa lluvia de años -¿realmente existió tal?- le resolvió. O creyó por resueltas…

La Tierra se convertirá en un centro de dudas. Y cada una de ellas se irá caminando, corriendo, trotando para establecer su única diferencia para con las mazorcas. De pronto, la epifanía ecuestre se posa sobre su mente subyugada: No habrá jamás respuestas, si es que alguna vez las hubo, si es que acaso ese pretexto sirvió siquiera.

La mano vuelve a temblar y una pastilla va cayendo desde el centro de su lengua hasta el fondo de su cuerpo. Cae en sus pies fríos… El hombre se ha cansado de caminar por el mundo y descubre que los ciento cuarenta años los ha pasado muerto.

Escrito:
KARLA NEREA VALENCIA

«Deudas En Época de Crisis»

2009-04-21T11:06:00.000-07:00

Un amigo es aquella persona
a la que podemos prestar dinero
sabiendo que nos lo devolverá...

Por eso yo no tengo amigos.

Un amigo es aquella persona
a la que podremos destrozar su corazón
y nos dirá: ¡Gracias, ya no lo voy a necesitar!

Por eso no creo en la amistad.

Karla Nerea Valencia

DEUDAS EN ÉPOCA DE CRISIS

Decidí que iniciaría mi camino al vacío tratando de vaciarme a mí misma. Sabía que no debía dudar en ningún paso porque la inseguridad es el primer paso al arrepentimiento. Estaba segura que debía seguir firme en encontrar mi soledad. Lo que necesitaba… Las disculpas que me faltaban estaban a sólo un tramo de la verdad que me he empeñado en callar.
Todo aroma me resulta familiar. Toda esencia de la vida me parece conocida aun cuando no conozca nada de la misma. Todo se reduce a un cerillo frente a un cesto de basura rociado con gasolina.

Tan voluble, tan impulsiva, tan chispeante como un pequeño instante en la eternidad. Me quemo con la radioactividad del ambiente. Me enciendo con sólo quererlo. Y las manos que debieran salvarme se hunden en el cielo. Me transporto al paraíso en un minueto de Bach. Con un espasmo me recuesto en el césped de la impunidad creciente. Todos mienten. Todos beben. Todos saben que a cuentagotas la verdad se nos agota. Estamos condenados a vivir en la falsedad de nuestras vidas.

Como un espejo empañado que nos muestra nada más aquello que deseamos ver en su reflejo. Yo veo una mina de oro hecha carbón. Yo veo diamantes en un establo cabalgando con golpes de espuela color cartón. Yo veo casas rodantes rodando por el valle de la desintoxicación animal.

Primitivos.

Individuos capaces de amar sin necesidad. Humanos que encienden antorchas en el huerto de la ambigüedad. El circo es teatro y el mago oculta los conejos en la chistera de la democracia. Las papeletas decisivas para una decisión que nadie toma en cuenta. El mundo se quema. El mundo es el cesto que necesita el cerillo que ha de comenzar la chispa. Somos un incendio que arrasa con todo lo que encuentra al paso. Que todo acaba, que nada perdura ni en la memoria. Padecemos una enfermedad crónica en todos los aspectos como una aneurisma escondida en los bolsillos de nuestra razón.

Mis sentidos viajan a la velocidad del sonido en el lugar donde la música ha dejado de existir. Cómo puedo oír, cómo sé que estoy escuchando. ¡Cómo saber si siento que nada he acumulado a lo largo de mis cortos años! Cómo sé que escucho las palabras de mi madre, cómo sé que están ahí, en alguna parte, los enojos de mi padre.

Parece que todo se dilata y el «ruido» se convierte en palabras. En palabras que he ansiado no poder leer. El universo colapsa. En una galaxia extraña me encuentro situada y el perfume que me embriaga sabe a oxigeno difuminado con abejas que atacan mi sistema pulmonar y lo llenan de miel. Me acuesto en una estrella y mi alma se ilumina.

Soy un polvo de estelas que han ido sangrando con el paso de la luz que las agota. Soy un cansancio viejo. Soy un rencor que se ha olvidado de enfocar su odio en algo, alguien en particular. Pagué mi deuda con el azar y el destino me trajo encadenada con la casualidad.

Puedo vivir en un tronco de Venus o morir en una felación con Marte. Ya no sé lo que se debe hacer. Ya no sé si lo que hago o dejo para mañana es lo que tenía planeado en mi camino. Sólo sé que continúo en avance sin avanzar y retrocedo con cada mal jugada de los dados que predisponen mis intenciones de clamar ayuda.

Soy tan cobarde para el suicidio y tan valiente para jalar el gatillo contra alguien más. Soy un escarabajo que se esconde tras la pirámide en el rincón de la muralla abarrotada por chacales. Soy una torre que se mueve en espiral diagonal. Un peón necesitando reinar. Un sota, un diamante transformado en alcohol que nadie puede tomar.

La garganta arde y se pierde la voz: La que todos se han olvidado de escuchar (la conciencia). Soy el silencio vivo que traspasa nebulosas en Acuario. Soy el pez que nunca aprendió a nadar. Respiro bajo el agua y me puedo ahogar sin vacilar. Soy una costumbre a espaldas de la ingenuidad. Soy una carretera que se divisa en algún lugar tras la enorme montaña de dificultad. Ya pagué mis deudas con el dolor.

Quisiera quedarme en este espacio para siempre y lo eterno me parecería un cuento aburrido que tantos se han molestado en describir. Yo lo he estado y no encuentro una razón para seguir insistiendo.

Prefiero lo contrario al infinito, prefiero que mi sueño astral se conforme con viajar en busca de una cabeza que lo pueda soñar y ser limitantemente joven hasta que la cabeza cambie de nombre:

Seré un ciclo visto en el cielo. Seré la enseñanza de un padre que al hijo enseña los misterios de la noche apuntando con el dedo. ¡Qué me pudiera señalar, qué me pudiera encontrar y dibujar a conveniencia! Podría ser así una casualidad destinada a ser algo más, tener un propósito y a los rumores de la oscuridad silenciar.

Ya pagué mi deuda con las virtudes de soñar.

Qué me queda para controlar cuando todo se me ha escapado de las manos. Sigue mi travesía como un cometa que viaja por el Universo y pasa ante tu vista cada mil doscientos años. Quién vivirá para mi próxima visita.

Si tú que estás ahí, me puedes observar, no olvides señalar con el dedo a la noche que arriba está esperando por la sonrisa de un niño y con él, un guiño de gratitud. Ya he pagado mi deuda con los deseos. No sé qué más le falte a la vida por cobrar cuando soy un cobro pagado por adelantado.

Tengo una sola deuda que quisiera yo saldar, pero ésta es para conmigo misma. Quizá jamás me atreva a pasarme cuentas por adelantado cuando el cheque sin fondos de mi presente rebote agotado en el futuro que ya fue.

Como el sueño del sueño que sueña un sueño que ya soñó. Así soy yo.

KARLA NEREA VALENCIA

«Discos Que Se Deben De Escuchar / Allí [Escrito]»

2009-04-13T09:16:00.000-07:00

Le dije que habría una recompensa al final de nuestros sueños…
El suyo: el del recuerdo.
El mío el del olvido.

ALLÍ

Aquí permanezco, en este lugar olvidado por Dios y por los santos encarnados en caballeros andaluces. Aquí, escribiendo y perdonando, recordando e intentando pasar de largo el tiempo en que fui más feliz. Aquí y nada más que en este lugar callo.
Sigo escribiendo con el lápiz al que se le ha ido achatando la punta, trazando líneas con la pluma que se ha quedado sin tinta y me doy cuenta que la vida es turbia. Con sangría torcida y párrafos indecorosos para la gramática. Con este escritorio roto de sueños estancados. Con estas mismas palabras que no se cansan, que no se cansan.

Aquí, encerrado en el obispado pudoroso de mi sexo corrosivo. Apuntando al cielo con pistolas de hierro incandescente para tatuarme el alma, para rayarme el espíritu travieso. Atravesado con cadenas mi calvario mental, mi penitencia moral. Como penitente de años agravados y encima con agravios encumbrados al infierno adverso de esta tierra pretoriana.

La recuerdo como fue a pesar de sus años cargados a cuestas. Con más de veinte que doblaban las apuestas de una eternidad que tardaría aun más que el infinito mismo en llegar. Me acuso de haber ilusionado su cuerpo anciano con mentalidad de niña de cinco años. Queriendo enamorarse de las ilusiones que a leguas se notaban falsas. Y así creyó. Queriendo atraparse en el laberinto de frases sin sentido sabiendo que ninguna de ellas se harían realidad. Así creyó.

Y fue tanta su creencia que se enamoró de quien menos debía hacerlo: de mí. Un asustadizo romántico que confiesa ser creador de nubes adversas en tiempos de calma. Un buscador de sueños de los que posesionarse para hacerlos propios y después añicos como esta botella de vidrio que tiene vino tinto con esencia de sangre, su sangre.

Me confieso ante el tutelar de la historia que he violado todas las reglas escritas y las demás que aun faltan por regirnos. Porque no deseo ataduras ni envestiduras que me traten por tirano cuando niño tosco sin escrúpulos de viejo sabio. Me uno al ritual sincero de velas que alumbren el aquelarre suscitado a la media noche de un viernes vago.

Tirado, cansado, vacío por tanto miedo que siento al observar el cielo a través del techo de esta habitación iluminada por ángeles resecos. Veo todo un cúmulo de hoyos negros que impiden mi regreso. La veo sentada sobre las piernas de un extraño que ha compartido treinta años de su vida. La veo feliz, enamorada, pendiente de una mirada que se una a la suya y la rescate de su propia mente. Y sólo una sencilla regla profesa:

“Donde no hay problemas ahí mismo estaré yo para crearlos…”

Que en resumen podría definirse como la incapacidad para sentir felicidad a pesar de tenerla cerca. Yo podría incluir mi regla básica:

“Soñando con tenerla…”

, la que sea, sea niña o sea dama. Sea Afrodita o sea Mandrágora. Sea Morgana o Medusa sin palabras. Sea una constelación que aprisiona la nubosidad de mi recamara o sea la Diosa que desencadene mi atolondrada imaginación caricaturesca.

DISCOS QUE DEBEN SER ESCUCHADOS

NACHO VEGAS -
MANIFIESTO DESASTRE

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CARLOS ANN

Descarado [Título Disco]

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Entre Lujos y Otras Miserias [Título Disco]

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ENRIQUE BUNBURY - BUSHIDO
Carlos Ann - Shuarma - Morti - Charly García

CANCIONES:

01. Felicidad

02. Infectado de Tu Amor

03. Desmejorado

04. España

05. Rusa-Rumana

06. As de Copas

07. Golpe en la Sien

08. Sex Food

09. Pulso Firme

10. Amour

11. Magenta

12. Te Esperaré

13. Entra Conmigo

14. Aleteo

15. Felicidad II

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THE CABRIOLETS

Canciones:

1. Ríndete 2. Hysterical 3. Quiero satisfacción 4. About Love 5. Poco a poco 6. Cadaver exquisito 7. Dead & ALive 8. Holding 9. Taxi 10. The Law Of Withdrawal (Bonus Track) 11.- Funny Words 12.- Hysterical (Debilorithmicos Remix) 13. -Hysterical (D.Dunison Remix) 14.- Hysterical (Num9 Remix)

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KARLA NEREA VALENCIA

«Colegio Miguel Ángel»

2009-03-10T17:30:00.000-07:00

CARTA DE UN
EX-ALUMNO

¡Qué no, que ellas no eran malas, que el equivocado era yo, que mi visión sobrepasaba los límites de mi propia razón! Que sólo veía aquello que mis ojos querían ver y después: ya nada. Nada más para entender, comprender. Pero debo serle justo a la historia y a la verdad que me está calcinando el pecho, adentro, el corazón. Sólo a una de ellas la conocí tal cual era: Tan buena, tan sincera, tan amorosa, tan comprensiva y defensora. Así, sencilla, sin rasgos de necia, sin miradas escrutadoras, sin aprensiones, sin agresiones en los gestos, sin mandatos obligados. Ella debió ser el estándar mismo de la bondad sobre la Tierra. Pero ¡Ay! Se nos murió. Se les murió. Y su sepulcro ha quedado olvidado para siempre en el Norte del país. En mi segundo año de preprimaria, la noble, la tierna, me enseñó a leer, me enseñó a escribir así, como ahora lo hago en mi letra de molde para después en todos mis años que he pasado, transcribirlo en el ordenador de las palabras.

¡Mentiroso! ¡No te creo!; Sí, sí, sí ella me lo enseñó, no tengo porque mentir. Ahora, ninguna de ellas es siquiera el rastro de lo que fue ella, la santa señora, la santa señorita, la dama elegante de piel tersa. Pero cuando la conocí ella ya era vieja. Su piel debió ser como se las describo, no pudo ser de otra manera. La piel es suave y delicada en las personas que son buenas, ahora ya nadie lo es y menos ellas.

Ellas: Las bestias, las maldosas, las envidiosas, las traidoras, las simoníacas, las brujas, las putas, las gatas, las socarronas, las egoístas, las santurronas, las del golpe de pecho atorado en la testa; las que disfrutan del encierro porque afuera nada les queda, nadie las quiere, todos las detestan. Y ahora más que me propongo contar su historia. Su historia nefasta, su historia matricida, genocida de sueños, de ilusiones. Ellas: Las obtusas, las criminales, las ambiciosas, las lambisconas; las agridulces, las hipócritas, las insidiosas, las intrigosas, viles, zarrapastrosas. Ellas, las del convento, las del rosario eterno: Las monjas. Las hermanitas de la caridad sin hacerla al prójimo necesitado. Las bellacas, las verracas.

Que cómo, que por qué me atrevo a insultarlas, a levantar en vilo falsedades, a criticarlas; sépanlo bien que nada se puede criticar tan correctamente como aquel que ha padecido lo que es y viene siendo objeto de critica. Doce años que siento como treinta en mi pasado, doce años que viví bajo el yugo oxidado dizque de su manto sagrado. Doce años de mi vida obteniendo la educación que me serviría para lo que restaba de mi futuro y heme aquí: niño-hombre-viejo escribiendo con las letras del resentimiento y del rencor. He aquí lo que ellas hicieron de mí.

Para qué, para qué mantener más esta careta que día con día pesa más. Que lo sepan las nuevas generaciones que hay un lugar -¡vaya qué lo hay!- donde el odio converge con la tristeza, y allí, indisociables son. Si lo sabré yo que ahí aprendí lo que es dolor y rencor. Éste que ahora escribe no es otro más que el resentimiento en su naturaleza extranjera de Irlanda: Rencor hasta la muerte y sólo la muerte puede curar está enfermedad, pero no la muerte propia, no, señor, la ajena, la de ellas. Quisiera tener a palmo tan solo a una, una sola y que me la dejaran solita, solitita. Y a ver qué se atrevería a hacerme, la muy estúpida. Rezar, qué más, rezar y pedir, que es lo único que dicen para lo que nacieron, que es lo único de lo que se sienten orgullosas.

Ellas que lo llaman caridad o limosna, yo que lo llamo robo, atraco, sinvergüenzas.
Ellas que predican la humildad. Yo que las he visto ataviadas con alhajas de oro, de plata, de rubíes, de esmeraldas, con carro del año y sirvientes a cada lado.

Porque ellas de tan puras no pueden tener exceso de trabajo, suficiente hacen con educar a la riqueza. Sí, porque para ellas los pobres no existen, son un despojo, son los sin alma, los que no entienden de palabras más que a golpes y a pura jornada forzada. Y a fuerza de costumbre me los estafan, me les sacan todo el dinero de las bolsas: “Es para las misiones, es para enviarlo a África donde millones mueren”. Pero no, ese dinero no se va a África, no alcanza para enviarlo, son apenas unos míseros pesos que al papa no pondrán nada contento. No, mejor lo dejamos, acá, en nuestras arcas, para comprar la poca comida que nos va cayendo al estómago, horneada por los mejores chefs del municipio, de la ciudad, de este ignaro pueblo.

Yo bien que lo sé, nadie me puede desmentir, lo supe desde mi tercer año de primaria, donde las niñitas, niñitos imbéciles salían en la escolta y a mi me deparaban apenas un sitio en las aulas. Era un fantasma, salí sin que nadie me conociera, salí sin conocer a nadie. Ni al que vive en la casa roja ni la que habita cerca de la panadería antes famosa. A nadie observo, a nadie recuerdo. Nadie sabe que yo ahí estudie porque era tan insignificante para que me pudieran ver. ¡Ay, Martina! ¡Martinita! Cómo no estás viva para decirle a estos pendejos que yo sí existí, que sigo existiendo, que soy quizá más inteligente que todo este maldito pueblo, ¿verdad que sí, Martina, Martinita? Pero no, te tenías que morir como lo haré yo, como lo haremos todos.

Me dijeron que fumaste tanto que de tanto en la garganta te nació el cáncer, el cáncer maldito que de mi lado te aparto para llevarte allá, a la eternidad con Dios. Probablemente allá estés, al lado del Señor esperando que yo llegue, esperando por mi compañía, ¿verdad que sí, ternurita? ¡No! La verdad es que miento, aunque a ironía suene. La única realidad es que he seguido tus pasos en el feo vicio del cigarro. Algunos dicen que la maña se adquiere por sentir algo en las manos. Mi verdad, es que me estoy preparando para mi estancia en el infierno, en los infiernos. ¡Que de humo se llene mi alma, que de humo se vea nublada por como se verá en aquella eternidad que veo lejana! ¡Ay, Martina, madre, Martinita!

Después llegaba el cuarto año de primaria y en ésta, la señorita, la ‘miss’ –venía del norte, no se le puede culpar por su protagonismo extranjero-; Miss Ángeles ella se llamaba. ¡Ad hoc! Acá tenemos una santa, la nueva beata, la comadreja de iglesia a la que pondremos las veladoras para pedir el milagrito. Y milagritos nunca hubo. Dice que se enamoró de mi inocencia, de mi ingenuidad. Y le creo. ¡Verdad de Dios que ahora me observa! Que le creo. Tan así, que para el festejo de las Naciones Unidas –su fiesta preferida- me dijo que si quería asistir debía pagar mis diez pesos. Y yo que no, que no podía dárselos porque dinero no tengo, no me dieron. Entonces ¡no, no, no! No puedes comer a expensas de la generosidad de tus compañeros. Y ellos que sí, que sí tenían harto corazón para dar unas cuantas sobras para ese extraño del salón. A la casa me obligo a ir. Mi abuela, incrédula me increpaba: ¿Por qué tan temprano de la escuela? Yo le contestaba que no, que no era porque las clases hubiesen terminado por ese día, ¡abuela, abuelita! –Con lágrimas en mis mejillas- me obligaron a venir por diez pesos para poder asistir al festejo de las Naciones Unidas.

La abuela, con esa claridad añeja de palabra pregunta que qué eran las Naciones Unidas. ¡Ay, abuela, abuelita! Es por lo que mestizos, indios, gente pura puede vivir hoy unida sin matarse, sin discriminarse, sin odiarse. Y hoy descubro con sorpresa que desde ese año que ahora rememoro nada ha cambiado: No hay unión; siguen los asesinatos, las masacres; sigue el odio sin odiarse.

Huelga decir que me dio esos diez pesos y yo regresaba con Miss Ángeles, con la bruja, con la trapera que después, en secundaria hiciera que pagara un tablero de basquet ball del auditorio del colegio por haber roto sólo una tabla de éste. ¡Qué fervor para hacer justicia!

Nada me perdonaron. Nada, ni un solo peso. Ni un centavo. Que mire, hermana, madre, ya no tenemos dinero para pagar la cena de graduación de secundaria de nuestro hijo. Que háganos el favor, que en pagos, paguitos para tan difícil situación. Y la monja, la subdirectora en aquel entonces: No, que no se puede. No es por política escolar sino del lugar que se va a alquilar. Después, me enteraba que pedían el doble. Al final, mis padres lograron convencer a la indulgente monja, madre, subdirectora. Nuestro lugar reservado fue a un lado del baño de aquel hotel que está en la cima, en el cerro, tan aislado tan ayer tan ahora de mis posibilidades de pago.

Yo quiero quemar esa escuela. Quemarla y hacerla después museo. Sí, un museo como ahora se muestran aquellas cámaras de tortura Nazis, o sin ir más lejos y no salir de tema, como las salas de tortura de la Santa Inquisición.
Eso, al fin y al cabo, ellas son. Inquisidoras, detractoras de la felicidad infantil. Ver reír a un niño les significa pecado. Ver la felicidad en el humano les da grima, escarnio. Les provoca comezón en las entrañas, les destroza su almita seria y educada.

El egocentrismo de la felicidad. Aquel que en su juventud mal sana les robó Dios haciéndolas esposas y al momento de consagrarse, viudas. Yo opino que se deben quemar esas escuelas, enviarlas al mismo infierno del que se escaparon en contra de la voluntad de Satanás. Mi amigo, mi confidente. Él querría eso. Eso y más. Yo lo sé, me lo ha dicho en sueños. Pero cómo, cómo quitarles a esa niñez pudiente la única razón por la que se sienten superiores. Se los dice este extraño que se codeo con la crueldad humana que produce el dinero. Sólo eso.

Ex-Alumno.

«DOS»

2009-03-07T16:45:00.000-08:00

I am no longer sure of anything.
If I satiate my desires,
I sin but I deliver myself from them;
if I refuse to satisfy them,
they infect the whole soul.

- Jean-Paul Sartre

DOS

A tal extremo llegó la relación que mantenían los dos que fue más importante aferrarse a una excusa que obedecer una razón. Una razón convincente. Una razón determinante, fulminante que decretase sin medias tintas ni indirectas su reciente ruptura.

Ahí quedaron lo dos. Sentados uno al lado del otro sobre el sofá que por varias noches sirvió de vigía incondicional, como un faro nocturno guiándolos, y ahí está ese mismo sofá observando como naufragan, observando como pierden el camino, observando como poco a poco se va hundiendo el barco que hasta esta noche los mantenía a flote.

Dos desconocidos que sabían a perfección la debilidad de cada uno. Dos extraños que esperan juntos el amanecer para resignarse y despedirse. Para susurrarse un adiós que quizá sea definitivo, declarado por última vez. Por última vez.

Y así, por siempre jurarse en un pacto silencioso que jamás se volverán a ver. Que intentarán por todas las vías desviar un encuentro fortuito, casual. Evitando concurrir los lugares que ambos disfrutaron. Evitando transcurrir esas calles por las que juntos caminaron sostenidos de las manos. Sí, el amanecer llegaría muy pronto.

Que acabe de una buena vez con este olor a sufrimiento que la habitación transpira. Que llegue este nuevo amanecer conciso, certero para terminar con esta pesadumbre que a todas luces los dos están sintiendo. Ninguno de los dos soporta ya la presencia del otro. Forajidos en cuartos blindados contiguos. Con su esencia derrotista. Con su decadencia, nuestra decadencia compartida pero inaceptable, factorizada en: Negación constante.

Me observa de reojo, casi puedo sentir esos ojos fijos y siniestros recorriendo mi cuerpo. Tal vez desea conservar mi imagen tal cual es en esta noche, por última vez. Por última vez.

Me propongo seguir firme sobre mi decisión. No ceder. Quien no tiene el valor de sostener una decisión dolorosa, fuerte en su primera vez, casi por ley natural, volverá sobre los pasos andados, volverá para caer repetidas ocasiones sin querer. Sin siquiera notarlo. Negando. Negando que pueda llegar por fin una aceptación que nos quite la venda que caía sobre nuestros ojos. Aceptación que nos muestre el error. Que nos humille con la revelación de sabernos imperfectos, de sabernos simplemente como somos.

Cuál es ese extremo al que hemos llegado. Dónde está la línea que nos hizo detener los pasos. Dónde está el muro, la pendiente, el abismo, el océano, la grieta que detuvo nuestros sueños conjugados. Nuestras ilusiones. La brecha que nos ha truncado esa meta a la que nunca aspiramos. Incluso así, en silencio, cortados por el mutismo espeso del ambiente quejumbroso siento que pierdo mi convicción. Siento casi jurar en mi interior que puedo perdonar el error, nuestro error.

Pero su mirada ya no disimula, está prendida por el foco que ilumina nuestras coronillas. Nuestra aura marchita. Nuestra mala hora estampada en el reloj de pared que suelta sin resquicio y con placer las doce campanadas. Ahora falta incluso menos para ese amanecer que esperanzados deseamos.

Y no tenemos más esperanza que la de amanecer los dos despegados, sin conciencia alguna de conocimiento hacia ambos.

Que con el primer rayo del sol que traspase está habitación -por la ventana que ahora tenemos como fondo en este escenario denigrante- converja la amnesia a nuestra mente, a nuestros corazones.

Ninguno de estos dos jamás se conoció. Jamás estos dos bebieron hasta altas horas de la noche el licor que los arrebató de su conciencia, que los desbocó a los brazos del amor: En fiebre de obsesión. En romántica pasión delirante.

En delirios agudos debajo de las sabanas de fuerza. Presos estos dos en una cama. Presos estos dos por las flechas que sucumbieron ante su impertinencia. Ante la indecencia de una relación que hoy germina en dolor que los tortura. Que los calcina sin esa fiebre, que los apresa sin esos brazos, que nada aquí ya es romántico y de delirio en delirio ese licor de rubores se agotó.

Cuál es ese extremo que siempre los sostuvo en cuerda floja. Dónde quedó esa libertad que siempre presumió de valor. Dónde quedó la firmeza por protestar a favor de una buena convicción, a favor de justos ideales.

Todo se nos terminó y ahora, aquí, sentados los dos en el sofá, puedo llegar a convencerme que todo fue un embauque de nuestra irrisoria ilusión. Alguien de nosotros dos se burló: desde lo alto, por lo bajo, traspasándonos sin piedad, sin misericordia por el amor que alguna vez nos habitó.

El de arriba es sordo, el de abajo es ficción. Mudos permanecemos. Mudos habremos de quedar estampados en una eternidad que no veremos llegar en el final de los tiempos. Siendo una ironía de las risas, de los llantos, de los santos que habrán de encontrarnos absurdos y ridículos. Seremos escándalo, escarnio, discusión que ofusca, discusión que provoca bochorno. Seremos Prometeos en tierra de nadie. Seremos nadie en conversaciones de algunos.

En este ahora, sin palabras que me sostengan observo acaso de reojo. Busco lo mismo que pudo su aquella mirada buscar: Atesorar, guardar la su imagen tal cual es en esta media noche por última vez. Por última vez.

Es inevitable recordar: Los tibios talones rozando por encima de mis pies. Las suaves rodillas pegadas a la espalda de las mías. Formando un arco que une. Una tangente que dispersa su emoción a través de mi columna vertebral. Un vértice perfectamente delineado entre su ombligo y mi cintura y debajo de ambos el mástil por guía, por puente, por unión.

Mi espalda contra su pecho, contra natura. Sus brazos apenas sujetados a los míos. Sus sueños humedecidos en los míos. Su respiración en mi nuca. Sus palabras de convencimiento. Su aliento insurrecto. Es inevitable recordar que alguna vez los dos, enamorados, perdimos el tiempo.

Los dos perdidos en la sedición. Los dos juzgados y crucificados en el monumento a una revolución que jamás existió y siempre perdió. Perdidos en ambos flancos. Situados en una campaña contra la prestidigitación. Sin sorpresas. Sin balanzas. Sin miradas acusadoras. Sin religiones opresoras. Sin padres. Sin lugar ni dirección. Perdidos que perdieron antes de adentrarse en el laberinto, antes de mostrar las cartas, antes de empuñar las armas, antes de escribir discursos para derribar cadenas. Encadenados por la añoranza.

Encadenados por este sofá que se niega a demostrar que han pasado varias horas, varias tardes, varias noches, varios días…Han pasado los años adoquinando una despedida que necesitamos ambos.

Pero advertido quedó: que siempre es mejor aferrarse a una excusa que obedecer una razón.

Escrito:
Karla Nerea Valencia

«Conversación Con Mi Amigo Bohemio: Segunda Parte»

2009-02-17T14:44:00.000-08:00

«Conversación Con Mi

Amigo Bohemio: Primera Parte»

- ¿Y? ¿Dónde está?
- Dónde más… Está durmiendo por ahí, en el sofá.
- ¿No estará enfermo?
- ¿De qué?
- No lo sé; de lo que sea, de lo que no sabemos.
- ¡Qué va! Sí tan sólo es un soñador.
- ¿A poco tiene sueños?
- ¡Pues claro! Quizá en este momento está soñando que estamos hablando tú y yo.
- No sabía de algún caso en que un perro fuera un soñador.
- Entonces no conoces a muchos perros, ¿cierto?
- No.
- Eso lo explica todo.
- Pero, ¿y si está enfermo?
- Me lo diría.
- ¿Acaso el perro habla contigo?
- Todos los días.
- ¿Y qué te dice?
- Que no lo moleste, que está soñando.
- Ah.

CONVERSACIÓN CON MI
AMIGO BOHEMIO

SEGUNDA PARTE

Decían que estaba muerto. Que del viaje jamás se recuperaría, es más, que jamás de los jamases habían visto caso semejante en que el viajante regresara. Yo me quedé con la resignación de su partida en la cual, intuía, el nunca volvería. Pero volvió y cuando lo hizo fue para contarme las tantas cosas que ocurrieron en su viaje. Y qué lo hizo viajar en primer lugar, a priori de cualquier suposición. Nada. En nada se fue y en nada volvió. Lo que ocurrió fue que antepuso la calidad de la mala hierba a su calidad de vida, la cual hizo corto y le quitó, por lo menos, la mitad de su vida. Mas está claro que la vida también está llena de sorpresas y ésta, su vuelta, es una de ellas.

Cuando me lo contaron apenas y podía creerlo. Mi amigo de años que cargando a cuestas más de lo doble me abría la puerta y yo, como la parábola de «el hijo prodigo» regresaba al lugar donde realmente me sentía en casa, donde con silencios largos me sentía comprendida como en ningún otro sitio pudiese estarlo. Y todo se lo debo a él. A los sustos, a los miedos, al incomprensible diálogo de dos enamorados sin estarlo.

Recorriendo las cortinas que cubrían la sala se vislumbraba ante mí la visión de un nuevo mundo, un continente americano más primitivo que el primero encontrado.

En la mesita de centro: cucharas oxidadas, ligas olvidadas, jeringas por cien veces ocupadas. El opio al natural, el agua, el encendedor, los brazos y volamos.

En el sillón: dos ocupantes entrelazados. No había sitio para vivir privados de la aventura de unos labios que van rozando la constelación de imágenes pensantes de sí mismas. Era yo, pero no estaba en mí. No espero que alguien pueda comprender lo que se siente estar en un universo superior, mejor al que ahora ocupamos como incómodos unos con otros.

Todo lo demás: Vacío.

Para qué… Preguntamos una y otra vez: Para qué… Nada hace falta, nada nos sobra, nada conservamos más que los momentos atesorados en la memoria que por ratos ya nos va fallando. Mientras tanto: Para qué… Para qué la música de fondo que desde hace rato no escuchamos. Para qué la ropa si nuestros cuerpos están cálidos en esta escena arrancada al futuro. Para qué… Para qué los zapatos si estorban para caminar en el espacio. Para qué… Para qué vivir ambicionando lo que en la muerte habremos de perder… Si desde ahora estamos más perdidos que cuando nacimos. Para qué… Para qué preocuparme si vivo o no en el vicio. Para qué…
Pregunta simple y seca de la que todos tenemos una respuesta que a nadie satisface… Para qué callarme, para qué vivir sintiendo pena… Para qué la culpa, para qué el remordimiento, para qué…

- Querrás decir: ¿Qué utilidad tiene?
- Pero me has entendido… ¿no?
- Pero que tal si nadie más lo hace…
- En ese sentido, ¿debería preocuparme?
- No, no realmente. Pero querrás preguntarte si es necesario expresarte correctamente para ser entendida.
- Ni yo misma me entiendo.
- Porque ni tú misma entiendes lo que sabes y con todo, lo quieres expresar.
- Eso duele.
- Dolería más que no dijeras nada. Para eso estamos…Para comprendernos.
- Ya nadie se preocupa de eso.
- ¿Y qué utilidad tiene preocuparse?
- Entiendo.
- Lo sé.

Y el umbral interno de ambos cuerpos una ventana se abre y nos espía con un ojo de camaleón. Cambia de status y de color. Cambia el iris y la razón del por que nos observa en este techo bajo fuego. Las espirales que va creando nuestro aliento nos inundan y conversamos sin vernos. Le cuento que mi vida no es la milésima parte de lo que mis padres planearon. Que soy deshonra y envidia. Que soy la bala perdida. Y él, que está a mi lado, mi soldado caído, sin nombre, sin familia.

Me repite: Qué utilidad… Lo callo con un beso antes siquiera de terminar la frase. Lo sé, lo entiendo: Que nadie es el contento de lo que se aspira. Que nadie es el sueño hecho y derecho de unos estudiantes enamorados en un campus soberbio. Quizá comprendo que desde mi infancia jamás quise convertirme en eso: En la modelo, en la diva de alcantarillas lujosas.

- ¿Y tú? ¿A dónde fuiste?
- Dicen que no me moví del hospital por estos cuatro meses. Que no viví –ironía- la navidad, que me perdí del año nuevo y sin embargo, las enfermeras me recordaban lo que es la virilidad.
- ¡Mentiroso!
- Lo ves, puede ser verdad o como has predeterminado: una simple mentira. Pero es mucho más interesante que estar contando que me la pase confinado a una cama sin tener movimiento, sin poder hablar, sin poder pensar más allá de mis sueños.
- ¿Cómo es que pudiste regresar?
- ¿Tan rápido desistes de tu primera pregunta?
- Quizá porque sé que no me lo dirás.
- Es tu problema, nunca te adelantes a los hechos. Las personas te pueden sorprender.
- ¿Qué te ha sorprendido de mi?
- Y ya olvidaste dos.
- Pero en esta tercera he de persistir.
- Lo que me ha sorprendido es que sigas aquí.
- ¿Por qué?
- Porque el efecto se ha acabado.
- ¿Cómo lo sabes?
- Porque el perro ha dejado de soñarnos.

Efectivamente el perro de cuatro cabezas –pues se dice que piensa con los pies- seguía recostado bajo el sofá donde no permitió sentarnos. Los ladridos casi desesperados nos desterraron del lugar imaginante producto del opiáceo y desperté con más dudas, muchas más con las que llegué en primer instante.

- Creo que estoy muriendo.
- Yo lo estuve por cuatro meses y puedo decirte que no estás muriendo.
- No me siento. No me reconozco.
- Deberías acostumbrarte.
- ¿Así será siempre?
- Siempre que lo necesites: Sí.
- ¿Por qué ladra Federico?
- Porque ha vuelto.
- ¿De dónde?
- Pues del sueño.
- ¿Cuál?
- En el que tú y yo estábamos viviendo.

Después, Federico se levantaba de su cama alfombrada y voló a la esquina superior de la repisa situada en la cocina. Había galletas, galletas y vino. Comió, bebió y yo conversando con mi amigo. Le dije: ¡Qué el perro está volando! Y su respuesta: Lo hace siempre que hay visitas. ¡Qué circo! ¡De locos!

- Todos lo estamos.
- ¿Hablarás ahora de o como Alicia?
- No, claro que no… -risas-, Lewis ya lo escribió todo.
- ¿Y no habrá un poco de locura por ahí esparcida?
- ¡Claro! Nos la acabamos de inyectar.
- Eso no es locura.
- ¿Entonces qué es?
- Es vicio.
- Lewis era un adicto.
- Que yo sepa no se inyectaba heroína.
- Era adicto a pensar.
- ¿No lo somos todos?
- No como él.
- Ah.

Descubrí que el pensamiento es incesante y perdido. Está a la espera de alguien que pueda encontrarlo y arrebatarlo del infinito. Y me pregunto al mismo tiempo que Federico vuelve a su alfombra:
¿Cuántos pensamientos no estarán por ahí perdidos, esperando y esperando, por poderse encontrar?
¿Cómo los encuentro?

¿Cómo los hemos perdido?
Porque para que alguien pueda encontrar algo primeramente tuvo que estar perdido y a su vez, haber tenido un dueño al que se le hubiesen extraviado.

¿Quién los extravió en el infinito?
¿Cómo sé que no estoy volando en la mente de ese ser olvidadizo?
¿Cómo saber si nosotros no somos los pensamientos perdidos?

- ¿Cómo neuronas formando un conjunto y a su vez, un cerebro enorme?
- ¿Es que me has leído la mente?
- Es fácil observar lo que tienes escrito en tu mirada, en tu frente, en tu cabello que aletea y oculta tus pendientes.
- Son los que tú me regalaste.
- Lo sé… Por ti vivo.
- ¿Y de ti, quién vive por ti?
- Tú haces que viva y eso es suficiente.
- ¿Regresaste por mí?
- Con esa pregunta respondes tu segunda hecha más arriba.
- ¿Arriba?
- Sé que escribirás nuestra conversación.
- Sí, así tal cual se desarrolle.
- Confío en tu memoria.
- Entonces, ¿Cuándo contestarás mi primera?
- Cuando resulte un momento igual de espontáneo.
- ¿Y si te digo que te amo?
- Sabrás entonces que así he podido regresar.
- De la mano del amor…
- De tu amor.

Cosas que hubiera querido imaginar pero jamás vivir. La palabra fuerte, mejor dicho y escrito: Las dos palabras fuertes que suenan como Apocalipsis para la fecha que viene (14 de Febrero)…Y me veo hace unos años cuando salía de una tienda con botellas de licor, con una mujer, amiga por compañía y un taxista que me reveló que encontraría tarde que temprano lo que estoy pasando hasta el día de hoy.

¡Qué profeta!... Ojala que me lo vuelva a encontrar… ¿Dónde estará?...

- Manejando para no desviarse de su verdadero propósito.
- ¿Cuál?
- Conocer…
- …Y aconsejar.
- El vive atrás de un volante para conducir personas hacia el destino que le señalan.
- Y nosotros, vivimos atrás del destino que nos conduce hacia personas señaladas.
- Te has llegado a preguntar… ¿Por quién son señaladas?
- Tal vez, por los pensamientos en el infinito.
- Has aprendido.
- Lo sé.

Y por qué a estás alturas del relato se nos ha olvidado el perro, Federico. Por ejemplo, cómo es que Federico llegó a la vida de mi amigo si éste claramente nos ha dicho que pasó cuatro meses en un hospital, en coma. Qué tiene que ver Federico en todo esto, por qué lleva por nombre Federico. Incluso se nos ha ocurrido que el personaje canino estuvo ahí desde un principio como algo normal, como un actor secundario queriendo arrebatar el primer puesto. Qué utilidad…
A Federico nadie lo trajo, él encontró el camino solo. Y para haberlo encontrado lógicamente se puede deducir que en primera instancia, en cierto punto del recorrido, lo perdió. Quién puede culpar a un simple perro por vagar en el omnipresente destino.

Escrito:
Karla Nerea V.

«De Cuando La Canción Acabó...»

2009-01-24T16:08:00.000-08:00

Sentada en el alto taburete, inclinada con los brazos
recargados sobre su guitarra la mujer se duele.
Lamenta que sus mejores años se hayan pasado y ahora
quede en la banca rota de la fama.

La fortuna siempre sonreía hasta aquella noche en que
la melodía empezó a desentonar.
Una canción que se cansaba de sonar…
¿Cuántas veces ha ocurrido algo así?
Hasta aquella noche la mujer lo desconocía y
se encaraba de frente con la frustrante realidad:

El talento se había esfumado tan rápido como llegó.

UNA CANCIÓN ACABO

Salió de un país con vista al mar cuando cumplió sus dieciocho años; con todas las ganas de escapar y de en otros lugares triunfar. Lejanas tierras conoció pero nada le agradó tanto como aquella ciudad del Santo y seña al que olvidó rezar. Yo la conocí cuando empezaba medianamente a padecer los sabores de la gloria. Canciones pegajosas sonando en la radio local, presentaciones substanciosas en canales de poca monta y el mismo bar que ayudó a fundar. El bar que noche a noche era testigo de aplausos, gritos y armonía con la música. Se podría presumir que la fama comenzaba a disfrutarse: Personas esperando a la salida por verla sonreír, por un saludo de mano, por una fotografía con ella.

Dios las hizo y ellas se juntan.

La almohada, la sedosa cama suave y el roce de su piel: La mejor terapia para una madrugada. Notaba las sabanas empapadas, fue sudor, fue éxtasis lo que nos cubrió. La noche de nuestro gran amor. Tan extraviadas, tan insensatas…Tan llenas de juventud. Empapadas las almohadas…De llanto, de lágrimas derramadas por ambas. Le aposté al mejor sentimiento que pudo traspasar mis recuerdos. Apunté con mi dedo mágico a su llaga y la perforé. Amé tanto su pulso a ritmo como las canciones que entonaba hasta que esa mañana mudo de piel, de actitud, de sentimentalismos poco profundos.

La guitarra se pasaba horas callada. La mujer, la marioneta de la música se cansó de gritarle al mundo que se lo quería comer. Cedió por un puñado de labios, por un puñado de cuerdas de plata y un disco de oro.

«Dime qué se siente… Dime qué se siente tenerlo todo y al día siguiente perderlo…»
Le preguntaba con inocencia mientras compartía su cama. El bar quedó en segundo plano… Los aplausos que ya no eran necesarios, los programas en televisión, la radio se hundió como lo haría un barco oxidado de tanto navegar en la sal. Quedaban solo fotografías pegadas en un restirador mental. Y en esas fotos: Nosotras dos.

Un tatuaje inmenso recorriendo su espalda. Eran alas y en ellas, miles de palomas firmándolas.
«Cuándo te lo hiciste…» Insistiendo en mis dudas, queriendo conocerla de pies a cabeza como en tantas madrugadas a oscuras…
«Lo tengo desde que decidí volar sin rumbo fijo y en cada paloma viene escrito un deseo… El cual he cumplido cabalmente desde el día que te conocí…Amar…Amar para olvidar por lo que he vivido…»

Supe que no me dejaría, que no quedaría ninguna pregunta sin responder.
Y en las noches, ¡Oh! En las noches éramos envidia de los dioses. El universo quedó al descubierto cuando en las estrellas nos lográbamos vislumbrar. La sostenía con mis brazos para que no se fuera a escapar… Supe que jamás me abandonaría… Pero nada puede detener a la suerte…Su voz comenzaba a apagarse y sabía que lo que la mantenía viva era cantar… Le regalé una guitarra que un famoso cantante tiró en los suburbios y la guitarraza sonaba y sonaba todas las tardes, todas nuestras noches.

Tenía su encanto dormir con la inspiración hecha canciones…
«Cómo lo logras…Cómo lo haces…» Y ella respondía: Es como tocar con las yemas de mis manos tu cintura… «Cómo nace…Cómo se hace esto canción… No lo sé…»

El amor es un velo de novia abandonada en la entrada de la iglesia… Y el fuego jamás se apagaba. Nuestras ganas, nuestras charlas apasionadas jamás se apagaban. Supe que nada nos separaría… El cielo se enjugaba los últimos acordes y por las noches los tocaba. Así, nuestra cama, nuestro romance era una canción que jamás terminaba.

El bar quebró. Los programas, la radio mudó su programación. Mi amada quedaba olvidada, pero no en nuestra cama. Ella volvía a renacer, volvía con más fuerza que antes y al tomar la guitarra comenzaba a recordar el por qué de su vida, el por qué de seguir siempre unidas.
Hasta que un día la nueva guitarra calló como lo hizo la guitarra antigua… Mi amada entristeció.

Una canción más que terminó.
Nos volvimos a encontrar años después en una cantina donde borrachos pedían y pedían –además de licor- una nueva canción que fue creada con partituras del pasado. El pasado que nos unió. En la canción se relataba el amor de dos, el amor juvenil que nada lo detuvo ante un colchón. La canción hablaba de ella, de mí…De lo que el recuerdo dejó. Sin sabores de dicha, de desgracia, de ingratitud.

Yo salí de la cantina por pavor, por pudor, por no tener noción del tiempo que perdí buscando un nuevo autor que aliviase mi soledad. Supe entonces, que ella seguiría siendo la indicada… Supe que jamás debí dejarla cuando salí a comprarle una nueva guitarra pensando que la del error era yo. Pensaba –y sin tratar de encontrar justificación- que era yo el mayor obstáculo para su carrera ya terminada… Estaba enferma, enferma por la carencia de valor… Yo no podía comerme el mundo, yo no podía volar con alas ajenas. Y mis aves olvidaron alimentar mis ansías de correr tras las nubes.

Me senté en una fría banqueta con la lluvia de agosto. Eran los dioses que se vengaban por nuestra pasada insolencia de sabiduría cuando nada atinamos a saber. Las gotas caían sobre mi cabeza y otras más de sus ojos hacia sus mejillas.

Obtuvimos nuestro castigo ofrendado en una canción que jamás habló de las dos…Si no de algo más que jamás pudimos crear: Amor.

A Ella.

Escrito:
Karla Nerea V.

«Herencia»

2009-01-08T19:45:00.000-08:00

- Es un tipo que creía fielmente en la
reencarnación
que al morir todo se heredó.-

HERENCIA

En pleno desuso de mis facultades mentales:

A mis padres les dejo mi cuerpo inerte. Ellos sabrán apreciarlo y de sobra sé que le darán el uso apropiado en una sagrada sepultura propia y decente.
A mis mejores amigos –que han sido muy pocos- les dejo mis malos ratos y mis peores momentos, confiando así, que sabrán apreciar los pequeños detalles –tan pequeños- que pude haber tenido para con ellos. Así podrán valorar lo que fui y atesorar lo mejor de mí. Con sobra confianza que descubrirán que algo bueno pude dejarles: El mal ejemplo de cómo pueden terminar.

A mis enemigos:

El aprecio que obtuve de sus malos deseos, de sus incesantes escarnios y las burlas deleznables hacia mí. Que sepan que siempre me contuve en respuesta y objeción de tales. Que entiendan que no fue falta de coraje sino completa ignorancia de mi parte para responder de la manera que ellos hubiesen querido. Que aprovechen que mi cuerpo seguirá caminando por las enredaderas que obstruyeron en un pasado mis pasos. Les dejo mi excelsa gratitud –porque han de saber que nunca he sido malagradecida- para su atención obsesiva y vulgar.

Podrán notar que incluso ahora mis palabras se encuentran en una conducta de mala información y probablemente no les haré en nada justicia. Me disculpo por mis imprecaciones obsoletas y mi mal humor atenuante a sus rumores que dejaron mal trecha mi estima hacia la brusquedad.
Cobarde nunca fui, cobarde no he podido ser con todo el tiempo que malgaste en dejar pasar de largo sus ataques. Simplemente, siempre me dieron por igual.

Tacharlos de falsedad no me atrevería a aseverar. Quizá en todo lo dicho han tenido la razón y yo, modestamente acepto, que he vivido en el error.

Todo esto les dejo yo: En su totalidad una nada proscrita.

El año muere y con él: Mi voluntad.

Nada tuve, nada tengo que dejar de valor mas que el valor mismo que siempre me faltó.
A mis incestuosos sueños les dejo la práctica de ellos, confiando que algún día éstos puedan ser realizados: Por alguien más, por mi otro yo, por mi cuerpo reencarnado en deseos olvidados y oblicuos. Dejo en garantía mi realidad absoluta de la cual siempre ha sido un mito de mí misma. Dejo prendado mi corazón en cada letra que no he podido escribir bien y a ti, amable lector, te dejo encargado que el recuerdo viva aunque muerta esté yo. Nada me faltó. Nada ha quedado apartado de mi mente.

El vientre se contrae sabiendo que pienso en la adorada muerte y sobre las bestias que me rondan el infierno caerá sobre su aura obtusa. Me despido de los días viejos y le doy la bienvenida a unos nuevos, que con buen comienzo amenazan en ser inciertos: Como todo lo ha sido en mi andar, como todas mis ideas han podido pecar: De incertidumbre y nada más.

Dejo esta hoja esparcida en recortes sin calibrar. Una bala perdida como ofrenda en mi ataúd moribundo y una enfermedad que calcina mi intestino: Es el cáncer de lo ambiguo, es la cárcel del destierro escrito en sagradas letras escarlatas y manchadas por los signos del destino. Es mi todo, es mi nada y nada falta. Es la herencia que plasmo como si no me afectará que mañana no despertaré y sin embargo seguiré viviendo sin pensar igual.

Esta es posiblemente la herencia que sugiere mi compañía siendo alguien mejor. Vivir sin temor, morir sin odio y pensar sin razón: Una simple moraleja para estar en paz con mi conciencia y corazón. El corazón que siempre me faltó y que Dios olvido obsequiarme evitando así poder equivocarme.

Que mi herencia quede tal y como está… Mañana, quizá…Yo vuelva a despertar.

Karla Nerea Valencia

«Pensamiento Para El Año Nuevo»

2008-12-13T10:17:00.000-08:00

Pensamiento Para El Año Nuevo

Situada frente a mi se encontraba una escalera que venía de lo alto de una nube como invitándome a subir al cielo. Posé mi pie derecho hacia el primer escalón y avancé. En cada pasó noté que me faltaba el aliento y un montón de imágenes se posaron en mis pensamientos, deteniendo el tiempo «Qué es el tiempo» Acaso el presente que estoy viviendo «¿Estoy viva?» O es el remoto ayer que voy dejando en cada paso hacia ese cielo. Desdibujado mi rostro, encarnado en cada frágil hueso: se iba borrando mi piel.

«Pero qué es el ayer»

Mi padre reprendiéndome por las travesuras de mi infancia, maldiciéndose por cada similitud de mí hacia él. Oía gritos, gritos que pedían regresara lo andado y no podía. Estaba hecho, estaba decidido que yo tenía que subir al cielo.

Mi madre peinando mi cabello; y por primera vez, recordé la única ocasión que mi semblante presentaba una sonrisa. Juraba entonces que no volvería a caer, que no dejaría que ningún recuerdo entorpeciera mi camino y continúe.

La escalera interminable no daba tregua y el aire entorpecía mi equilibrio. Quería seguir, quería imponer mi fuerza a costa de lo que estaba yo sintiendo. El cielo. El ansiado cielo que muchos predijeron jamás alcanzaría, porque mis actos eran un afán terrorista que a fuerza de complot en contra mía, me sostenían a un infierno inventado en mi cabeza.

La mediocridad es un tabú de sobremesa, algo sabido que nadie menciona, un minuto en la eternidad que nos retrasa.

Pálida mi espalda derretía el hielo que cargando acuestas se convertía en sudor frío. Y adelante el cielo invicto. Hacia delante mi futuro «Qué es el futuro» Millones de preguntas sin respuestas, sin caminos alternos y una sola pendiente que guiñaba con sus manos mi presencia. Tome, por primera vez, las riendas de mi vida.
Como un caballo alado la misma se iba elevando sin detenerse a pensar que la caída sería estrepitosa, la decadencia total de mi carrera como pesimista. ¡Qué ironía! ¡Qué insensata la manera de pensar mía!

Corregí el destino con los trazos de una plumilla ya sin tinta. «Qué destino» El cielo preguntaba y yo, le respondía: El mío, el de mi familia, el de las personas que confiaron en esta torpe intuición mía.

Y el cielo me guiñaba nuevamente complacido.

Un paso más me separaba de la cima. Mi cuerpo ya sin vida aparente quedaba en puros huesos que se convertirían en polvo. Y el polvo se lo llevaría el viento, como a las palabras se las llevan los oídos sordos.

Quedaba mi alma. Quedaba mi esperanza. «Qué esperanza me quedaba»

Y la decepción arrancaba los talones que ayudaban mi subida. Tropecé y la caída no dolía. Alcé la huesuda mano queriendo hallar el consuelo de este firmamento que cegaba mis pupilas colgadas de mi cráneo antes vasto por lo radiante de mi faz. Y quedé ciega, y quedé muda.

Nada podía apartarme ya de aquel encuentro esperado, de aquella huída del infierno, de aquella cima que otorgaba el perdón de todos mis pecados. Quise arrepentirme con una plegaria que quedó ahogada. Estaba muda, estaba sorda y entonces, la escalera me dejaba en esa nube en la que más tarde desperté.

¡Qué se podría esperar de la mujer suicida!
¡Qué se puede esperar de la desdicha!

El cielo, siempre indulgente, me invitó a tomar nuevamente las riendas de mi vida.
Cuando desperté (lo que parecía la segunda vez) encontré en mi cama, sentado y triste, a mi padre que lloraba por la muerte de su hija.
Cuando abrí los ojos lo más que podía, topé con el llanto de mi madre que rogando me pedía volviera yo a la vida. Al parecer, el cielo aún no estaba preparado para recibir mi visita.

Abrí la boca y la sorpresa llenaba el cuarto de esperanza. La esperanza que yo veía perdida. Desperté entonces diciendo: Gracias por la esperanza de una nueva vida. La tercera, es la vencida.

Karla Nerea Valencia

«Distorsionada Fatalidad»

2008-12-09T20:24:00.000-08:00

El detective duerme y a la mañana siguiente no habrá poder humano que lo despierte.

Se ha reunido con la muerte.
«Ahora son cuatro…»

La epidemia de resentimiento se va curando de poco en poco, de pocos en pocos.

DISTORSIONADA FATALIDAD

El hombre rodaba por las escaleras. La mujer quieta con una expresión inmutable, tranquila observaba desde lo alto la obra que había plasmado allá abajo, en el suelo: un hombre con la cabeza partida por la mitad y unas tijeras enterradas en el pecho de éste.
Esa imagen por fin completada tal como la había pensado hace días le otorgo en el alma un arrullo de satisfacción y soltó una leve carcajada que apenas se escuchaba para sus adentros. Miró el reloj que marcaba la hora exacta de una perfecta conclusión al horror, al trauma que venía cargando en su interior. Tomó su abrigo colgado del perchero de la puerta principal de la casa, lo abotonó con calma y salió dejando tras de sí saldada la deuda que la atormentaba. Por fin era libre, por fin podría dormir por la noche sin cadenas que sujetaran su espíritu, aunque en éste existiera una grieta que muy difícilmente podría ser cubierta.

Los diarios de la mañana que siguió a la tragedia daban rienda suelta a las especulaciones; la policía investigaba con interés desmedido a los vecinos de aquella pequeña casa blanca donde un hombre «había sido terriblemente torturado», pero nadie supo dar ningún detalle claro que ventilara a algún sospechoso. Los reportes indicaban que el hombre era una persona tranquila, vivía bien con la pequeña pensión obtenida de su jubilación como profesor de escuela secundaria, de humor inmejorable, excéntrico en su atuendo, serio cuando debía serlo y muy apuesto. Una anciana había descrito al hombre como: “la persona más amable que hubiese conocido –recordaba mientras le guiñaba el ojo al detective en turno-, y mire que con los años que he vivido eso ya es decir mucho”, la coquetería se le notaba a la anciana por lo que el detective no hizo más que agradecerle con apenas una mediana sonrisa. Era todo: Soltero, sin hijos (conocidos), ninguna novia, amante de la naturaleza y coleccionista de vinos. «Una afición rara para los pocos ingresos que el finado tenía», comentaba un policía al salir de la sala de juntas donde todos los detectives y policías encargados se reunían para debatir y recabar hasta el menor detalle que surgiera. Pero todos estaban de acuerdo en una cosa: “El asesinato era todo un enigma que escapaba de sus manos y de muy complicada solución”. En toda la historia de la ciudad jamás se había cometido un caso tan impreciso y misterioso como el que ahora se investigaba.

Y es que la interrogante seguía flotando en el aire: Quién deseaba la muerte de un «humilde profesor de secundaria»; su expediente era poco menos que impecable, la relación con sus colegas de la antigua secundaria donde impartió clases más de treinta y cinco años de su vida era excelente y no había más que buenas descripciones de éstos hacia el ahora finado. Nadie podía explicarse los motivos que orillaron al «asesino» (porque seguramente ese terrible crimen era obra de un hombre) a cometer semejante acción.

La oleada de precauciones se iba expandiendo por toda la ciudad; ahora nadie estaba exento de caer en manos criminales ni de ser el blanco de torturas inimaginables. Así pues, la tranquilidad de esa pequeña ciudad lejana de un país que nadie desea recordar se vio sumergida en el sospechosismo de unos con otros. Cualquier mirada denotaba la maldad andante, cualquier comentario fuera de lugar era tomado como «el producto de una mente maquiavélica que pudo haber sido la que arrastro a cometer el agravio contra el profesor». La víctima fue apodada parcamente de esa forma: “El profesor”. No hacían falta más detalles ni nombres ni fechas. La casa pequeña y blanca se iba convirtiendo en leyenda y la leyenda en terror. Se podría decir que el objetivo del victimario fue cumplido: Sembrar la desconfianza y pánico en aquella población.

¡Qué un hombre lo mató!... La policía no sabe dar más detalles de la complicada averiguación que dio inicio el día después del fatídico crimen. Se piensa que pudo ocurrir entre las nueve y once de la noche. Aunque nadie puede asegurar que el velo nocturno allá sido cómplice de semejante tragedia. Así pues, los vecinos no han arrojado nuevas pistas que corroboren lo que hasta ahora son meras suposiciones e hipótesis. Todas ellas sin sustento aparente.
Se leía en el periódico que la anciana coqueta iba leyendo en voz alta para que su nieta le escuchara mientras ésta desayunaba. La joven permanecía quieta, apenas dando unas débiles señales de atención y continuaba absorta en la tarea de acercar la cuchara a la boca repleta del cereal de chispas de chocolate. Con un asentimiento de cabeza dio las gracias a su abuela y se marchó rumbo a su habitación, ubicada en la segunda planta de una enorme casa que más bien parecía mansión. El amplio jardín se veía dibujado a través de los ventanales de la recamara de la joven, una pileta donde unos pajaritos llenaban los picos con el agua que asentada allí estaba, quedaba como guardia central del inmenso césped recién podado. A ella le gustaba aquella sensación de renovación, abrió los ventanales, se apoyo del respaldo de éstos y exhalo una larga bocanada de aire fresco. Los árboles frutales eran arrullados por una brisa veraniega, así como ella ahora era arrullada por la tranquilidad de sus pensamientos. Por muy desdichada que ella fuera encerrada en esa casa con la abuela, ese día había amanecido curiosamente feliz.
«Uno menos» susurró al viento. Y sólo ella se entendió.

Los días que le siguieron al asesinato de El Profesor no fueron más tranquilos de lo que se esperaba. Las ocho de la noche fue impuesta como la hora necesaria para no salir de casa ni para andar deambulando por ahí. La policía tomando precauciones, cosa que muy rara ocasión hacía. Cualquiera que se descubriera rondando las calles después del toque de queda sería remitido a la delegación de policía para un riguroso interrogatorio. La desconfianza era el núcleo principal de la ciudad.

LAS DOS MUJERES

Dos mujeres jóvenes recorrían el laberinto del mercado local haciendo las compras de rutina para llenar la despensa; se les miraba sonrientes y desenvueltas en sus decisiones para comprar la mejor fruta o los vegetales más frescos. Pasaban los minutos y unos ojos inyectados por un rojo sangre les iban siguiendo por donde quiera que ellas se dirigieran. Salieron pues del mercado y esa silueta envuelta en un vestido púrpura iba tras sus pasos. Llegaron a un extremo apartado de la calle principal y la que hacía de su sombra les habló, aquellas volteaban consternadas por lo que habían parecido oír segundos antes: sus nombres en un distante cuchicheo.

La sombra púrpura levantó la mano empuñando unas tijeras y éstas fueron clavadas en el punto medio de los ojos de una de las chicas. Sus ojos se apagaron en un grito que nadie escuchó, su cuerpo caía ligeramente en la oscura callejuela mientras su compañera quedaba quieta, inmóvil sin saber qué hacer. Las piernas no le respondían, su boca estaba seca y era incapaz de articular palabra o un grito siquiera. Su mirada se entorpeció, aguzando más la vista parecía describir una interrogante: ¿Tú? Pero no alcanzó a pensar nada más, en ese momento por segunda ocasión se alzaba la mano de la sombra púrpura con otras tijeras y se las enterró en el corazón de aquella mujer inmóvil. Lo que sucedió después fue un acto indescriptible.

Se supo por las noticias transmitidas por la televisión que dos jóvenes mujeres habían sido asesinadas en una callejuela a las afueras de la ciudad. Que habían sido despojadas de sus ropas y desde el cuello hasta su sexo abiertas por la mitad con una perfección tal, que ahora se sospecha de todo cirujano en la ciudad. Una de ellas tenía enterradas unas tijeras entre ceja y ceja. La segunda solamente percibía una llaga en lo que había sido el punto donde se encontraba su corazón. Un corazón que no había sido encontrado por ninguno de los peritos que llegaron de inmediato al lugar. Nuevamente no hay pistas que puedan ayudar a encontrar al que perpetró el crimen. La periodista se despedía con un: «Se le advierte a toda la comunidad a tomar las precauciones pertinentes».

-¿Precauciones pertinentes? ¿Qué precauciones pertinentes son las que se ocupan en casos como éste? – gritaba enfurecida una anciana que giraba con fuerza la perilla del televisor blanco y negro, para apagarlo. Nuevamente la joven nieta permanecía quieta a su lado apenas prestándole atención.
- ¿A ti parece no preocuparte? – Le espetaba la abuela.
- ¿Y yo qué podría hacer? – Respondía la nieta con indiferencia.

¿Y yo qué podría hacer?... ¡Exactamente! Nadie puede hacer nada, nadie puede parar la marea que ha subido hasta tope clamando venganza. El vestido púrpura descansaba en una butaca cercana a la cama de una mujer alta y de complexión delgada. La recamara permanecía oscura pero el vestido brillaba y brillaba por las manchas de sangre que habían brotado en él. La tonalidad de esa imagen se iba convirtiendo en risas para la mujer. Estaba desnuda y sentada en el extremo central de la cama. Las piernas cruzadas y un cigarrillo en la mano izquierda. Fumar llevándose el cigarrillo con la mano derecha es una vulgaridad y las más estrictas normas de buena educación deben ser respetadas incluso en la más extrema soledad. El humo divagaba envolviéndolo todo en una espesa aura de misticismo y la mujer se vio trepando a empellones una de las bardas que rodeaba la sucia callejuela. El vestido púrpura apenas y le dejaba un poco de movilidad que ella trataba de aprovechar al máximo. Corrió por las avenidas que se alzaban entre casa y casa, entre terraza y terraza…y desapareció. Sin dejar el menor rastro, el menor indicio que su cuerpo había estado en aquel lugar manchado por la muerte.
«Dos menos» profirió en su última aspirada al cigarro.

¡Qué extraña conexión!... Dos corazones diferentes palpitando en diferentes lugares y un ojo que nadie había descubierto como extraviado en uno de los cuerpos de las doncellas muertas ¿Qué podía tener eso en común para alguien?
En un frasco de sustancia disoluble (muy probablemente NaCl) se encontraba resguardado un corazón maldito y debajo del frasco, reposando una hoja doblada por la mitad que encerraba unos mechones de un fino cabello rubio.
Dos corazones palpitantes que latían en direcciones semejantes, para al final encontrarse y el día que lo hicieran serían un solo instinto, un solo sentimiento de vengarse por todo lo dicho y por todas las amarguras que les había ofrecido el destino. Cualquiera que pudiese leer las mentes observaría que el resentimiento es un sentimiento estúpido e inútil. Nadie puede mandar sobre lo que nos hace cambiar la vereda de nuestra cordura o una razón que debe profesarse en la más extrema raya de lo correcto. ¡Qué correcto puede haber en el mundo cuando nadie puede definir la palabra corrección!

Y un ojo encerrado en un pequeño frasco (que muy probablemente contuvo en un pasado pimienta) descansaba un ojo enorme de color azul. Miraba atento la habitación de una mujer ciega o mejor dicho, cegada por el odio. La mujer posaba desnuda ante unos nítidos rayos de sol que se filtraban a través de una enorme puerta de vidrio que daba acceso al balcón y como vista principal una calle que toda la gente del pueblo olvido transitar. Se decía que aquella calle estaba hechizada; que almas sin descanso vagaban y cualquiera que se atreviera a caminar por ese lugar quedaba poseso por alguna de ellas. Así que nadie se atrevía siquiera a inmiscuirse en un terreno donde nadie más quería habitar, por lo tanto, nadie notó que en aquella extraña casa roída por los años vivía una mujer que la había adoptado como su hogar.
El ojo miraba más allá: Miraba cicatrices difíciles de sanar que se transparentaban en un llorar y llorar insaciable, por momentos de incansable paz. Miraba pensamientos obscenos, pensamientos de lujuria con atmósferas de bar.
La mujer volvía a fumar y el ojo cegado quedaba. Tan cegado como la mujer que lo había arrancado de su hábitat natural: el de la chica que asesinada quedaba en la solitaria callejuela a las afueras de la ciudad.

La policía, como era de esperar, no tardo en darse cuenta de la ausencia del ojo en aquella chica cruelmente mutilada. «La conclusión a la autopsia de este día es: El cuerpo de una mujer de aproximadamente treinta años: presenta golpes en el rostro y contusiones en determinadas partes del cuerpo (piernas, abdomen y brazos). En la mitad del cuerpo presenta una abertura realizada con unas filosas tijeras dejando al descubierto los órganos internos. Falta ojo izquierdo.
La segunda mujer de aproximadamente cuarenta años: presenta golpes en el rostro y cortaduras en los hombros. En la mitad del cuerpo presenta una profunda abertura realizada –tentativamente- con las mismas tijeras que la mujer primera, dejando al descubierto los órganos internos. Falta el corazón.»
Y la sala de investigaciones quedaba en silencio.
El detective se despedía con la siguiente frase: «Necesito para mañana conjeturas que nos puedan ayudar a resolver el caso, así como lista de posibles sospechosos o de internos de algún hospital psiquiátrico que hayan escapado en las semanas recientes de las ciudades aledañas.»

La mujer había descubierto al «tercero».

LA HISTORIA DEL DETECTIVE

Qué pasos tan ligeros para ser un hombre corpulento. Pasos temerosos de llegar al destino que viene andando. Pasos que resuenan en su conciencia por haberlos dado tan tardíamente. ¡Dónde puede el hombre esconder su remordimiento si no es acaso en sus miedos! Y el hombre teme. Teme a esa sombra reflejada en la pared. La gabardina va dando tumbos en el piso. Desea no llegar jamás y seguir, simplemente, caminando. Incluso deseó pasar de largo a los insultos de esa vieja imprudente que todo observa y juzga tan pulcramente como si el pecado nunca hubiese llegado a su alma. Él está arrepentido. Se arrepiente diariamente de haber perdido el tiempo, de haberlo acomodado de tal forma que no quedaba nada más que su trabajo. Y de qué sirve. La maldad se sigue reproduciendo, los malos actos brotan como las ratas salen de las alcantarillas: ¡Ratas, el mundo está lleno de ratas que nadie puede exterminar porque sería homicidio! Sin embargo, no puede culpar a nadie de su desdicha, de su temor y del remordimiento que le calcina el pensamiento. La vieja sigue gritando y su voz resuena en las paredes de sus tímpanos. «Maldita la hora» Se guarda esas palabras en el vientre ahora caliente por la rabia. Sigue avanzando y se detiene en la recamara de la hija, esa hija suya que ha crecido tanto, tanto. La que de nacida cabía en sus manos y ahora, apenas y puede sostener en un abrazo, porque ella lo rechaza: «con justa razón» La intenta comprender.
Sabe que es demasiado tarde para estar allí « ¿Por qué no se ha dormido ya esa vieja fastidiosa?»; gira la perilla, empuja suavemente la puerta y la observa ahí acostada. Seguramente duerme pero a él eso no le importa. Avanza como lo ha venido haciendo desde el corredor de la segunda planta. Está ahora mucho más cerca, la tiene a un palmo de su cuerpo y se agacha a darle un beso en la mejilla. La piel cálida de la joven le llega a quemar el espíritu y los labios del padre se contraen. Un sabor apenas deducible en el paladar va resbalando hacia sus adentros. Él piensa que es la adrenalina del encuentro. Se equivoca…

Le dice «Adiós, mi niña»… Sin saber que será una despedida para siempre. Se da la vuelta y sale de la habitación imitando los pasos que lo atrajeron en un primer momento. El impulso de observar la recamara compartida con su ex mujer que enloqueció lo hace palidecer por tantos recuerdos que juntos vivieron «Y tú, mi niña, sin saberlo». Se equivoca… Ella lo supo, ella lo sabe.

Entra al cuarto antes cuna de su matrimonio y se deja caer en la cama. Conserva la misma suavidad de antaño y le duele el pecho. Él piensa que es por el recuerdo. Pero se equivoca una vez más. Se afloja la corbata, se desabrocha el cuello de la camisa y siente que un calor le invade el cuerpo «Serán los recuerdos»… El calor se vuelve un sudor frío: El hombre está muriendo. El pulso se acelera y sus palabras se ahogan en el silencio del cuarto. La garganta se ha cerrado y el corazón se detiene.
El detective duerme… Duerme, por fin, para siempre. Sin saber que todos sus pensamientos finales han sido equivocados.

Sólo ella lo observa desde afuera, parada en la puerta. Con un pañuelo húmedo se limpia la mejilla que roció con cianuro: El veneno silencioso.
Aquel beso lo envenenó. Aquel beso fue la perdición de una mente tan perspicaz que nunca supo dudar de su propia hija. Ella lo observa con pesar. El pesar que se arremolina en su cuerpo por no haberle dicho que siempre, siempre lo odió.

El detective duerme y a la mañana siguiente no habrá poder humano que lo despierte.

Se ha reunido con la muerte.
«Ahora son cuatro…»

La epidemia de resentimiento se va curando de poco en poco, de pocos en pocos.

Continuará

Karla Nerea Valencia

«Extracto De Un Sueño Ajeno»

2008-11-17T17:21:00.000-08:00

Extracto De Un
Sueño Ajeno

Sólo hay una cosa que me gusta más que robarle ideas al viento;
porque han de saber que en el viento navegan las mejores ideas concebidas por el universo, nada más hay que esperar que el aire sople por sobre la nuca del ser humano y ¡chaz! Las ideas se vuelven pensamientos y éstos, se transforman en ideas que se materializan en escritos que no llevan rumbo fijo. Sólo hay una cosa que me gusta más que robarle al viento esa inspiración que necesito… Son los sueños que nadie más puede recordar porque los he tomado desprevenidamente ‘prestados’.

El que ahora relata es un hombre enamorado.

Un hombre que se sienta frente a un piano y no sabe cómo tocarlo. Escribe canciones sin música y sueña cosas que olvida al mismo instante, porque éstos llegan y así se van.
Un hombre que aspira escribir poemas pero no sabe cómo leerlos frente al público anonadado por escuchar muchos mejores. Es un hombre que no sabe cómo recobrar la tranquilidad que ella le ha robado.

El que ahora escribe es un hombre enamorado que no sabe nada de retórica ni de poesía ni de dicha.

Entró a una habitación donde una dama vestida de blanco duerme. El color de piel de la mujer dormida es negro, negro como el más puro veneno terrible, mortal asesino de lealtades. Y él, que descorazonado va rodando por el mundo porque desconoce lo que puede ser la fidelidad. Quizá son tal para cual, quizá sólo sean dos extraños que se atraen pero eso nadie puede saberlo. El destino desconcierta hasta las mentes más conocedoras del ámbito humano. Ella duerme, él pernocta en esa habitación pequeña, pequeñita. La ve suspirar, la ve respirar tan lentamente que espera paciente a que ella abra sus ojos cansados y le observe. Con decadencia van pasando las horas que acá no se notan, pero se sienten.

Un alma descabellada produce que la misma dama durmiente despierte y se siente sobre sus rodillas en ese colchón herido de tantas batallas simuladas con cuerpos inertes. Le dice «ven» y él asiente. Ahora, sentados frente a frente, la mujer toma la mano del caballero que ha llegado como invasor de su espacio y lee profundamente lo que en esa mano encuentra: Nadie más que ella puede descifrar lo que la mano esconde. El hombre cabizbajo se queda pensando, ella sólo hace muecas de reprobación. Él sabe que ha fallado, ella sabe que ha fallado y lo conciente…

Le dice «vamos a ver lo que el futuro te tiene preparado» y él asiente. Por el lado derecho de la cama hay un buró y sobre éste una esfera que hace las veces de lámpara. Con cuidado la mujer desatornilla la bombilla para quedar a oscuras y la esfera brilla. Brilla ese contorno gris, brilla esa neblina que circula en su interior. Le dice «observa… Observa con cuidado que esta esfera contiene las respuestas que has estado buscando en esta relación entre tú y yo» y el hombre asiente. Despacio, muy despacio la niebla se va despejando y deja ver una silueta que está de espaldas a los sujetos que le observan. Esa silueta caminando está sobre un camino construido de ladrillo y a los lados nada más. Y en el cielo nada más. En cada paso que da un ladrillo se desprende del camino y en otro paso, otro cae impidiendo que la silueta pueda dar marcha atrás. La cara gira y se descubre que la silueta es la del hombre que por afuera de la esfera le observa.

Y en esa habitación no hay nada más. Los dos hombres sienten soledad y fijamente se han retado con los ojos. ¿Cómo escapar? ¿Cómo volver? Son las preguntas que cada uno se hace, el de fuera y el que se dibuja dentro de esa esfera. Y la silueta sigue caminado y el hombre de afuera le grita «¡basta ya!» Los ladrillos caen. Las lágrimas compartidas por los hombres caen y afuera nada más.

La dama intercede y hace desparecer al hombre de la esfera; la neblina vuelve y el contorno de aquel círculo recobra su color gris, gris como la muerte, gris como la materia de la mente. «Lo has visto ahora… El destino, el futuro que te espera, quizá hoy, quizá en diez años…» y el hombre asiente: ¿Cómo escapar? El hombre le pregunta. Ella, callada permanece.

Era yo diciendo adiós. Era yo que despedía esta relación. Ella, callada permanece.
¿Cómo volver?... El futuro los precede.

De repente, la puerta tan estrella por donde el hombre entró se abre y entra un segundo hombre, el novio de la dama que durmiendo se encontraba en el lecho del sueño. Se sienta sobre un extremo y mirando fijamente al primer hombre con ojos de odio, lo incita a huir despavorido. El odio ahora es ira. El primer hombre no sabe a dónde ir ni qué decir o qué hacer. La mujer callada permanece. El primer hombre sabe ahora que hace mal al seguir allí, en esa habitación pequeña donde ya no hay sitio para él, donde nunca lo hubo y donde nunca lo habrá. ¡Ábrase visto del pecho del hombre primero un corazón de cansados latidos se deja quebrar y caen los restos en el piso! Y arriba, en el techo un cielo negro.

El primer hombre corre, el segundo tendido sobre ese extremo del lecho queda sentado. La mujer trata de alcanzar al que huye y el hombre cierra la puerta tras de sí, cierra otra puerta más, la de la casa y una más seguida de ésta, la del portón que la resguarda y finalmente, salió de la puerta principal, la de su corazón y amor.

La mujer trató de alcanzarlo, gritó a su paso, cabalgo con largas zancadas por volver a encontrarlo. Pero el primer hombre se esfumó. Salió de ella y en cada paso un bloque de cemento se desvanecía haciendo imposible su regreso. Así fue como el destino premio una relación que al fracaso se debía. Y ese mismo destino, ese mismo futuro era similar al observado en la burbuja llena de neblina. Eran las respuestas que intuía y que ahora sé. Que ese hombre era yo diciendo adiós, despidiéndome de ese amor, de ese corazón que tanto dolor causó.

Y aquellos bloques siguen cayendo impidiendo mi regreso.

Sólo sé que ella ahora es feliz con el segundo hombre y también sé, que ella, siempre amó más que a nada al primero de ellos. Yo.

Pero ella, por alguna extraña razón que nunca conoceré, callada permanece.

Escrito:
Karla Nerea V.

«Desfase Político»

2008-11-10T10:34:00.000-08:00

“Que vengan los bomberos que me estoy quemando…
Y ahora sí es en serio”:
Juan Camilo Mouriño.

-Últimas palabras del Secretario de Gobernación
expresadas a las 18 con 48 minutos de un cuatro de Nov.-

"Lo malo de la política no es profesarla,
sino creer en ella."

Karla Nerea

El Desfase Político

2008-11-10.

Álvaro Uribe presidente del país sudamericano Colombia externo las más sinceras –permítaseme dudar- condolencias hacia los familiares del accidente (¿atentado?) ocurrido el pasado cuatro de noviembre en el que el Secretario de Gobernación Juan Camilo Mouriño T., el ex subprocurador José Luis Santiago Vasconcelos y otras siete personas perdieron la vida al estrellarse la nave en la cual viajaban provenientes del Estado de San Luis Potosí hacia la Capital; accidente del que ya todos estamos enterados.

El Presidente Colombiano dijo:
“Es una tragedia lo ocurrido con el Secretario de Gobernación; me uno a la pena que vive el pueblo mexicano y a la vez, expreso mis felicitaciones a la lucha implacable que se sostiene con la delincuencia organizada, narcotráfico.”

¿Será que el presidente de ‘Locombia’ no sabe que esa lucha la estamos perdiendo?
Para mayor entendimiento: La está perdiendo el Gobierno que encabeza el presidente Felipe Calderón, porque yo nunca le he declarado la guerra a nadie y ni tengo intención de hacerlo. Mucho se ha indagado sobre el verdadero motivo que pudo ser el causante principal del desplome (no, no de la bolsa de Estados Unidos) del jet en el que viajaban tan ‘ilustres’ políticos, burócratas, piloto, copiloto y azafata incluida: Que si los narcos, que si fue un plan de otros no menos ilustres políticos para quitar del camino a Mouriño, que si el piloto, que si la distancia indebida con un avión 767; en fin, muchas teorías, hipótesis, supuestos… Y de supuestos en supuestos no vamos sabiendo nada hasta dentro de un año, que es el tiempo en que se piensan gastar más recursos de nuestros impuestos en develar el misterio.

«Once meses y es un tiempo record en el que se sabrá a ciencia cierta y certera, el por qué del accidente»,

dice un serio Luis Téllez, secretario de Comunicaciones y Transportes. ¡En once meses escribo un libro y lo hago best seller! Eso haría yo si tuviera el tiempo ‘record’ con el que ellos contarán para despejar cualquier duda y ‘suposición’. El mundo ha caído en una moda muy banal que es basarse en espectros llamados “supuestos”: Supuestamente los recursos que destinaba el gobierno del presidente G. Bush para su «guerra particular» que sostiene contra Irak iba a traer beneficios económicos y políticos para su país: Y no fue así.
Supuestamente México sufriría un pequeño «resfriado» en lo que a E.U. le caía una pulmonía: Y eso no fue así: FUE – o será- PEOR.
Y es que ¿cómo esperan que lo creamos? Si hemos venido viviendo con un «resfriado» más de setenta años y ¡milagro es! Que sigamos aquí.
“No hay mal que dure cien años”, pues nosotros somos la mejor prueba que eso no es verdad. Y quién sabe cuántos años más nos faltarán.

Álvaro Uribe se siente profundamente satisfecho con el combate que el Gobierno de México libra contra el narcotráfico: Álvaro Uribe debe sentirse orgulloso que los narcotraficantes mexicanos hayan aprendido tan bien de los capos colombianos y de su excelso ‘modus operandi’ por medio de su Carteles. ¡Viva Pablo Escobar! ¡Viva el Cartel de los Arellano Félix!

«No claudiquemos» enfatiza un enano que se dice Presidente: “debemos redoblar esfuerzos en las labores cotidianas, sin doblegarse, y a pelear sin descanso en la construcción del México en el que creemos”.

¡Cuál esfuerzo!
¡Cuál construcción!
¡Cuál México!
¡Cuál ‘creemos’!... Que se crean eso los pendejos.

El esfuerzo lo tenemos puesto en gastar las pocas energías en no ser o asaltados, asesinados y las mujeres de no ser violadas. ¡Pero qué! Si el Gobierno es el primero en asaltarnos con los impuestos estratosféricos que nos imponen. Si el gobierno es el primero en violar nuestros derechos, que de tanto ya están chuecos. Si el Gobierno es el primero en asesinar nuestra esperanza con tanto criminal impune suelto por las calles o sentado en los curules del Senado de la Republica.

Doblegados pues ya estamos y para muestra: El Presidente impuesto. ¡Cuál democracia! Estamos a años luz que suceda un fenómeno como el que Barack Obama ha desatado en el país vecino: Negrolandia –llamado así, ahora, cariñosamente para que la ciudadanía gringa no se sienta racista-. Aquí: Estamos a años luz de que una mujer sea jefa del Poder Ejecutivo. ¡Ni qué fuéramos tan civilizados como los gringos! Eso es pedir demasiado o lo que es lo mismo: Pedirle peras al olmo o confianza a un político. Eso no existe ni existirá, eso es candor.

Y la pelea que particularmente sostenemos es con el sueño, porque sinceramente toda esta oleada de inseguridad y paranoia que se vive me lo quita todas las noches.

Un claro ejemplo de que Felipe Calderón no vive en México es la siguiente frase:

«A pelear sin descanso por la construcción del México que queremos»

¡Claro que estamos peleando sin descanso! Pero por quedarnos con algo de las sobras que ha ido arrojando el desmoronamiento del país.

¡Qué PEMEX se ha privatizado y Hugo Chávez va a subir el costo por barril del preciado oro negro! Cada loco con su tema sobre un mismo recurso que al final de cuentas está sirviendo para lo mismo: Para ser desperdiciado. Y hablando de locos y locura, qué tal:
Andrés Manuel López Obrador que sigue luchando y recorriendo de arriba abajo, de extremo a extremo el país; se sentirá ya el nuevo Benito Juárez y la verdad es que ya perdió no sólo su ‘lucha’ -¡Heil, Sein Kampf! - sino también la chaveta.

Y todo esto está pasando en lo que llamamos: Tiempos Modernos. Y no es más que un engaño desfasado de año en año a través de muchos más del pasado.

Estamos condenados: “Lo único malo de la historia es que se repite”.

¡Modernidad a otro lado, que aquí vamos en camino a ser el eslabón perdido convertido en primitivismo!

Karla Nerea Valencia

«VIDAS»

2008-11-07T10:14:00.000-08:00

VIDAS

Su nombre es Vidas y era mi amigo. Digo que era porque ya no lo es. Lo fue en algún momento del ayer, de ese ayer en el que todos nos vemos destinados y confinados por distintas circunstancias al profundo olvido. Vidas sale todos los días muy temprano por las mañanas de su casa y en cada ida pierde una vida y en cada vuelta regresa otra de ellas. Vidas nunca descansa. Una vez nos encontramos por cuestiones del destino físico y lo salude por tres minutos. Tardamos cincuenta y nueve años en encontrarnos.

La primera vez fue en España, la segunda en el occidente de África.

Vidas es muy afortunado, vive calentando a las personas que le rodean con unos rayos cálidos de simpatía. Vidas es muy afortunado. Vive soñando que algún día pueda jubilarse y enamorarse perdidamente de otra vida: quizá de una que se ha ido o será de otra que pueda estar de vuelta. Sí, Vidas es muy afortunado. Mi tercer encuentro con él fue por Centro América. Vidas y yo vivimos viajando.

No es raro pues que este tercer encontronazo haya sido setenta y dos años después del segundo. Vidas y yo somos muy viejos: Viejos y afortunados.

Muy pocas veces Vidas se ha enojado, pero cuando lo hace es tan descomunal su molestia que la cara se le hincha en un rojo mortal y esos rayos cálidos se deslindan abriendo paso a un calor mayor. Entonces llegaba yo y le pedía se calmara. Unas gotitas salían de su cara empapándolo todo, como si sus acompañantes más cercanos surgieran como paños y le consolaran el dolor –que a su vez ellos iban filtrando- que una vida le producía, quizá una que se iba o una que volvía. Al final la recompensa solía ser la misma: Una larga sonrisa de colores, en la que dicen, se esconde en algún extremo de la misma una enorme fortuna.

Nadie tiene la culpa que él ahora viva en la amargura. En una amargura que yo sabía calmar de manera parcial, total o anular. Por momentos me sentía tan pequeña que al abrazarlo y sostenerlo entre mis brazos, el anillo de su ira me cubría. ¡Qué pequeña me sentía! Tan lejos de ser un consuelo y tan cerca de encontrarme en mi apogeo. Vidas olvido la promesa de vernos sin falta dos veces al año y entonces, eso nunca pasó. Hubo una vez que prometimos encontrarnos, por lo menos, cinco veces al año y eso tampoco sucedió. De quién fue el error.

Vidas perdía una vida en la mañana y cuando yo me acercaba una más le volvía. Incluso nos tocó ignorarnos categóricamente: Por el día él estaba en el Norte y yo en el Sur. Y entonces me encontraba yo en el Sur y él estaba en el Norte. Supongo que alguien mayor que nosotros advirtió la tensa situación que Vidas y yo estábamos viviendo y lo decidió: Separados por un lapso de doscientos a trescientos años, hasta volvernos a encontrar en el mismo punto que yo ya olvide.

Vidas pudo vivir sin mí y yo sin él. Yo, que vivo en las tinieblas por mi soledad mandándole señales de puntos celestes que imitan su brillo para que pueda alumbrar cualquier camino por el que él decida llegar. Y él, mi pobre Vidas que vive alumbrando las vidas de los que de él se quieren ocultar. Yo soy paisaje de parejas, de románticos que tras mi velo se ocultan. Mi Vidas que observa como esas parejas de él se quieren alejar. Yo soy el destierro místico que ha servido de inspiración a miles de poetas. Él, se ha olvidado que es la alegría de los que se sienten vivos. Vidas que en cada ida pierde una vida y en cada vuelta espera regrese otra de ellas.

Yo vivo esperando cubrirlo y él, de mí nunca se alivia. Yo vivo esperando una vida: Él vive perdiendo una vida de ida esperando otras de vuelta. Yo vivo la vida… Él vive perdiendo unas vidas de ida que siempre regresan muertas.

Karla Nerea

«Conversación Con Mi Amigo Bohemio»

2008-10-18T21:19:00.000-07:00

Conversación Con Mi Amigo Bohemio

Y ahora la ruedita que reniega de la eternidad marca una hora dispar, confusa, inconclusa para mi pobre conciencia que ya nada sabe de realidades y mentiras, porque está perdida, porque se ha botado de la risa con palabras serias y personajes siniestros salidos de mis más internas pesadillas. Qué me importa a mí la hora, las horas. Que sean las dos de la mañana o diez en punto de un día soleado. Porque allá afuera, ahora mismo, está calentando un sol de los mil diablos, lo puedo sentir en este iglú desesperado. La hora no la sé, pero es de día. La luz se filtra por las ventanas y me invade con cada uno de sus justicieros rayos extendiendo sobre mi cuerpo la resaca de la noche anterior.

«De vuelta a la cruda realidad» escucho decir muy en el fondo de mi mente. Pero no es mi mente que está juguetona con los posibles remordimientos, es aquella otra voz, la de mi compañero, la de mi amigo casi hermano.

Pareciera que anoche mismo quisimos acabar con todo el licor existente sobre esta maldita ciudad tan corta de juicio. Y así, sin juicio y sin preocupación bebimos, fumamos y lo demás jamás pasó, no por falta de ganas sino por el respeto –si acaso cabe esa palabra aún en nuestro diccionario- que los dos nos conservamos.

Yo le preguntaba al amigo, al hermano mientras iba aspirando una enorme bocanada del humo que iba sacando el cigarrillo de hierba:
« ¿Y es que acaso tú, D… aun crees en algo?»
- Yo sólo creo –iba respondiendo entre tosiditos ahogados- en la sabiduría que me da el alcohol en este transcurrir de días mal sanos; donde las niñas suben sus faldas y sacan los pechos más de lo debido. Es una gran época la de hoy en la que personas como yo, que de nada servimos, somos por corta estancia: Felices… felices de verdad.

« ¿Y qué te gusta más a ti de una mujer?»
- No puedo andar con falsedades, no te mereces una respuesta tan pendeja como: “Lo importante en una mujer es lo que piensa, es lo que está en su interior”. ¡Bobadas planas!... La verdad es que las piernas de una mujer es lo más exquisito de su cuerpo. Y más si éstas son largas, infinitas, torneadas, bien depiladas –porque una mujer que no se depila las piernas se reduce a algo menos que tener patas de marrano, de marrana- y con pies delicaditos; que suceda en el pensar masculino que ni el mismo suelo es merecedor de tan esbelto monumento. Esa es belleza… Lo demás, son bellaquerías de los pubertos que se desviven en apretar y mamar tetas.

« ¿No te preocupa vivir hundido en el alcohol, no temes al juicio tan cruelmente establecido de este pueblo jodido, en que al pasar por esas callecitas tan estrechas te señalen y vayan llamando: alcohólico? ¿Cuál es la razón tan fuerte que te hace beber de esta manera tan compulsiva?»
- De lo primero ¡Nada! ¡Nada me preocupa! ¡Ni el dinero que no tengo y que nunca guardo cuando llega a caer en mis manos! ¡Ni me preocupa el mal dormir, el mal comer, el mal vivir! ¡¡Mucho menos me viene a quitar el sueño lo que la gente pueda pensar sobre mí!! Porque sé, que quizá todo lo que puedan llegar a prejuzgar de este servidor, es verdad y nada más que la verdad. Y por esa verdad hoy vivimos arrodillados a lo loco tratando de ocultar pecados o lo que creemos que son éstos. Para lo segundo, no tengo razón; cualquier alcohólico que se respete –y que en verdad lo sea- te dirá que no se bebe por alguna razón en especial, porque razones hay muchas, tan bastas como infinitas y para las que no se puede encontrar explicación.
Yo, que soy alcohólico te digo que bebo únicamente por el puro placer de hacer correr el licor sobre mi garganta y sentir que se va consumiendo dentro de mi cuerpo, con este saborcito amargo que endulza mi ser, que endulza mis miserias y desazones. Yo no bebo en busca del olvido que muchos desean, ni por la paz que les hace falta. Yo bebo para olvidar que recuerdo del por qué este olvido de mi mismo.

« ¿Y tú crees en Dios?»
- ¡Tanto! ¡Tanto como este rosario de plata que me he comprado en Taxco!
« ¡Ay!, mi hermano -le extendía mi condolencia sincera mientras tocaba su rosario-, pero es que esto no es plata. Este rosario es falso.»
- ¡Vaya que lo es! Tan falso como lo es Dios.

Y ahí lo entendí todo.

Entendí que el alcohólico respetado es el que se exilia de razones que los demás buscan. Entendí que la mujer es un puñado de oraciones sacras que buscan perderse en herejía.
Entendí -¡carajo!, finalmente entendí- que Dios no existe ni en esta ciudad maldita, ni este país agonizante.

Ahí no terminaba la cosa, mi hermanito agregó:

- Yo no logro entender la contradicción de esos tartufos, estúpidos, pendejos. Dicen que Dios es inmenso, eterno, grande, que es un Dios para el que no puede encontrarse explicación. ¡Vamos! Si es que ese Señor es tan grande, no se puede concebir en este cerebro tan pequeño que él –supuestamente- nos ha dado, jamás habremos de entenderlo. Y alguien que no se hace entender, es un tarado, un oligofrénico.

« ¿Qué quieres entender de Dios, hermano? Dímelo, que yo, con mi escaso vocabulario trataré de dibujarlo para ti. Porque esas muestras de ateísmo me hormiguean hasta el alma.»
- Yo no quiero entender sobre nada, hermana. Yo no quiero saber ya nada. Entre más sabes de la vida, mas vas sabiendo que el mundo se nos jodió, que lo jodieron y exprimieron.

« ¿Quiénes?»
- Aquellos muertos que van sobre la calle mintiendo, robando, exagerando motivos, inventando desgracias, provocando otras. Somos perros con rabia esperando morder al primer incauto que nos toque a la puerta, al primero que nos topemos de frente, al que nos dé de comer, de beber. Esta caja de Pandora ya se nos salió definitivamente de control. De una ola hicimos un maremoto. De una pequeña desgracia nos hicimos desgraciados todos. Yo no quiero entender esta in-civilización así como ellos no tienen que intentar entenderme a mí. ¡Qué les jodan!

Brinde calladamente por él. Por esa sabiduría de aguarrás y cocaína. Pero no, él nunca se había metido cocaína. Que eso era para riquillos pendejos. ¡Qué ganas de aventar todo a la basura y consumirme ahí, con él, con su cáncer de orgullo y su sida de complejidades! Tantas como las enfermedades que te atacan el sistema a causa de ese virus. Yo quiero perderme contigo, hermanito y jamás encontrarme. Quiero vivir en la armonía desorganizada de este cuartito de azotea que es el tuyo. Quiero vivir para siempre en tu memoria y que tú, vivas para siempre en la mía. Y sé que así será, que jamás nadie logrará arrancar estos momentos tuyos que atesoro en mi propia caja de Pandora. Una vez que salgan las vivencias de mi boca, ¡qué se cuiden esas mojigatas, esas rezanderas de días y de noches que intentan sus calenturas callar! ¡Qué aquellas putas mentes cerriles se consuman en su cerrazón, en su cagada de mente! Yo quiero vivir alejada de tales monstruos dementes. Quiero encerrarme aquí, encadenada a mis propios pensamientos que parece van muriendo.

- Yo no sé de qué te afliges, hermanita. De mucho que tienes y nada valoras o de qué. Cuéntame que aquí está este cerdo pavoroso que quiere escucharte. Pero que ya nada escuchó porque quedó tendido sobre la alfombra, durmiendo, muriendo lentamente.

Y yo, observando como la velita de su alma iba elevándose hacia los cielos contaminados de este pueblo ingrato, ignaro. Yo junto con él, en espera de esta luz de día que hoy invade mi crudeza.

Por alguna extraña razón el tiempo se detuvo y sólo encontró cupo en aquella melodía de la que comenzaba a salir una voz, una voz funesta y melancólica:
«…noche de ronda cómo me hiere, cómo lastimas mi corazón. Luna que se quiebra sobre la tiniebla de mi soledad… A dónde vas… Dime si esta noche tu te irás de ronda como ella se fue…con quién está»

Con quién estuviera era lo de menos. Con quién es que estoy yo, en este ahora y muy aparte de mi querido hermano que se ha vomitado sobre esta alfombra ya desgastada de tanto pasar sobre de ella, de tanto hacerle huequitos cenizos con el cigarro sobre de ella y plasmarle estas cicatrices tan visibles como la amargura que va cargando mi alma. Desgastada como así estoy yo, de tanto cagar y mear sobre de ella…sobre de mí.

Después ya nada supe; no supe ni del hambre que mi estómago pedía a gritos, como tampoco supe de cómo llegué a mi departamento. Si en taxi o en autobús. Nada supe, nada quería saber. Y entonces aquella llamada repiqueteando en el teléfono. Era Mariana; que D… se había muerto, al parecer le explotó el riñón. ¡Ay de ese maldito riñón que no pudo aguantar más! Le agradecí el compasivo gesto y colgué. Colgué como ahora sé que colgará mi cuerpo de esta soga ya preparada en mitad del departamento. A quién pueda leer esta nota, por favor, publíquela en el periódico como homenaje de aquel amigo y hermano al que tanto amé.

Después ya nada supe; sólo que el espejo se quebró y brotó alguien que no era yo, porque ya fui y no volveré a ser. Era el alter ego de esta vanidad mía convertida en cobardía impune.

Y de nada saber se me han ido llenando los huecos que dejó su partida. En líneas de cocaína se carcome mi vida y puedo decir, que soy medianamente feliz. Porque no anhelo la felicidad completa, es para pendejos ese pensamiento. Prefiero vivir mil veces aguantando esta amargura a ser feliz y perderme en la desdicha que por dentro los consume. Porque en nada encuentran satisfacción y viven de excesos, convertida en ambición. Ambición jamás saciada. Mi único exceso es esta pasión por los vicios y mi única ambición es apresurar la llegada de ese día, de esa noche en que pueda volver a estar con él, con mi hermanito, mi amigo… “el bohemio”.

Y ya después, con seguridad podré decirle: “Me perdí y ya no sé”.
Y él me dirá con ese aire poético: “Perdiste lo que sabias”.
«Lo sé»
- Supiste…

«Ya No Es Necesario Trabajar»

2008-09-30T10:56:00.000-07:00

Ya no es necesario trabajar

“La música más significativa del siglo XX es ante todo
una rebelión contra la armonía tradicional”

- H. H. Stuckenschmidt –

El título por si sólo incitaría a la deducción o intuición que el progreso de nuestra sociedad hacia el final de nuestros días, hacia el armaggedon se aproxima y ya no hay nada más qué hacer. Pero esta no es la finalidad de las siguientes letras. Existe ante nuestros ojos una nueva catarsis de recién creación, que aunque nos pueda parecer que lleva bastantes décadas ahí, es relativamente actual; me refiero al cada vez creciente y exuberante fenómeno del Myspace.

Como todos sabemos nuestra sociedad está sujeta a los cambios que la modernidad que exige el transcurrir del tiempo. Ocurrió también en la sociedad europea del siglo XIX cuando ex nihilo se presentaron cambios económicos, sociales, políticos e ideológicos. La música no estuvo exenta de tales efectos y así, la música de épocas como la barroca, clásica y romántica se vio seriamente descalabrada en el decenio correspondiente a 1880-1890. En estos tiempos no es de extrañar que el contexto musical se encuentre volcado en una concepción no sólo distinta, sino totalmente opuesta a los principios encumbrados de los siglos que nos antecedieron.

¿Qué cambios podemos encontrar en la música ‘actual’?

Es muy sencillo y antes de pasar al tema que acontece este escrito, enfocaré unas líneas a dar respuesta a la pregunta. El cambio principal que podemos notar a simple vista (?) radica en los aspectos en los que ahora trabaja un compositor: Sus formas musicales, elementos melódicos y rítmicos e instrumentación. Pero la transformación y/o mutación más centralizada tiene lugar en el campo armónico, concretamente en la manifestación de lo que en la teoría musical recibe el nombre de tonalidad.

Imagino que el hipotético lector ha escuchado a la banda norteamericana ‘Slipknot’, bueno, pues está banda conformada por nueve sujetos escondidos tras una mascara son el más claro ejemplo del concepto mencionado líneas arriba: nueve tipos que no aportan nada musicalmente, cero armonía, cero melodía, cero ritmo y una ausencia tremenda de una acoplada instrumentación. En pocas palabras: De tantos que son, hacen una mierda musical. La tonalidad es la base, es la que rige la música; así fue durante más de tres siglos en la música occidental y así debe permanecer. Los músicos antes de ponerse a componer deben tener en claro que la tonalidad es un principio inmutable, poco menos que eterno, siendo la armonía tonal el resultado perfecto de esta asociación.

¿Qué ocurre ahora?

Es muy fácil encontrar y descubrir dentro del mundo Myspace los múltiples lenguajes que han adoptado los jóvenes de nuestros días: hip/hop con bachata (alias reggaeton), R&B, Jazz & Blues, pop hardcore gore rock melódico, mariachi electronico, sonido dicharachero cumbiero duranguense, y así en una larga fila de etcéteras. Los hay de todos los sabores y colores. Es muy sencillo formar parte de la comunidad –cada vez más extensa- de Myspace.

Exponentes como: Los Marty, Los Músicos de José, Los Stoners, Los Jacqueline Trash, Los Dead Mariachis, Los Cadáver, Los Pinches (al menos estos son sinceros en el nombre que adoptaron, porque así suenan), Los Afro Brothers, Los Moustros, Los Lager, Los Taken, Los Ñeros, Los Daniels, Los Escarabajos, Las partes de Jenny. Y los hay quienes quieren sonar más internacionales, como por ejemplo: The Acaros, The Tv Liers, The Mia Zapata (no me chingues), The Vagnerz, The Promise of December, The Alphas, The Chicano Aztlan Cardinal… ¿Quieren que le siga, pinche bola de nopales?

Son pocos ejemplos de las bandas que habitan solamente en territorio mexicano. ¿Pueden imaginarse? Al rato ya no habrá publico que pueda escuchar las propuestas musicales, pues todos formaremos parte de un grupo, banda o proyecto musical. Ya no serán necesarias las butacas en el Teatro Metropolitan pues está claro que nadie las ocupará; el Circo Volador contará con la presencia de virtuosas personas vestidas de negro que esperarán por subir a presentar su acto musical mientras las demás, parsimoniosas, se quedan escuchando tras bambalinas. Las groupies tendrán más tela de donde escoger, yo entre ellas.

Las universidades cerrarán, pues las ingenierías, licenciaturas, carreras técnicas, administrativas y demás tendrán severas bajas en sus filas. La carrera más saturada será la de músico, poeta y loco. Justo como ahora.

Las calles se llenarán de chicos incomprendidos que se harán llamar: artistas. Los viejos seguirán trabajando en las pocas industrias, empresas o negocios propios que aun queden existentes para mantener al hijo que se pasa las horas en el sofá de la casa, esperando un momento climático de inspiración.

Los precios en la cerveza, la mota y heroína saldrán disparados por ser éstos los de mayor demanda en la cultura social que existirá. La hoja de vida y credenciales quedará reducida a las giras que has hecho con la banda a la que pertenezcas.

Aquellos que carezcan de ‘talento’ para la empresa musical podrán navegar con el letrero de:

“Formo parte del movimiento renovador del siglo XXI, soy un expresionista”.

Los expresionistas también inundarán las calles con apoplejías visuales y contaminación degenerativa. Al caminar encontrarás que los líderes expresionistas se conocen de arriba abajo las biografías de Georg Trakl, Stefan George, Georges Heim (en literatura), Vassily Kandinsky, Oscar Kokoschka y Franz Marc (en pintura). Creerán que te sorprenderán. Dirán que la música debiera ser influenciada por grandes como Arnold Schönberg, Alban Berg y Antón Webern y que las nuevas tendencias son una porquería, casi como la que existe hoy.

Considerando estos aspectos, el expresionismo vendrá a opacar el movimiento de los EMOS, pues se considerará como el último reducto del romanticismo occidental, adoptado a nuestra sociedad mexicana, olvidando que también, y quizás ante todo, fue un movimiento vanguardista y consecuentemente de ruptura. Los suicidios por amor estarán a la orden del día entre los expresionistas. Querrán engañarse y harán elusivas sus propuestas en la superación del medio expresivo en el que se desenvuelven, externado en una parodia de su más absoluta y pretenciosa mediocridad de su mundo interior. Estoy harta de esa mierda.

El ritmo plástico.

Por sí sólo el ritmo plástico se asociará a la comunidad de pseudos intelectuales que combinan el placer musical con la pintura alusiva a los grandes músicos. Encontraremos en las salitas de estar de estos personajes de comedia, pinturas como la de Fortunato Depero y sus trazos en homenaje a Stravinsky. Payasos, payasos y más payasos.

Los plásticos ritmos.

Serán lo inverso, es decir, harán de su propia música una pintura digna de los más grandes patéticos exponentes musicales, como por ejemplo: Jaguares, Maná, Panda, Calzón Chino, Las Partes de Jenny, Los Stoners, Los Milky Brothers, La Gusana Ciega, Los estrambóticos, Molotov, Control Machete, Nikki Clan, Belanova, Belinda, RBD, OV7, Paulina Rubio y mamadas como esas.

“Basta de nubes, de olas, de acuarios, de ondinas y perfumes de la noche.
Necesitamos una música sobre la tierra, una música de cada día”

- Jean Cocteau -

Sí, necesitamos una música de cada día pero bien definida. Necesitamos que la música sea expresada responsablemente por personas capaces y no como escape a una educación impartida en aulas universitarias. Necesitamos jóvenes con futuro prometedor, pero sé también que se necesitan representantes dignos de la cultura.

Cada quien debe aprender a seleccionar su camino: No por moda o por imposición, sino por gusto y definidas aptitudes en el yo interior. Lo que no necesitamos son chingo mil bandas en cada estado, y de cada estado otro centenar en cada pueblo, ranchería y comunidad de montañas.
Las opciones auditivas se nos van acabando y con ello, aumentando desenfrenadamente la explosión demográfica de bandas, grupos, proyectos, etcétera, etcétera…

En el futurismo musical, los trabajos ya no serán necesarios. Yo estaré tocando la tuba, la armónica o la mandolina y quizá tú, hipotético lector, no tengas ni tiempo de leer estás líneas por estar en el conservatorio rural de tu ciudad.

“Cualquier músico que no haya sentido
–no decimos comprendido, sino sentido-
la exigencia del lenguaje dodecafónico es un inútil.
Toda su obra irá a remolque de las
necesidades de su época”.

- Pierre Boulez -

Escrito:
Karla Nerea Valencia

«Dos De Octubre - El Fantasma Del Olvido»

2008-09-25T14:42:00.000-07:00

2 De Octubre:
Tras el Fantasma del Olvido.

- El mito es la nada que es el todo.-

Es muy fácil escribir desde la cordillera de la cordura. Cuando existe una verdad a medias y no hay nadie para completarla. Es fácil escribir desde la trinchera del árbol caído y seguir haciendo leña. Es tan fácil hablar sin luchar.

México se está viviendo a través de un espejo sin reflejo y lo único que devela, es al hermano gemelo incómodo, bipolar y de reserva para los momentos críticos, bajos.

El país debe hacer un lado sus fantasmas y enfocarse en reivindicarse con el futuro. Desterrarse de esos males que aquejan y son frenos del progreso. ¡Pero quién desea progreso cuando el Gobierno tiene la solución a todo! Son tan propios, son tan viles y mentirosos, que ante el inminente naufragio de la paz y seguridad, dicen que todos vamos en la dirección correcta, quizá ésta sea a una isla desierta.

Yo no puedo juzgar por los que lucharon en aquel año. Mejor dicho y rectificando: Yo no puedo juzgar a nadie en cualquier tiempo pasado. Sus razones habrán tenido de peso y eso ya nadie puede cambiarlo. La cosa es: Que todos necesitamos culpables.

Necesitamos el señuelo para descargar los sentimientos reprimidos y volcarlos en represión de nuestro alrededor. Dañando, sometiendo, imponiendo. ¿Es acaso esa la solución? México debe deshacerse de los fantasmas del pasado e invocar uno sólo, el del olvido. Cosa que me sorprende rotundamente.

Se dice que la Nación –tan in-soberana e in-justa- no tiene memoria, a lo que yo añadiría: La Nación sólo tiene memoria de aquello que más le conviene recordar, por beneficio, por egoísmo, por sorna. Quizá no es muy diferente a como nosotros somos, pero por momento me olvido que precisamente somos todos nosotros los que conformamos esta patria. La gente mexicana es así por definición: Convenenciera, hipócrita, egoísta y burlona.

¿Qué has hecho para cambiar la marea con mal tiempo?
Deja que sea yo la que responda:

Volcar sobre este presente lo acontecido hace ya cuarenta años, escupiendo sobre la tumba y memoria del ex presidente. Todos necesitamos un culpable: Díaz Ordaz fue el que mintió; Díaz Ordaz fue el traidor de la Nación. Sin detenernos siquiera, un minuto a pensar, que con tanta trifulca y humillación de los ideales eran aquellos los que en mal dejaban al país en vísperas de acontecimientos más importantes a nivel mundial. Fuimos el hazmerreír como siempre lo hemos sido, eso debe tranquilizarnos, no ha cambiado.

La oposición izquierdista cuando intenta la democracia por el rumbo de la fuerza es una mano agusanada que no puede elevarse clamando justicia. Los gusanos son las personas que gritan, que asestan el primer golpe a la desarmonía; ahí no puede y no debe haber democracia. En resumen: Una democracia no puede existir por el camino de la fuerza. Es un delito, es una afrenta.

Debemos olvidarnos del pasado y perdonar nuestras reacciones. Lo único que hemos venido provocando es plasmar las insatisfacciones en desorden generalizado. Las quejas se solucionan razonando.

El camino del diálogo es el más certero golpe a la injusticia e impunidad. El brazo alzado debe permanecer siempre al cielo por medio de la unidad y el respeto. Todos tenemos derecho a equivocarnos. ¿Quieres remediar algo? No traigas al presente los fantasmas del pasado.

Es tan fácil para mí escribir desde la cordillera de la cordura. Pero he escuchado las versiones, he visto las lágrimas de los otrora jóvenes que lloraban a los caídos, pensando que su lucha era justa, pensando que el gobierno por imposición debía ser el que cayera. ¿Quieres remediar algo? Estudia, joven.

Haz un bien al país otorgando por entero tu sabiduría, sin dejarte corromper por lo sucio del sistema.

¿Quieres lograr algo?

Defiende tus ideales por medio del diálogo, aunque pienses que es una batalla perdida. La lucha se gana con insistencia, no con violencia.

México… Me duele tanto que sea alguien como yo, una desconocida, la que juzgue tu pasado y desentierre la memoria de que, como humano, tuvo derecho a equivocarse. No somos perfectos, pero podemos lograr la perfección si olvidamos y continuamos todos juntos construyendo una Nación que nos haga sentir orgullosos, que con su sola mención se nos vuelque el corazón y gritemos con orgullo que ha muerto la imposición y el que dispone ahora, es el pueblo tan adolorido.

Paisano, seamos sinceros: ¿Crees estar en lo correcto recordando cada año la matanza de hace cuarenta años? ¿Crees poder lograr algún cambio manifestándote violentamente como lo has venido haciendo? Yo sé, yo sé que has prendido veladoras, que has encendido con ello la poca esperanza que nos queda. ¿Crees que eso es lo correcto?
No exijas a otros, lo que no puedes exigirte a ti mismo. Sino logras dibujar ese reflejo en el espejo, ni siquiera te atrevas a mirarte en él, porque es mucho mejor guardar silencio a sacar lo peor que puede haber dentro de ti.

México… No construyas tu progreso en base a los fantasmas del pasado. Construye la democracia en base al olvido, al ‘borrón y cuenta nueva’ evitando tropezar con lo que deshiciste en el sinuoso camino. Muchas más batallas tendrás que librar, pero la solución no está en violar la libertad de actuar y pensar que tienen los demás.

Méxi co…

Yo no quiero traer a tu recuerdo más historias de genocidio, de corrupción, de impunidad y privación de la libertad. Yo no voy a traer a tu recuerdo lo que pasó hace cuarenta años, porque no quiero herir más tu orgullo. Tienes ya suficiente con lo que te está pasando. En lugar de perder más líneas hablando del pasado, dejaré que seas tú, el que se ocupe del presente.

Escrito:
Krl Nr Vlnc

«La Mafia»

2008-09-22T10:29:00.000-07:00

La Mafia

Voy a hacerle una oferta,
que no podrá rehusar.

Vito Corleone

En Japón son los Yakuza y hasta ahora, sus máximos representantes en pantalla para estos mafiosos son los ochenta y ocho locos, con look de Kato (El avispón verde, que interpretara el otrora genio de las artes marciales: Bruce Lee), en un film dirigido por Quentin Tarantino (Kill Bill). Pero es eso, crimen organizado… Y Yakuza es el nombre dado a la mafia japonesa que tiene su existencia desde el siglo XVII. En la actualidad, esta ‘sociedad criminal’ cuenta con alrededor de 84’700 miembros activos y quién sabe ya cuántos inactivos, pero qué más da, menos escoria en el planeta.

La Yakuza es una mafia de las más poderosas y temidas por la sociedad japonesa, que ha empezado a romper fronteras. En México, por ejemplo, son reclutadas mujeres con la promesa de ir a Japón para trabajar en las áreas de turismo. ¡Já! Pinches japos.

Además, están mega pendejos: Para empezar, el nombrecito viene de un ‘mano’ en una partida de cartas ¡Qué pinche originalidad!... Mames, al rato habrá quien se llama: “Flor imperial” y será una mafia de putos que se encargue de administrar puro bar gay.
Me carga la chingada.

Un exponente chingón del Yakuza promedio debería ser el cabrón ‘boca rajada y atornillada’ que sale en la película de Ichi The Killer (Abajo/Imagen). ¡Qué gore!

¿Pero quién les puede venir a dar en la madre a los Yakuza?

La Mafia Siciliana
(O 'Cosa Nostra')

La Cosa Nostra… Quizá no en desmadres, pero sí en glamour y su perfecta organización al estilo Imperio Romano. Son chingones pues.
La mafia italiana vino a saltar a la fama gracias a la obra de Mario Puzzo y después re-volcada en la pantalla por Francis Ford Coppola: The Godfather (El Padrino).
La primera película no tiene madre. La segunda está de huevos. Y la tercera, está de hueva y pal’ perro.

La Cosa Nostra supone ser una sociedad criminal siciliana que opera secretamente. Nace a mediados del siglo XIX en Sicilia. Se les adelantaron los Yakuza, pero no hay pedo, para cabrones, cabrones y medio; y sino, pregúntenle a Tony Soprano.

Y para claro ejemplo realista, ahí tenemos a John Gotti (arriba/imagen), que murió de un cáncer en 2002 y que fue después de Al Capone, uno de los más grandes mafiosos famosos glamorosos. ¡Mínimo!

Pero como los estadounidenses son rete-harto envidiosos, a huevo querían tener ellos un mafioso que no los hiciera parecer como pendejos, y ahí tienes al Denzel Washington interpretando a un gangster (norte) americano: Frank Lucas. Negro que se hiciera famoso gracias a la compra de heroína (sin intermediarios) y a su venta de menor precio con un cien por ciento de pureza en el producto alucinógeno.

Y como siempre, al muy estilo de “Los Intocables”, un policía de esos que ya no hay, de nombre Richie Roberts (personaje interpretado por Russell Crowe) terminó por capturar a nuestro negro proveedor. ¡Qué chafas! ¿Por qué no puede haber un mafioso heroico, ah?

También ha habido parodias de la mafia siciliana y para claro ejemplo, ahí está la doble cinta que hiciera el famoso presentador de los premios Oscar: Billy Cristal, junto con nuestro Vito Corleone en sus años de juventud en la secuela de El Padrino: Robert Te-DeNigro, es decir, Robert DeNiro. Las películas se titularon ridículamente al español: Analízame y Analízate. ¡Cabrón el ingenio mexicano, me cae!
Las cosas por su nombre, chingao’: “Analyze This & Analyze That”

La Mafia Colombiana

Pero en cuanto a violencia se trata, ¿Quién puede hacerles la competencia a los Sicilianos?... ¡Pues los Colombianos!...

¡La chimba, parcero!
Chichipatos más boleros no puede haber… La mafia colombiana se designa por: “Carteles”…

Su máximo exponente hasta nuestras fechas, sigue siendo Pablo Escobar (imagen/arriba), acaecido el 2 de diciembre de 1993, en Medellín. Narcotraficante más grande que él, no ha habido. Fue líder del Cartel De Medellín, al que ninguno otro le podía hacer sombra. Mató como a 4’000 personas y fue comandante supremo de infinidad de sicarios. ¡Eso si que era organización criminal y no mamadas! Además, se dice que logró reunir la fortuna más extensa jamás antes vista en Colombia (Nomás por ahí de 10'000 millones de dólares).

Aquí la diferencia radica, en que nuestro Zar de la cocaína, tenía actos de nobleza. Ayudó y benefició a su pueblo natal y al momento de su muerte, más de diez mil personas lo acompañaron a la que sería y es su última morada.

Actualmente se transmite por Unicable la serie: “El Cartel de los Sapos”, basada en el libro de Andrés López López. ‘Sapos’ significa soplón en el argot mafioso colombiano. Una serie que recomiendo ampliamente: lunes y viernes, de 9:30 PM a 10:30 PM.

¿Y por qué lo tocante a este tema de las tres grandes mafias del mundo?

¡Ah! Pues porque México no se debe quedar atrás y para muestra un botón, que la inseguridad está a todo lo que da y lo que nos falta.

Hay que elegir bien de qué lado queremos estar, paisanos. Si me lo preguntan a mí, prefiero estar en el lado de los mafiosos.

¿O qué prefieren? “Vivir corto pero bueno, o el doble pero sin chiste”…

Aí’ se los dejo de tarea…

Escrito:
Karla Nerea Valencia

«El Pordiosero Y La Pared»

2008-09-19T06:43:00.000-07:00

El Pordiosero
Y La
Pared

Un pordiosero va tropezando por las calles de una ciudad sin nombre (para efectos del tema, esto es poco importante). Topa con pasadizos desconocidos y apenas visibles por la niebla que sólo a sus ojos va cubriendo en su caminar. Topa con estereotipos de personas que él siempre se negó a ser. Hasta que por fin, topa con pared: Le pide matrimonio y en su cara se dibuja la brillantez de quien se sabe enamorado.

Ese hombre debiera de estar loco;

¿Qué cómo lo sé?

Es tan sencillo: Primero, porque sólo un loco pide matrimonio. Y segundo -y no menos importante-, porque sólo un loco se lo pide a una pared.

Pero esta no es una pared cualquiera, no señor. Esta pared está llena de historias. Historias de parejas que han ocupado su firme cimiento para acurrucarse y demostrarse, con todos esos artilugios que las manos proveen, su afecto. El pordiosero envidia eso.

Sopesa la situación en una balanza desproporcionada de justicia: Sopesa grandes cosas y por nada se convence de estar en lo correcto. La gente sigue pasando a su lado, algunas se detienen y observan lo patético del escenario: Un hombre y una pared charlando. Otras personas más, se detienen para saludarlo, se ríen de su estado y los niños, los niños siempre con esa ternura que los ha caracterizado, le lanzan sonrisas y con ellas, la poca esperanza de esa nada que esperan a tan corta edad. El pordiosero envidia eso.

El tiempo no importa, las horas no existen, los minutos se han desvestido y se han vuelto a acomodar en el lugar al que siempre les ha pertenecido, esto es: en la eternidad. El tiempo es así, un artefacto carente de sentimentalismos que nos convierte en seres fríos; que nos hace preocuparnos de cosas sin sentido… sin sentido aparente. El tiempo es así, funge como freno al sentimiento. Nuestro pordiosero jamás podría envidiar eso.

Tiene familia, como muchos de aquellos en la ciudad. Tiene esposa, hijos, nueras, suegra, suegro y todo el paquete familiar que trae consigo el compromiso matrimonial. Por eso se ha detenido en esta apartada esquina, por eso desea compartir su vida con esta pared que parece, lo ha estado esperando toda una vida. Por tantas cosas el quiere deshacer lo andado y volver a establecer sus cimientos, perfectamente acoplados, con esta pared del olvido. Nuestro pordiosero envidia olvidar.

Algunas voces suenan en su cabeza. No es de extrañar; el pordiosero está sobrio y no es normal lo que en su mente empieza a escuchar. Le iría mejor por el camino de las copas. Le iría mejor por el camino del secuestrador de historias. Le iría mejor, si dejara de pensárselo tanto, y se casara con ese enorme concreto enfilado hacia el cielo. El hombre envidia eso, llegar al cielo.

Cuatrocientos cincuenta días de asueto. El pordiosero ha visto la lluvia caer y caer, sin detenerse ni un solo momento. Quizá, piensa, son las lágrimas que él se ha cansado de sacar del velo triste de sus parpados. Quizá, sabe, que nada tiene de coherente en lo que pueda imaginar, pensar o divagar. La gente, le ofrece un techo, al menos, uno público donde pueda resguardarse de las gotas insistentes. El hombre envidia eso, la insistencia.

Necesita apresurar su proyecto. Tomar al toro por los cuernos.

Escalar poco a poco esa barda, esa pared, esos bloques de cemento que se alzan al cielo en una ciudad apartada y sin nombre. El hombre envidia todo eso: La constitución de fortaleza, alzarse al cielo y el que todos desconozcan su nombre. Pero nada de aquello, nuestro pordiosero, puede tener.

¿Qué moraleja se puede obtener?

Lo de siempre, lo que usualmente pasa por nuestras mentes: Olvidarnos de lo que tenemos y dejarlo, por la obsesión de obtener algo nuevo y muchas veces, desconocido. No digo que sea algo malo, no digo que la locura de nuestro pordiosero sea contagiosa. Pero ahora mismo, se ven personas corriendo de un lado a otro de esta ciudad. Corren porque tienen miedo, porque ha empezado a temblar la tierra. Los hombres parecen juguetes, se les ve por la espalda los hilos que desde arriba, en lo más alto, alguien los mueve. Las mujeres, desesperadas, toman y cubren con sus brazos a sus hijos. Hijos que chillan despavoridos. El pordiosero ahora se sabe cuerdo: No tiene la necesidad de correr hacia ningún lado, no necesita desesperarse para encontrar la salida, no necesita llorar sin nada remediar. El hombre envidia envidiar.

Este pordiosero ahora sabio otrora muerto, ha sido convertido en leyenda del lugar, de esa ciudad sin nombre y que ahora, ha sido bautizada con el nombre de ese Santo. Yo, voy en busca de encontrar mi lugar, de establecer mis prioridades, de encontrar mi pared que me resguarde de lo loco que se ha vuelto el mundo, todo al revés. Voy en busca de encontrar mi llanto, mi envidia, mis temores, mis rencores, mis remordimientos, mis días de asueto, mis horas, mi tiempo, mi eternidad…

Yo voy en busca de encontrar mi pared. El pordiosero ahora muerto, seguramente, nada de lo que yo tengo, podría envidiar.

¿Quién, dentro de la nada, su pared ha podido encontrar?
¿Quién se ha olvidado del tiempo, para convertirse en alguien como mi pordiosero?
¿Quién se ha vuelto el pordiosero de alguna ciudad?
¿Quién ha envidiado todo lo que podría envidiar de los demás?

Yo… por esa razón, tengo lo propio, para no envidiar lo ajeno.
Sea mucho sea poco… La moraleja de todo cuento, es la humildad y la capacidad de observar a los demás, sin poderlos envidiar.

¿Qué esperas tú, para poder cambiar?
¿Qué esperas tú… para ser la pared de alguien más?

Escrito:
Karla Nerea Valencia

NUEVO DISCO DE METALLICA!!!

2008-09-17T14:14:00.000-07:00

Hola fervientes admiradores del metal hecho con alma, ahora me dedicare a darles una lista de calificaciones para todos los discos de metallica, espero esto les sirva de comparativo para que decidan si se compran el nuevo disco o mejor lo descargan gratuitamente y mejor dedican su dinero a una buena peda melancólica, recordando los años de grandeza de estos maestros....

Aquí vamos con las calificaciones basadas en las opiniones surgidas en una gran borrachera entre mis amigos y yo, en un rango del 1 (un asco) al 10 (tesoro de la humanidad):

KILL EM ALL - 9
RIDE THE LIGHTHING - 9.5
MASTER OF PUPPETS - 10
JUSTICE FOR ALL - 9
BLACK ALBUM - 9.5
LOAD - 8
RELOAD - 8.5
GARAGE INC. - 9
S & M - 9
ST. ANGER - 7.5
DEATH MAGNETIC (nuevo album) - 8.3

Aquí ustedes comparen, hay 3 canciones precisas y que tienen que escuchar sin falta: The day that never comes, Cyanide y Unforgiven 3 (que nada que ver con las anteriores, incluso yo diría mucho inferior)....

Tomen sus propias decisiones, pero lo que si les digo que este nuevo álbum le sobran webos!!! algo carente en la mayoría de canciones del St. Anger, diría que metallica saco sus antiguos cuadernos y repasaron sus notas de como hacer metal, a webo!!! LARGA VIDA MASTERS!!!!

«¿Qué Festejas México?»

2008-09-17T06:15:00.000-07:00

¿Qué festejas México?

¡Carajo!...

Estoy desconcertada y, de paso, un poco descorazonada. Estoy viendo, -como muchos de ustedes lo están al mismo tiempo-, como el país, mi país, nuestro…Se está hundiendo. Y no es para menos. Es una situación que ya se veía venir, pero que, con un poco de fe o tal ves de incredulidad, nos negábamos a aceptar.

Quien haya pensado –ingenuamente- que este diez y seis de septiembre nos íbamos a reunir todos juntos como una sola nación para celebrar la in-dependencia de México, se equivocó; acepto un poco mi culpabilidad y me uno: nos equivocamos.

Muy probablemente es el pesimismo tan arraigado que tengo el que me hace sentirme desesperanzada para con todo, para con la raza ‘humana’, que de esto último ya no tiene nada. Somos el gran virus de una sociedad cada vez más dispersa y cada día más ignorante, que se piensa sabedora de todo y de nada a la vez.

Muchos de ustedes estarán enterados de los titulares de estos días. Que se han encontrado veinticuatro muertos en un cerro, que otros tres en la zona metropolitana y lo más reciente: El atentado desalmado contra la paz, en el Estado de Michoacán.

¿Qué opino yo de todo esto?...
¡Qué puedo yo decirles que la rabia que ahora les consume a ustedes, no les haya dictado en la conciencia ya!

Por un lado encontramos a un obispo que pide la pena de muerte para los criminales –cosa que no me suena nada absurda- y, por otro, un obispo más que sentencia tan ‘aborrecible’ medida.
Nunca nos habremos de poner de acuerdo. Todos los consejos y opiniones suenan tan disparatadas como lógicas. Hay sus pros, y hay sus contras… Pero nada podemos solucionar. Cada cual tiene razón y todos nos negamos a aceptar nuestras equivocaciones. Y la brújula se nos ha descacharrado.

Tanta impunidad, tanta injusticia. Tanto llanto desgarrado, tanto aguantar que nos hemos cansado. El Gobierno no tiene toda la culpa de esto que acontece; tenemos que aceptar nuestra responsabilidad por dejarnos llevar por el conformismo. Pero me dirán: ¿Y nosotros, qué podemos hacer? ¡No tenemos armas! ¡No podemos ir armados de casa en casa buscando al delincuente, al mal hijo, al violador, al ratero o al secuestrador!

¿Militarizar al país? ¿Movilizar a la Nación para tomar justicia por propia mano?
¿Es todo esto tan coherente como disparatado?

¡Tú que eres mexicano! ¿Qué puedes hacer por el país? ¿Qué estamos dispuestos a ofrecer como recompensa a un país que nos ha sufrido tanto?

Nos matamos, nos robamos y seguimos como si nada, perdiendo cada día más el rumbo, protegiéndonos más y más como individuos, sin salir a las calles y al hacerlo es, con el sensato miedo.

Yo pregunto: ¿Qué festejas mexicano?

Acaso no puedes ver que el país se va cayendo en mil pedazos, que la libertad que ahora festejas la estás perdiendo e incluso, te has llegado a preguntar sí es verdad que en algún momento la tuviste.

¿De qué libertad estamos hablando? Sí hasta las voces las quieren silenciar, las manos las quieren mutilar y las ideas, no las quieren imponer a base de terror y agonía.
¿Festejas acaso la incertidumbre? ¿Festejas que seas el hogar de gente mala, gente inhumana, cruel y todo tan campante?

¿Qué está haciendo el presidente? ¿Qué están haciendo nuestros gobernantes?
¡A vaciar las arcas públicas que el dinero se nos puede acabar!, es decir, el poco que aún conservamos.

¿Qué festejas, México?

México sufrido, México al que tanto le hemos hecho daño. México cansado, México atosigado, mortificado, sufrido, adolorido, carbonizado, extenuante, agonizante, petulante, vanidoso, orgulloso de males ajenos, egoísta, pordiosero, limosnero, parrandero, desvelado, desosegado, desobediente, desordenado, destructivo, indeciso, promiscuo, voluble, irrespetuoso, tosco, necesitado… Necesitado de la ayuda de Dios.

Me cuesta tanto creer que poco a poco la otrora libertad que se gozaba en las calles, en la propia casa, se vaya ocultando como el sol por las noches. Estamos ante un enorme eclipse de inseguridad que va cubriendo con los malos actos la nobleza que aun posee la gente buena. Vivimos una época donde la penumbra se va esparciendo sobre nuestras buenas intenciones, sobre nuestras nobles aspiraciones. Y todo va quedando en el rincón del corazón que nos nubla el orgullo. Quizá llegue el día en que el sólo hecho de aceptar nuestra nacionalidad nos llene de vergüenza y desazón.

Existe un fenómeno en pleno, en el que todo mexicano se siente con pleno derecho de serlo: Durante un partido de fútbol de la selección nacional; En los juegos olímpicos cuando se logra obtener un resultado lleno de mediocridad pero que ensalza a unas cuantas personas; y cuando se organizan las siempre patéticas marchas para denunciar las atrocidades que estamos padeciendo.

¿De qué sirvió marchar cual sirio blanco con flama en mano de esperanza?
¿De qué sirve seguir tapando el sol con un dedo, hacer oídos sordos y vista gorda?
¿Hasta cuándo dejaremos actuar sólo y nada más que sólo al Gobierno?

Tantas preguntas me atosigan, durante el día, durante la noche y nadie da respuesta. Nadie sabe darla. Y no es porque se navegue en la ignorancia, porque todos –quiero pensar- sabemos por lo que atravesamos. Me gustaría imaginar que nadie sabe dar una respuesta, porque se siente igual de ofendido e invadido con respecto a nuestra nacionalidad.

No sólo se es mexicano en Septiembre o Noviembre, el veinticuatro de Febrero o el día de los Santos Inocentes: Se es mexicano, desde el mismo momento en que nacemos dentro de este extenso territorio que tanto ha dado y mal hemos pagado.

Algún día, por nuestros actos, el país nos cobrará factura…
Quizá ese día, sea hoy.

Escrito:
Karla Nerea Valencia

«Retrato de un Desconocido»

2008-09-12T14:21:00.000-07:00

Retrato de un
- Desconocido

Se detuvo, miró a su alrededor y sobre un gran charco
de estiércol, se agachó y vomitó. Todo terminó.
«En basura… como lo soy yo» -dijo-, se sentó sobre
la banqueta ahora humedecida por la tibia llovizna de la
noche anterior y prendió un cigarro.

Corrió tras una lata de refresco y al caer la ceniza del
 ‘cancerigeno’ empezó su cuerpo a arder como una hoguera
de siglos atrás. Con ello, dio fin a su vida de perdición y
regresó al planeta en el que a todos olvidó, incluso,
hasta de sí mismo.

La marcha seguía constante. Millones de pasos que iban dirigidos a un solo lugar de partida y de encuentro. Yo bien que pude participar muchas veces de ese mismo paso resulto, despreocupado y, a veces, sombrío. La multitud se apretujaba tratando de ocupar los primeros lugares, los cuales, siempre eran los que más posibilidades tenían de ser los que mayor beneficio recibirían. Nadie sabía en qué momento se comenzó a crear la tradición de aquella peregrinación. Para muchos inútil, para muchos más, el único solsticio de esperanza que quedaba en la ciudad.

Sólo un hombre permanecía rezagado ante el gentío. Fumaba y daba pasos cansados, pasos de hastío. En el pelo pintaban las canas de un destierro ofrecido por el bienestar de los demás, pero no para consigo mismo. Siempre se trató de ello, de agradar al compañero, al vecino, a la esposa, a los hijos, con el olvido de las satisfacciones propias. Era un hombre que todos habían olvidado: por descripción y por nombre. Era sólo un hombre que en ningún lugar cabía, en ninguna ciudad, país o continente pertenecía; se podía decir que era para todos y de nadie más a la vez. Triste caso para la triste vida que de por sí, ya llevaba a cuestas.

Por única compañera: Una botella.
Por único aliado: Un cigarro.

¿Quién podía necesitar de algo más?
Sí el mismo era una misma necesidad.

Las personas, olvidándose de sus semejantes empezaban a correr, a apresurarse para llegar a la repartición, que en sus retorcidas mentes, los hacía mejores personas. Él nunca necesito probarle a nadie aquello que lo hacía diferente del resto.

Por único deseo: Un consuelo.
Por única esperanza: Un alma.

Y así, todos llegaron a una fuente. El agua pintada por colores de bienaventuranzas, dejaba escapar unas luces que cegaban las miradas. Nunca nadie supo cómo es que llegó esa fuente a estar ahí, en ese apartado lugar de la ciudad; pero al verla, todos sabían que debían de ir a su encuentro, a tratar de robar unas pequeñas chispas que alimentaran su espíritu. Nunca nadie supo cómo es que eso funcionaba, pero así sucedía.

De día y de noche, el público formaba dos hileras. Todos respetaban su puesto y no había un solo ser vivo que quisiera pasarse de serlo. Pero aquél, el desdichado ese, sentado sobre una roca, bebía y bebía sin otorgar tregua al cuerpo, al hígado, a sus intestinos, al pobre estómago cocido.

Él solamente una cosa pedía:

«Que sea aquella chispa de color, la que acabe con mi vida.» -repetía-.

Las filas iban en disminución. Todos, satisfechos regresaban por donde habían llegado y la fuente jamás se secaba. Pero eso sí, sólo una vez al año su agua brillaba. Y era precisamente ese día, cuando todos salían de la ciudad para hacer tan lejana visita.

-A veces la esperanza es así, llega cuando menos te lo esperas y se enciende en los lugares que menos imaginas-.

El hombre, quedaba solo ante la pileta de augurios dichosos. Su mirada se contorsiono y optó, por cerrar los ojos. En su vista apagada sólo se filtraban algunos destellos. Era aquella esperanza que luchaba por salir y convertirlo en mejor persona, pero que él, ante su ceguera, se negaba a sentir, a palpar y finalmente, ver.

- El hombre es así, tan lleno de inseguridad ante la obviedad de acción, de reacción, de causa.-

Alejándose de aquella maldición, sólo observó lo que para él era lo único coherente: Un enorme charco de estiércol. Se detuvo, miró a su alrededor y sobre aquel enorme charco de estiércol se agachó y vomitó.
Todo terminó.

«En basura… como lo soy yo.» -dijo-.

Y más que decirlo frente a nadie, sonó como una sentencia y prueba lógica que afirmaba su resolución a reducirse en sólo aquello que deseaba ser: Una basura.

- Porque a veces, la autoestima no es la que el cuerpo, nuestro cuerpo, se merece. Pero estamos tan ensimismados en nuestra afirmación de ser todo aquello que nos obligan a sentir; sin percatarnos que ante los ojos de los demás, no debemos buscar ser lo que no somos y nunca seremos-.

Sintió vergüenza y desazón, sintió que poco a poco se iba desgarrando el corazón. No había nada más por hacer. Sentarse y observar que el viento acercaba con lo recio de su soplido una lata de refresco, que muy probablemente una persona inconciente para con el medio ambiente, tiró. La recogió del suelo pedregoso; en su interior brotaba un olor muy peculiar que nada tenía que ver con lo que, en clara lógica, debió haber contenido al momento de resguardar el líquido gaseoso.

La ceniza del cigarro chocó contra la lata y ésta se incendió. El pobre hombre sin poder soltarla ardió en flamas como una hoguera de siglos atrás. Parecía un escenario conjunto: El agua colorida y chispeante, con la hoguera humana del hombre que deseaba la muerte y que, al parecer, había conseguido.

- Pero a veces, no todo es lo que parece; no todo indicio de mala suerte es lo que aparenta. Una gran enseñanza se puede obtener de todo prejuicio y daño presente, la sabiduría reside en saberlo descubrir al tiempo y no para después, cuando ya no hay nada que hacer.-

Pareciera que con ello, daba fin a la vida de perdición; pareciera… Que volaba hacia ese planeta que tanto luchó por olvidar y que olvidó. Tanto así, que se olvidó hasta de su propia existencia. Un pequeño paso hacia la muerte desde el nacimiento hasta encender la hoguera del entendimiento.

-Porque a veces, la vida es así: nos toma por sorpresa y nos ofrece un buen día, sin pensarlo, la madurez necesaria para encarar lo que pensábamos injusto y las cosas se ajustan al cause de la proporción exacta de experiencia.-

Dicen los habitantes de esa ciudad de completa soledad, que el hombre, después de aquello, fue el más feliz de todas las personas. Regalaba sonrisas, imitaba payasos y la gran terapia que lograba sacar adelante a los que atravesaban la misma situación que a él le pasó, era contarles la experiencia que ahora mismo les acabo de contar yo.

Porque ese hombre: Soy yo.

Escrito:

Karla Nerea Valencia

«Los de 'Región 4'»

2008-09-04T09:35:00.000-07:00

(Click en la imagen para ampliarla)

Los de ‘Región 4’

El título no se refiere a alguna tribu perdida
en lo más recóndito de un país como Brasil o Chile.
Región cuatro es un código el cual denota el área o
el lugar del mundo a las que su distribución está dirigida,
en este caso, la región 4 se refiere al código
perteneciente a las áreas de América Central,
América Latina, Caribe y Oceanía
(con algunas variantes y excepciones de cada una).

Últimamente se ha venido soltando una oleada moralista en las que campañas como: “Te estás viendo mal al comprar piratería” o simplemente “Di no a la piratería” invaden por completo la radio y la televisión, incluso en los mismos discos piratas en pleno uso de sarcasmo, ironía, flojera o vaya usted a saber qué, advierte que la piratería es mala y no se debe hacer consumo de la misma.

¡¡Fuck them!!

En 2007 México ocupaba uno de los primeros veinte lugares principales como distribuidor de piratería en todo el mundo. Y es que en materia de videos (DVD’s) ocho de cada diez son piratas.

Yo, si he de ser sincera, estoy muy a favor de la piratería. Y voy a explicar por que razón:

(Click en la imagen para ampliarla)

1.- En primer lugar, porque prefiero que las personas se pongan a ‘delinquir’ con discos piratas, a que estén sueltos por las calles nada más en espera de una posible presa para asaltarla, violarla, matarla, etcétera, etcétera. Así que por esa parte, bienvenida sea la piratería y los fieles distribuidores de confianza. A mi juicio, éste es el punto más importante.

2.- El precio. Obviamente en la actual crisis económica que atraviesa el país es mucho más barato comprar un dvd con la película de estreno (y que en muchas de las ocasiones ni siquiera ha salido para su visualización en cines), a comprarla en ‘original’. Y es que suena un tanto incongruente preferir comprar un video que en los centros autorizados cuesta alrededor de los ciento setenta y cinco pesos a sólo pagar diez o quince pesos, cuando se trata de una película o concierto.

3.- Disponibilidad de títulos. Series americanas, anime japonés, películas extranjeras, cine de arte, películas de las más añejas y olvidadas se pueden conseguir en el extenso repertorio de los del parche en el ojo y pata de palo. Así, una serie como por ejemplo Prison Break, que en centro autorizado tiene un costo de cuatro cientos cincuenta pesos, con los ‘raiders’ tiene un costo aproximado de cien pesos. Y en materia musical, resulta igual de compleja la cantidad de repertorio que manejan.

4.- La contradicción. La piratería se da casi en cualquier producto o servicio; pero actualmente se ha enfocado en la distribución ilegal de todos los contenidos digitales. A lo que yo preguntaría: ¿Por qué se quejan de la piratería? No hubiera sido más sencillo no sacar a la venta y a disposición de todo mundo los quemadores de CD’s o Dvd’s.
Ahora todo mundo puede formar parte sospechosa del negocio de los corsarios.
Y yo sigo gritando: ¡¡Al abordaje, camaradas!!

5.- Como respaldo. Admito que es una gran herramienta poder contar con dispositivos que ayuden al almacenaje de información. No estoy en contra de eso. Lo único que digo, es que se les ha dado mal uso y con ello, se ha ido desvirtuando su utilidad y funcionalidad en el medio digital. Gracias a las ‘hogueras’ podemos respaldar información importante como documentos, música y, un sinfín de archivos más. El problema radica cuando estos ‘respaldos’ quedan expuestos y a disposición de todo mundo que se beneficia con su lucro. Nadie está exento de sufrir las consecuencias de la piratería. Eso lo debemos tener muy en claro.

6.- Opción “Buffet”. Es decir: sírvete como quieras. Con esta opción puedes crear tus propias mezclas de canciones en el orden que te gusten y por el género que tú elijas. Lo mismo puedes anexar canciones de los Socios del Ritmo junto con Kenny y los Eléctricos y no cargar con todos los cd’s de un solo autor y reventarte uno por uno –sólo para escuchar una o dos de tus canciones favoritas- en el discman –cuando eran el medio predilecto para escuchar música de manera individual y portátil-.

7.- Para el efecto: “Soy totalmente casero”. Habemos personas hurañas a las cuales no nos gusta ser molestadas en una función de cine. Cualquier ruido es causa de molestia y ni se diga los cuchicheos durante la presentación. Tener en la mano tu película favorita región cuatro, te simplifica la vida al no tener que compartir tu ‘espacio personal’ con la ‘chusma’ que sólo va a estropear tu satisfacción en un cine. Puedes chutarte la trilogía de El Padrino o el Señor de los Anillos –o las veintisiete de Rambo- sin que nadie pueda molestarte, con tu home theater a todo lo que da y ni quien te diga nada. ¡Vamos! Hasta puedes tener tu pizza al lado y tu sixpack de cerveza al otro, y sin broncas. Puedes hasta empedarte si lo requieres –eso es, para cuando ves películas con alto contenido cursilón- y sin riesgo de que un samaritano payaso se queje de tu completa actitud irresponsable y seas sometido por los de seguridad en una vergonzosa escena de salir en contra de tu voluntad.

(Click en la imagen para ampliarla)

Ahora, las desventajas que la piratería ocasiona son bastantes, casi como lo es un basurero en la calle. Ambos son focos de infección que dañan a la sociedad.

Pero se preguntarán:

"¿Cómo me puede dañar la piratería?, es decir, no voy a quedar idiota por ver una película pirata o me van a salir ronchas si compro un disco con mi corsario de confianza."

No, claro que no. Afecta a todas las personas que están detrás de ese producto apócrifo que consumes. Afecta en el gasto de producción, circulación, promoción, etcétera. Afecta a los ingenieros de sonido, de video, actores, músicos, diseñadores, fotógrafos y una inmensa cantidad de personas que trabajaron para otorgarte a ti y a los tuyos un producto de calidad. Pero si he de ser sincera, eso para nada me remuerde en la conciencia.

Moraleja de la historia:

La moraleja es muy sencilla:

La tecnología puede ser un arma de doble filo. Así, como en su tiempo, lo fue la dinamita inventada por Alfred Nobel. Se debe crear una conciencia y aferrarse a una cultura en la que sepamos apreciar lo dañino que es la piratería y denunciar a los corsarios que ‘amablemente’ la distribuyen. Pero en este caso, espero que mi escrito no sirva para hacer conciencia social, de esa, que tanta flojera me da.

Escrito 'pirata' por:
Karla Nerea Valencia.

¡¡Generación X & Y #6!! -En Portada: Candela Peña-

2008-09-02T20:43:00.000-07:00

Breviario

La ‘Generación X & Y’ nace como un proyecto conjunto y asociado por las mentes dispares de Karla Nerea Valencia y Gabriela Mosqueda K. Pretende ser un blog hecho revista –el cual por un periodo de tiempo se ha visto disperso y ha perdido su noción inicial-, que no pretende venderse como idea original, sino como un espacio que llegue a aportar y conjugar el arte en sus más variadas formas: La música, la pintura, la literatura, recomendaciones y una inmensa energía de aportar y convivir con los pensamientos del ser humano. Todo… En un mismo espacio.

Tu espacio.

Subdirectora:
Gabriela Mosqueda Krayem

Una España de
'Princesas'

La idea fue escrita y plasmada en pantalla por el director español Fernando León de Aranoa y lleva por título “Princesas”. La historia intenta connotar la vida, la historia candente de dos mujeres, dos princesas, dos prostitutas, dos putas. Trabajadoras de la calle desierta y complementada por todos esos hombres llenos de lujuria… Son trabajadoras que se ganan la vida contagiando sus nostalgias en la cama con una sonrisa y con el placer de la satisfacción ajena.

Los frutos de su idea y el trabajo realizado en la pantalla grande ha sido, lograr ser uno de los filmes que han triunfado en los Premios Goya.

La protagonista de esta historia se ve reflejada en la canción que acompaña a la cinta y que majestuosamente ha sido el embone perfecto entre la actuación y la música inspirada en su tentación, se llama Cayetana y lleva por apodo ‘Caye’, es interpretada por María del Pilar Peña Sánchez y su canción la interpreta Manu Chao.

A la primera la pude conocer mientras degustaba un café en Toledo, España y al segundo, espero pronto conocerlo.

Esto fue, muy breve, lo que pude conversar con María del Pilar.

Me surgió la curiosidad, ¿Por qué tan así, tan de repente, cambiarse el nombre de María del Pilar, por otro, un poco exuberante, como lo es ‘Candela’?
- La respuesta es muy sencilla, porque significa ‘Luz’.

María del Pilar, junto con su co-protagonista, la actriz Micaela Nevárez (de la película Princesas) ganaron en 2005 el Fotograma de Plata y el Premio Goya –para María, es el segundo en su carrera-, y gracias al ingenio y talento de Fernando León, que ha sido catalogado como uno de los mejores directores actualmente en España.

¿Qué te llevó a participar en una cinta, con tema tan particularmente polémico, como lo es el de la vida de una prostituta?

- Porque esa nostalgia y ese desequilibrio, forma parte de la vida cotidiana, forma parte de esa búsqueda constante por encontrar a ese alguien que te proteja de ti misma, porque creo que si nadie piensa en nosotros no existimos. Y yo, creí fielmente en lo que se ve relatado en la película, además de que Fernando es un director maravilloso y quería trabajar con él. La cinta me ha ayudo bastante a superar algunas cosas trágicas de mi vida, por ese lado, tengo mucho que agradecerle.

¿Qué experiencia ha traído esta cinta a tu vida, por ejemplo?

- Me parece que en el mundo que nos pintan se ven muchas historias furtivas de heroínas de cuento, me parece que me ha enseñado una nueva visión de la fortaleza femenina, que allá afuera hay mujeres que hacen lo que sea para procurar a su familia, a pesar, de contar con una doble vida. Me enseño, que en la vida de cada prostituta hay prioridades muy diferentes, pero que quizá, en algún punto, se entrelazan.

¿Llegaste a simpatizar en algo con tu personaje de Cayetana?

- No lo sé, quizá por momentos también, como mi personaje, lucho por quitarme de encima cosas, lo he tratado por medio de fantasear y eso que hacemos de soñar despiertos. También, llego a compartir ese viaje en la espera de ese alguien que te este buscando por algún lugar y que aún no te ha podido encontrar. Como eso no hay dos en el mundo. Además, cuando trato de retratarme con la mascarada de Cayetana me encuentro a solas con mi intimidad. A ‘Princesas’ lo veo más como un recuadro familiar del que todos hablan, pero que nadie quisiera recordar, es por eso que me cuesta tanto trabajo contestar.

¿Te sientes a gusto con lo que decidiste hacer, es decir, con pertenecer al mundo del cine?

- Me has encontrado en un momento muy extraño de mi vida, en uno, donde la respuesta sonaría muy compleja. Quiero suponer que con el cine me siento muy en contacto con la gente y sus historias, unas historias que quizá yo nunca me he podido llegar a imaginar, pero que es interesante llegarlas a interpretar. Me fascina ser la que dé vida a otras vidas.

¿Estás cómoda en estos momentos con la actuación?, por así decirlo.

- Si sólo se tratara de interpretar por interpretar, sin darle el valor necesario a cada personaje que das vida, no tendría mucho sentido dedicarse a esto, pero son muchas más cosas las que mi mundo concibe y hacen de ello, la calidad en la actuación. Puedo decir, que he tenido mucha suerte de encontrarme frente al espejo con un personaje como Cayetana.

Más información sobre:
Candela Peña

Más información referente a:
'Princesas'

¿Qué Tan MexiCano EreS?

Ya viene el 15/16 de
Septiembre.
Dìa de la Independencia de Mèxico
(Aunque ya todos sabemos que no fue
en esa fecha)

Ojo LecTor:
Test Para Probar Que Tan
Mexicano Te ConSiDerAs, Para nada
mide tu "Naquez".
Porque esa...Es otra historia.

La historia es casi típica:

Cuando un mexicano sale al extranjero presume, ante todo, su nacionalidad (Algunos, porque otros son bien fresas y prefieren decir que como los trajo la cigüeña, vienen de París) y compara constantemente la comida nacional con la del país que visita.

"Como México no hay Dos" (Y es la verdad, no se enojen extranjeros) o "Extraño el Chile" (¿? -Wow, bueno, algunas veces esta frase hasta la dicen en el propio País -México- pero un cierto sector con alta sensualidad femenina desarrollada (Putos)), son frases tipiquísimas, a ver si ya van inventando otras.

A continuación Karla Nerea propone un TesT (Prueba, éxamen) para saber si eres un Mexicano "De Hueso Colorado".

1 ¿Has Probado alguna vez los
tacos de Maciza?

2 ¿Los De PasTor?

3 ¿Los De escamoles
(Huevos de hormiga, bobo)?

4 ¿Sales temprano del trabajo los
viernes y llegas tarde los lunes?

5 Cuando tu jefe te pide algo
urgente ¿Le respondes
"Ahorita"?

6 ¿Eres capaz de arreglar un
fusible con un alambre cobre?
(Y aún no tengo ni idea de como se
pueda hacer eso, pero me han dicho
que se puede)

7 ¿No te comes una torta si no tiene
chile Jalapeño?

8 Cuando tomas tequila con
los amigos ¿Eres de los que gritan:
"un Hidalgo, un Hidalgo"..?

9 ¿Te gusta el Futbol Soccer?

10 Cuando gana tu equipo favorito
¿Lo celebras en el Ángel de la Independencia
(U otro monumento público)?

11 ¿Cuando Pierden también
(Pinche cinico)?

12 Cuando el gobierno dice que no
va a subir la gasolina ¿Llenas tu tanque
de inmediato?

13 ¿Siempre llevas un billete de
$ 50 en la licencia de conducir por
si te para un policía (Aplica principalmente
para los del D.F.)?

14 Cuando invitas a tus amigos
a una fiesta ¿Les adviertes que
"Es de traje"?

15 ¿Llegas a una fiesta al menos una hora
después de lo que te dijeron que llegaras?

16 Si te quieren vender algo,
de inmediato preguntas:
¿En abonos?

17 ¿Nunca has visto los créditos
de inicio de una película en el cine?

18 ¿Sabes regatear?

19 ¿Sabes cuáles son los
colores de la bandera mexicana?

20 ¿Te sabes completo el
Himno Nacional?

21 ¿Crees fielmente en que
"Masiosare" es el
extraño enemigo?

Resultados:
* Si eres de los que 'palomeaste' menos de 15 preguntas:
- Tienes ciertos tintes mexicanos, pero como que algo te falta.
Métele más sabor a la vida, tal vez te compongas si te das una vuelta
a un salón de baile del centro o te vas a comer quesadillas con la siempre
fiel señora de la esquina. (Ojo:!!!!!! QUESADILLAS, NO PUTAS De la
esquina)

* Si eres de los que 'palomeaste' más de 15 preguntas:
¡¡¡ VIVA MÉXICO CA....!!! Tú si que eres mexicano de hueso tricolor.
Eso no necesariamente es bueno, pero de todas maneras es motivo
de orgullo.
Síguele así y tal vez algún día te propongan para salir en el programa
de "Cristina" para hablar de tu nacionalidad tan arraigada. Pinche Patético.
Je, no, no, para nada.

¡¡¡ Viva México !!!

COLDPLAY
Sí 'VIVE LA VIDA'

Es su cuarto álbum de estudio y parece que han vivido la vida al máximo desde sus primeros años -1997-; el título es inspirado en un cuadro de Frida Kahlo y prometen superar –irónicamente para con el título de este blog- al X & Y.

Descarga el disco: Coldplay - "Viva la Vida"

Cortesía:
Gabriela Mosqueda Krayem
ggabymosqueda@aol.com

«LUCRECIA MARTELA»

2008-09-02T12:02:00.000-07:00

LUCRECIA MARTELA

Fiel, de principios morales intachables y lo más importante, dispuesta a hacer todo por ella, por entregar la vida misma sí ella se lo pidiera. De cultura fina y rasgos modestos, de cuerpo esbelto y años eternos. Así era ella, así fue durante toda una vida de servicio en casa de sus patrones que, una vez muertos, se convirtió en la sierva de ella, por ella y para ella. De pensamientos recatados y mudos, con secretos silenciados por toda una centuria en herencia de familia. La bisabuela a la abuela, de ésta a su madre y de la madre, finalmente, a la memoria propia. De vestimenta negra, esperando la desgracia a cualquier hora, pero procurando el bienestar de la patrona, de la niña, de la bella. Tenía bajo su mando el don más preciado: el de madre sustituta, el de autora de consejos y creadora de caminos rectos.

Su trabajo no sólo eran las tareas obvias del hogar, era además, cargar a cuestas la formación social y moral de la doncella abandonada al mundo, al sucio mundo despiadado. Miles de hombres aparecerían tocando la puerta en madera de caoba, ostentando el título de nobles, de hombres con principios intachables, tratando y buscando a como diera lugar, de encontrar la riqueza fácil; riqueza que la niña tenía de sobra. Fiel y más fiel a la consigna de guardiana, no sólo de la fortuna de la familia que ella había jurado servir, sino de la fortuna humana que su niña llevaba en el alma. De nombre Lucrecia y apellido Martela, servidora doméstica con bastantes años encima. Religiosa empedernida, devota de la Virgen de Colonia. Nunca se supo a ciencia cierta la edad que le correspondía, incluso, al momento del fallecimiento no se encontraron actas que constataran el día de su nacimiento, su correspondiente bautizo o confirmación ni se encontraron posesiones de valor, más que un crucifijo en chapa de oro de veintiocho kilates, con éste mismo enterrada. Servía el café a las cuatro de la tarde por no seguir rutinas extranjeras, tejía noches enteras mientras escuchaba a la niña, a la bella de ojos casi violeta, interpretar a J. S. Bach.

Noches transcurridas en vela, rezando y rezando, cubriendo pecados. Intentado zurcir, como si de un fino tejido en seda se tratase, el destino de la pequeña por quien todo daría. A las doce de la noche, paraba en las suplicas de clemencia, dejaba su penitencia, besaba el crucifijo y se iba a la cama. Pensaba y pensaba en la forma de bien educar a la niña que todo tenía, que por la gracia divina, desde el cielo, había siendo bendecida. Lloraba y lloraba, la pobre mártir con extenso dolor. Clamaba paciencia, indulgencia a tanta desdicha que le había tocado sufrir. Así vivió y así padeció a lo largo de su vida, en lo interminable de sus días, en la intermitencia de sus noches y amargos amaneceres. Por su parte, la joven, la rimbombante doncella, la niña, la bella, iba creciendo en el anonimato de una extensa belleza.

Pasaba las tardes estudiando el pasado en los libros de historia, en la administración de su economía en los libros de matemáticas. Filosofía en los griegos, literatura española, música del renacimiento y rosarios eternos con la señorita Lucrecia. Miraba por los ventanales inmensos de la biblioteca de su casa, la vida común de allá afuera, imaginaba dichosos momentos de paseos románticos con hombres de buenos sentimientos. En cada rosario, rezaba lo mismo, pedía siempre lo mismo, que llegara el día en que recibiera de su amado, el ansiado primer beso. El beso de la transición, el que marcaría el comienzo y dejaría a un lado la inocente infancia. El aguijón extrayendo la miel de los pistilos rosados de sus labios, el dulce veneno del cascabel a través de lo corto de sus años. El beso que terminaría por convertirla, finalmente, en toda una mujer. Más era imposible, era un beso negado desde el nacimiento, o desde el preciso instante de conciencia en que los médicos le habían robado la esperanza al decirle que sus padres no pasarían de esa noche con vida. La sonrisa se desvanecía, el ventanal inmenso, proyectaba ahora la sombra de un atardecer vigente en cada memoria, en cada pulso de su mente.

Quería alzar el libro más pesado y aventarlo a esos vidrios, que se quebraran como los sueños irreparables de su desdicha, de su infortunio siendo absolutamente rica. Una riqueza que de nada le servía, más que de codicia ajena. Riqueza que había conseguido únicamente la desgracia familiar, dejándola huérfana, ufana de diversión, privada del cariño, del enojo, del consentimiento de sus padres. Dijeron los parientes que tanta desgracia era un castigo de Dios; cosa que ella, la niña buena, nunca creyó. Cosa, que nunca quiso creer, de tan absurda sentencia. El Padre era bueno, era el creador y el disponía de la vida carnal, más no de la vida eterna del espíritu. El Hijo, era el redentor, el vástago que con su sangre lavó las culpas de la humanidad, dejándonos libre de pecados. Y el noble Espíritu Santo, el Santificado, el de la paz impostergable que tarde o temprano iba a llegar al mundo terrenal, llenando de felicidad la Tierra a semejanza del Paraíso creados en el principio de los tiempos, de Adán y de Eva.

Lucrecia cuidaba de ella, era su cuerpo y su conciencia, su guardián y su verdugo, su bien y su mal, todo al mismo tiempo. Sentía miedo, un miedo calado hasta los huesos, un miedo semejante a la oscuridad nocturna en que la conciencia suele más aparecer, para llenarnos de amargura, para arrebatarnos el placer, para abastecernos de acciones insensatas con ansías de poder un buen día desaparecer. La belleza que sólo podía presumirse ante el espejo de la recámara, el cuerpo desnudo que sólo podía ser mostrado en la quietud del baño matutino; hasta que un buen día… Todo eso cambió. Amanecía más de prisa, las manecillas corrían y corrían en el vaivén de la contrariedad de la rutina. La nieve caía, los árboles desnudos por el otoño, perturbaban el ambiente con gotitas de ternura, con el nacimiento o renacimiento, de la vida nueva. Pasó el día de Todos los Santos, pasó Navidad y llegaba la espera del año siguiente, el de renovación, el de sus dieciocho años. La edad adulta que la colmaría de la libertad que siempre –o al menos así lo veía- le faltó.

Lo primero, sería restituir las labores de Lucrecia, obligándola a únicamente hacerse cargo de las labores de limpieza de la casa, dejando la educación escolar, en manos de los institutos encargados a eso mismo, a instruir los valores de enseñanza en la juventud. Y una vez puesta a disposición de una buena escuela, podría convivir con chicos y chicas de su edad, iniciaría la búsqueda del amor, del amante, del hombre ideal que debía hacerla madurar.

HISTORIA

Sus antepasados llegaron a la ciudad por la obligación apremiante de una depresión económica. Lucharon por la supervivencia de su raza, de su calidad humana y de sus valores religiosos. Habían sido perseguidos por la Inquisición, que en aquellos años decretaban herejía en cualquier acto que resultara sospechoso. Colgaban en su pecho una pequeña cruz hecha de madera, para después, estar al cobijo de un relicario mejor, producido en oro. La vida no había sido nada buena con la familia Martela. Por el contrario, familiares cercanos, se enfrentaron con los ministros de la hoguera. Y ahí quedaron, en el fuego de la pureza, con cuerpos cercenados sin piedad, la misma piedad que con sus actos inhumanos, predicaban los católicos.

Lucrecia había sobrevivido a la desgracia. Era la digna sobreviviente de la desesperanza y la soledad. No podía permitirse ningún error, ningún cimiento débil que derribase su causa. Dominaba su odio disimulando afecto corvo. Nunca sonrió, nunca se le conoció un detalle amoroso, más que el dado a la niña, a la de ojos casi violeta. La conocía muy bien, la educo procurando hacerla a su imagen y semejanza. Pero la niña luchaba, se defendía a capa y espada. Era terca, testaruda como sus padres en el día, en la noche en que fue dictada su sentencia de muerte. Sabía que la biblioteca era su refugio predilecto, conocía cada letra escrita en el diario oculto bajo el azulejo de la tina de baño. Conocía sus intenciones de crecer y perecer bajo el pecado del amor. Caudal al que le cerraría las puertas, para que jamás se consumase. In nomine Patri.

La abuela tenía un medallón que se heredó de generación tras generación, pasando ahora a manos de Lucrecia. La única descendiente viva que se conocía hasta el momento. Medallón que tenía inscrito en su exterior: “Larga vida a la Ilustración”. Más pasajes del tiempo inolvidable. Más pensamientos incapaces de revelarse. Era más lo guardado que lo compartido. Pero no hay que desviarnos, inscrito en el interior de aquel medallón, tenía una pequeña hoja (amarillenta por el transcurso de los años que no perdonan) con instrucciones para alcanzar la grandeza, la gloria y la fortuna. Nota que no se había podido traducir correctamente, por lo incoherente en que del puño tambaleante, habían salido. De letra inteligible y dobleces que dificultaban la lectura. Y Lucrecia rezaba, rezaba en esas noches antes de caer las doce, para que el secreto más fielmente guardado de su casta, se revelara. Era creyente por conveniencia. Abstinente por precaución de su avaricia. Día con día unas gotas eran suficientes para debilitarlos, para empujarlos a la muerte segura… Sí, aquella era la riqueza prometida, la de la niña, la que por ojos tenía piedras preciosas.

Los Nobles, que en el pasado constituían el dos por ciento de la población, poseían el treinta y cinco por ciento de la tierra. Incapaces y perdonados para pagar impuestos de cualquier tipo, además, de ser los principales ocupantes de cargos públicos. De todo aquello habían sido despojados, la familia merecía el honor, la cuadratura de todo lo que algún tiempo poseyó. Era el final de un siglo de privilegios, el final del siglo XVIII y todo lo que conllevo. Veinticinco millones de habitantes, de los cuales más de veintitrés millones eran campesinos. Tortura de la que había sobrevivido la familia y que después, padeció. Tortura que se convirtió en condiciones de extrema miseria, sometidos a pagos forzosos de impuestos de origen feudal, al clero, a la nobleza que ellos habían constituido y que por motivos, clericales y en preserva de su propia vida, les fueron despojados. Fueron tales impuestos lo que condujeron a granjeros, labriegos y trabajadores agrícolas en general, a una situación de extrema explotación, que su abuelo nunca soportó y que por cuestión de principios y de honor, con una bala en la cabeza, dio finalizada la explotación de su dignidad. Por consiguiente, la familia se unió a las revueltas revolucionarias, a la revolución misma. Ahora todo tenía sentido para ellos, lucharían por recuperar el lujo, la riqueza y el derroche que ahora otros poseían, llamada: Monarquía.

Todo tenía sentido: El clero y la nobleza se convertían en clases parasitarias. Lo que antes era motivo de orgullo por tratarse de preservar la riqueza, negándose a pagar contribuciones al gobierno, para poder vivir de dichas contribuciones cobradas a la mayoría de la población.

“Libertad Social, Igualdad, Derechos Políticos…” Eran las palabras iniciales que podían leerse en el papel amarillento oculto en el medallón. Palabras que hicieron descubrir a Lucrecia, que sus antepasados habían sido participes del mayor movimiento libertario, el de la Ilustración, el de los Enciclopedistas sabios. El arma más vigorosa que pudiesen tener en aquella época. Su padre lo había contado infinidad de veces:

«Recuerda, Lucrecia. El Estado General, era el conformado por la asamblea representativa en la que confluían los integrantes de la Nobleza –a la que nuestra familia misma había pertenecido-, el clero –que ahora aborrecemos, más que no podemos negarnos a seguir ostentando-, y el Estado llano. Éste último constituido por miembros de la burguesía financiera, industrial y comercial, así como médicos, notarios públicos, militares de alta y baja graduación y otros profesionales de corte liberal. »

Enseñanzas de su pasado que jamás se le podrían olvidar. Cinco de mayo, el día propuesto de un año ampliamente conocido, para dar inicio con las labores del trabajo del Estado General. Inmediatamente después, se comenzó con la redacción de los Cuadernos Reivindicadotes, una especie de pliegos petitorios o demandas que establecía la convocatoria.

Todo este conocimiento fue dado gracias a la participación oculta que desempeñó la bisabuela Martela al lado de Madame Roland (**59-**92) como su asistente personal y dama de compañía de confianza. Madame Roland, fue dirigente de los girondinos, destacó por su gran capacidad de análisis político. Participante abierta en la primera etapa del movimiento revolucionario en ****** y que tuvo marcadas diferencias con los jacobinos.

Pero no fue sino hasta un veintiséis de agosto de **89, cuando la Asamblea Constituyente dio a conocer los Derechos del Hombre: Libertad, Igualdad, derecho a la propiedad y resistencia a la opresión. Por ese lado, una parte de la lucha se había consumado, otorgando a la familia Martela, mayor seguridad y resguardos económicos. Una vez establecido con esto el principio de la soberanía del pueblo; la libertad de expresión, de prensa y lo más importante, de religión, el gran peso que cernía sobre la familia, descansó. Pero quizá lo más trascendente fue el planteamiento de que los ciudadanos fijarían, a través de sus representantes, cuánto pagarían de impuestos.

En ese mismo año, con la aceptación de la muerte del abuelo, la abuela Martela se une durante los meses de Julio y agosto del mismo año en cuestión, a las comunas o gobiernos municipales, electos democráticamente en todo el país. Entre estas comunas, las del Estado residente, fue de las más importantes, siendo así, la familia Martela un gran causal de orgullo.

Así, la Guardia Nacional fue puesta al servicio de la Revolución triunfante. A la que se unirían Padre e hijos de Lucrecia. El marqués Lafayette, veterano de la guerra de Independencia de ******* ******, fue nombrado comandante de la nueva institución militar, a la que prestaron servicio y juramento la familia Martela.

CONTINUARÁ

Escrito por:
Karla Nerea Valencia

«El dìa que asesine a Kant»

2008-09-01T10:28:00.000-07:00

El día que asesine
a
Kant

Una vida postrada por una enfermedad. Una enfermedad que se convirtió en mi vida. La cotidianidad, lo normal, la disciplina de la simplicidad y su contexto idéntico para con todos los demás, es decir, mí alrededor. Así podría describir el final atribuido a toda una patología exenta de paradigmas sorprendentes, de estadías consecuentes obligándome a ser diferente, así no pude ser yo. Hace bastante tiempo, tanto, pero tanto, que ya no recuerdo de aquella última vez que tome un libro y leí.

Decían que a esta debilidad mía, tan constitucional y particular, eran necesario cuidados que ayúdaseme a mejorar mi salud, tanto mental como física, cuidados que se viesen reflejados en una rigidez a las reglas de vida a que debía estar sometida, en el orden rutinario de mis módicos movimientos.

¿De qué podría vivir? La economía, la puntualidad el dominio de mi ser eran ajenos a cuanto yo sabía, a lo que yo pudiese entender de cómo funcionar allá, en el mundo de los vivos. Mi complexión heredada: Cuidar de un cuerpo flaco con una salud pobre. Esa era la genética a la que pertenecían mis actos. ¿Cuáles eran éstos? Algo tan sencillo, como protegerme a toda costa de lo que pareciera mi destino de enfermedad y acaso de una muerte prematura. ¿Tù què harìas en mi lugar?

Cuidadosa, maniática, maniatada de sentimientos como el amor, la compasión, la pena y como única excusa a todo esto, el logro espiritual y formal de la gloria. Asì, me prive de todo acto banal como el matrimonio para dedicarme completamente a mi obra. Asì, muchas veces me he negado a salir de la ciudad natal que vieran mis ojos en mi completo estado de razón humana. Aunque no se debiera exteriorizar mis actos como un reflejo que he tenido en las atenciones a mi propia vida, sería una manera muy ego centrista de pensar y razonar, tan así, como vivir.

Transcurrir al paso de mi propia vida, esperando algo màs, no algo cambiante ni sugestivamente renovante para con mi estética, primordialmente escasa. Sin grandes cambios, sin mayores desventuras, si algo ha de notarse en esta vida es precisamente lo nimio, lo cotidiano que, en mi persona, se ha convertido en una disciplina… La disciplina de mi propia salvaciòn.

“De naturaleza dèbil y hasta enfermiza…”, la descripción que siempre tenìa mi madre de mí, la hija única que no debió venir, jamàs. En pleno uso de mis facultades mutables, puedo decir que ni un sòlo dìa me he sentido enferma, ni he necesitado de auxilios en contra de mi voluntad posesa de necesidad ajena.

Muchas veces me han recomendado tener fe. Tener en contra mi angustia y amargura que se ha posesionado de mi caricatura humana. A la fe, le atribuyo la razòn, mi moral misma, se basa màs en mi razòn que en la fe. La fe es a conveniencia de las prioridades de satisfacción del hombre. La moral es la dictadura perfecta entre la lucha de poder de nuestras intenciones. De què lado habrà de inclinarse una balanza destinada al mal uso. ¿Podrà cambiar en algo aquello que siempre pensamos, pero que no nos atrevemos a hacer?

El rigor de la moral es una suerte de transportación del rigorismo de la fe en el seno de una familia y en el ambiente escolar de represiòn. Represiòn de todo tipo y en todo tiempo. Yo no he sido muy diferente ante tales estadísticas y no pretendo violar el rumbo con el que se ha planteado la armoniosa paz de convivencia en el Planeta. Aunque muchas de las veces se llega al incumplimiento y a la violación de nuestra obtusa libertad, a la que todos estamos condenados a no tener. ¿Reglas? El hombre siempre ha de ponerse el freno y limites a su conocimiento.
Y…ademàs, por sobre todo reto, ¿Què podemos conocer?

De repente, acostada sobre la cama, imagino un enorme sistema solar màs allà de toda ilusiòn humana. El Sol tan brillante como efímero en tonalidades tanto rosas ora moradas ora púrpuras se desvanece con el contorno de lo que mi freno pudiese inventar y plasmar como una realidad que supere toda lógica del hombre. ¿Por què he de seguir las reglas? ¿Cuàl es el origen de todas esas ideas que frena mi existencia como ser humano, por què he de obedecer a los que son similares a mì? Nada de especial tienen, nada que los haga diferentes a mì. Para unos, llámese los racionalistas con los que he tratado de encontrar respuestas, las ideas del hombre son innatas; para los otros, los empiristas, las ideas, dicen, son adquiridas. ¿Adquiridas de quièn, en dònde?...

El conocimiento, las ideas, los pensamientos son un hecho, una realidad apenas palpable pero ante todo, son un hecho incontrovertible. Tenemos un conocimiento.
Dejemos las disputas razonables versus empiristas, y mejor, observemos cuàl es el valor y cuàl es el limite de nuestro propio entendimiento, el que apenas conocemos.

Cuando pensamos, lo hacemos por medio de juicios.

Hay muchos, allà afuera, en ese mundo de vivos, que me ven caminar, que me observan a cada movimiento en cada paso que doy y clavan su mirada inquisitoria. Juzgan, pre-juzgan lo que puedo o lo que he de hacer con mi vida. Me han dicho, al detenerme con cierta sorna, que no sirvo para nada, que soy una carga, que todo aquello que intento no tiene el valor que ellos necesitan para apreciarme. Me intentan analizar y concluyen que mi talento es nulo y que simplemente, me he tratado de engañar. ¿Còmo pueden saberlo si mi pensamiento choca contra el de ellos? Para mì, lo que veo como verde, para ellos, es de color rojo. ¿Còmo pueden ponerse de acuerdo en lo que soy? Si sòlo han visto lo que quieren ver y no expanden su mente a lo que en realidad podrìa ser. Que el rojo cambie a verde y se convierta en el oro, que para ellos significa, el valor que tengo yo.

Sus juicios tantas veces predecibles, se reducen al análisis de las cuatro formas principales de juzgar, que segùn ellos, les llevarà primero a la definición incorrecta de lo que soy, y después de èstas, a plantear el problema que tengo, para poder resolver lo complicada de mi forma de ser.

Se pierden en tèrminos tan intransigentes como el juicio ‘a priori, a posteriori, sintèticos y analìticos’.

El juicio a priori es cuando, si bien puede proceder de la experiencia, no depende de la experiencia. ¡¡Còmo es que se atreven a juzgarme si lo que juzgan ni siquiera lo pueden ver o lo conocen!! Es decir, no estàn dentro de mì, viviendo lo que siento, sufriendo lo que yo padezco y, sin embargo, se atreven a hacer una descalificación de mi persona, de mi conocimiento, de lo que me he convertido. Se trata de una especie de juicio a la vez universal y necesario.

Universal, porque al coincidir democráticamente, es valido para cualquier conciencia. Necesario, porque no puede ser de otro modo para ninguna conciencia.
Por ello, los juicios que se han hecho sobre mi, producto de los prejuicios y contrarios a mi forma de pensar, pueden provenir de la experiencia que han tenido conmigo. En todo caso, tambièn, siempre independientes de ella y, por lo tanto, vàlidos universalmente y necesariamente para atacarme.

Me defino, como aquel juicio en el que los jueces fungen como verdugos de mi ser. Soy el juicio ‘a posteriori’, aquel que no solamente proviene y deriva de la experiencia, sino que depende de ella. Yo he dicho: “El dìa es hermoso”, este juicio depende de mi experiencia particular y puede muy bien no ser vàlido para los demàs. ¿Què se puede hacer, si al final, todos eligen lo que quieren? No importa ser yo a la que elijan, quizà, sòlo busco que me dejen en paz.

Asì, el juicio se convierte en algo privado, subjetivo, particular y contingente, es decir, vàlido solamente para quien lo pronuncia en el momento en que lo pronuncia y nada màs. ¿Por què he de preocuparme de sobra, entonces?

La ciencia, supone estar construida a base de juicios ciertos, universales, necesarios, de juicios ‘a priori’; nuestras sensaciones, nuestras aseveraciones cotidianas son, en cambio, juicios inciertos, particulares y contingentes ‘a posteriori’.

Y ahora, nada importa. Ahora que mi naturaleza lo ha podido comprender, debo tomar el cuchillo y a la reina del suicidio entumecer con el veneno de su cortante filo. Déjame introducirlo por todas esas heridas abiertas que te han producido los demàs, a base de culpas y cargas pesadas de conciencia. Con aquellos grados de certidumbre, déjame ser yo quien te destroce y haga añicos tus ilusiones y sueños de sistemas solares dispersos. Distingue que el final se viene acercando a pasos agigantados y yo nada podrè hacer para ayudarte, quisiera ser la oveja que se ha descarriado, quisiera ser el candado que te procure una felicidad insalvable, pero no puedo. Me he delimitado, me he propuesto ser sòlo la narradora de tu conciencia y observarte de lejos.

Mi madre solìa describir: “…Los cuerpos son extensos, todos ellos… porque no tengo que salir del concepto de cuerpo para hallar en èl la extensión…”

Tu vida se ha alargado y mis pensamientos se han difuminado, es hora que comiences a desaparecer antes de que yo lo haga por ti y después, las dos seamos sòlo un recuerdo de alguien que no nos pudo conocer y con todo y ello, nos ha podido juzgar por la naturaleza que tuvimos en frente y fingimos para asociarnos con la demàs gente.

Es hora de que partas sin mirar a quièn puedas dejar… Es hora de que tù y yo, volvamos ser la ùnica pieza que faltaba en el rompecabezas y añadamos un nuevo significado a nuestra razòn de ser y a nuestra vida.

Los juicios de la experiencia como tales son todos sintéticos…

Karla Nerea Valencia

ROAD DAYS, por James Douglas Morrison

2008-08-30T15:58:00.000-07:00

Saludos a todos los lectores, antes que nada quiero agradecer a Karla Nerea Valencia por permitirme escribir en este espacio. En esta ocasión transcribiré uno de los últimos escritos del rey lagarto, titulado Road Days (Días en el Camino), en este escrito Morrison revela su disgusto por haberse convertido en "Príncipe de la Industria" como el mismo se nombra, aquí se los dejo, ojala lo disfruten y analicen.

DIAS EN EL CAMINO

Temor de la muerte en el avión.

Y la noche era lo que debe ser:
una chica, una botella y bendito sueño.

He arado
mi semilla a través del corazón
de la nación.

Inyecte un germen en la vena sanguínea psíquica.

Ahora abrazo la poesía
de los negocios y me vuelvo -por
un tiempo- "Príncipe de la Industria".

Un líder natural, un poeta,
un chaman, con el alma
de un payaso.

Que estoy haciendo
en la arena de toros.
Cada figura publica
candidato a líder.

Espectadores ante la tumba
observadores de motines

Miedo de ojos
Asesinato

Estar borracho es un buen disfraz.

Bebo para
poder hablar a los imbéciles.
Esto me incluye a mi.

El horror de los negocios

El problema de la culpa
por el dinero
¿lo merezco?

La reunión
Libre de administradores y agentes

Después de 4 años, quede con una
mente como un martillo velludo.

Pesar por noches desperdiciadas
y años desperdiciados.
Lo arruine todo
Música Americana.

Final con tierno adiós
y planes para el futuro
-no un actor
escritor-creador de películas

Cual de mis yos
sera recordado.

Adiós América.
Te ame.

Dinero desde casa
buena suerte
no busques problemas.

James Douglas Morrison

«Invitación (Intento De 'Superación Personal')... »

2008-08-25T06:56:00.000-07:00

INVITACIÓN

Hoy deseo externar una invitación que pretenda ser global. Global para una pequeña ciudad, una gran urbe o una isla desierta, una invitación que llegue por medio de botellas abandonadas en cualquier jardín trasero.

Te invito a no ir a misa los días domingo ni cualquier otro día de la semana.
Te invito a saquear las iglesias y quemar sacerdotes, curas, obispos y Papas. Te invito a quemar y arrancar las hojas de la Biblia para nuevamente escribirla. Te invito a no hablar jamás, ya nunca más, de religión solo en esta ocasión. Te invito a tomar esa botella, imprimir estás letras y arrojarla al mar para que se pierda y hunda con el firmamento, con rayos de sol, con la aprobación de Dios.

Hoy deseo hacerte participe de la revelación que he tenido: Jesús de Nazareth consumía LSD y dentro de su cabeza, escuchaba a The Who, mientras ‘soñaba’ en el getsemaní. Hablaba con su Padre y pedía amor por las criaturas. Pero todo quedó en oraciones y plegarias que jamás llegaron… En alguna parte del camino se perdieron, se ahogaron las botellas, se quebraron las esperanzas. Qué cómo puedo saberlo, te estarás preguntando… No lo sé, supongo que así son los sueños… Un sueño que me reveló que nada está perfectamente definido ni por causas ni por añadiduras absurdas, tontas, estúpidas. Hoy, te prometo que no hablaré más de religión… Es aburrido, es mi invitación para comenzar a cambiar.
Te invito a clavar estas oraciones en el altar, mientras saqueas las iglesias con lo que te pertenece… Te invito a vaciar las arcas y no regalar tu dinero nunca más en la limosna con la que otros pueden darse la gran vida que nunca soñaron.

Te invito a guiarte por el camino de la virtud. ¡Búscala, búscala hasta el cansancio!
Y una vez que la hayas podido encontrar, notarás el placer que se siente en el alma… El placer es, para el hombre, el ejercicio de la razón. Pero la virtud, no puede ser una pasión.
La pasión, en el sentido estricto de la palabra, es aquello que padecemos. Y yo ya no quiero padecer nunca jamás. Te invito a hacer de lado la pasión. Porque no somos responsables de nuestras pasiones ni de nuestras facultades… Eso déjaselo a alguien que sepa más que tú… Que algún día, quizá puedas llegar a comprender…

La virtud, en cambio es nuestra responsabilidad misma.

Te invito a ser responsable de ti mismo… Y de nadie más.
Te invito a que dejes a las personas ser como son, evitándole penas, evitándole cosas que padecer.
Te invito a pensar para ti mismo y quedártelo contigo. ¿Quieres gritarle al mundo las injusticias?... Déjalo para otro momento, el mundo ya no cambiara por pensamientos optimistas. Te invito a permitir que la desgracia llegue sola y sola se vaya. Te prometo que se ira.

Te invito a ser feliz con el egoísmo aplicado a tu persona.
Te invito a protestar en la soledad de tu recamara, en tu habitación, en la privacidad compartida con nadie más. Te invito a protestar, a gritar, a alzar la voz por todo aquello que no está bien y que no volverá a enderezar sus ramas.

Te invito a no pensar en nadie más.

Te invito a ser grosero con tus propias amarguras sin contagiar a los demás.
Te invito al insulto, al allanamiento de moradas, de azules y verdes.

Te invito a ser de nadie más. Nunca… Jamás…

Te invito a ser irracional por defecto y no por consecuencia…
Te invito al exceso…Al exceso de sensaciones, de emociones, de temeridad… Para con nadie más… Te invito a ser tuyo.

El justo medio que elijas no será el acto mediocre entre dos extremos más o menos atractivos. Te invito a utilizar a los demás como escalera… A enamorarte de la virtud y no de la pasión. Te invito a elegir a alguien que piense como tú, sin decirlo.

Te invito a no hablar jamás para que las voces no se puedan desgastar.
Te invito a ahorrar el aliento y las ganas que tienes de hablar, para poder escuchar lo que el silencio en el viento tiene que decir.
Te invito sólo a escuchar aquello que te has olvidado de atender.
Te invito a ser paciente, incluso, en la espera de la muerte.

Te invito a ser una apología de tus errores…
Te invito a perdonarte… A perdonar a los demás…
Te invito a no pensar en la superación personal y sólo hacerla…
Hoy, te quiero invitar a cambiar… A recrearte, a colorear los gestos de lo que te rodean.

Te invito a ser mejor persona de lo que puedes llegar a ser, sin tener la etiqueta de idiota colgando de tu frente.

Te invito a ser llamado ‘selfcontrol’…

Te invito a extender esta invitación por todos los rincones que pueda caber.
Te invito a guardar estas palabras en tu corazón.

El valor es más difícil que la cobardía o la temeridad.
Te invito a ser valiente, te invito a valerte por ti mismo usando millones de escaleras… Te invito a respetarte y hacerte llamar: “El que vale mucho”…

¿No es acaso más fácil actuar frente a la muerte mediante la huida o mediante la temeridad que embiste al peligro sin reflexión de ninguna clase?
Te invito a ¡¡actuar hoy!!

¿No es, en efecto, difícil arrastrar el peligro con clara conciencia del peligro y con una decisión reflexiva y voluntaria ante sus amenazas?
Te invito hoy… ¡¡a ser peligro!!...¡¡a ser la amenaza del mañana!!
Te invito a pensar… diferente a los demás…

Te invito a no ser complaciente… ¡Nunca jamás!
¡‘selfcontrol’!

Te invito a ser el control de tu mente, de tu cuerpo, de tu espíritu y que nada ni nadie lo doblegue…

Te invito a ser la ‘nobleza obligada’, aquella que nos obliga a comportarnos según la esencia definida de nuestra propia razón, el buen sentido, y no por lo bueno común…

Te invito a no volver a ser ordinario… ¡Nunca Jamás!... De eso está lleno el mundo al que le quieres gritar…Empieza por ser tú mismo, cambiando hoy.

Te invito a que arranques esta invitación y la dejes ser libre… Para que pueda llegar a alguien más, que lo pueda necesitar…

Te invito a compartir… algo de mí.

Karla Nerea Valencia

«Molotov Para Intelectuales»

2008-08-17T09:24:00.000-07:00

Molotov Para
Intelectuales

¡Es el colmo! ¡El mundo ha perdido por completo la sutileza de navegar
con la bandera de pendejismo,
para ir con el autentico orgullo de gritar a los cuatro vientos:
“Sí, en verdad soy un pendejo”!

Les explico la razón de mi tan tardío descubrimiento.

En días pasados tuve la oportunidad de intercambiar unas palabras con Tito, vocal y guitarra (secundaria o principal, sepa la madre cuál) del grupo de roquenrolsito mexicano Molotov… La verdad sea dicha, a mí, en lo particular me gustaba mucho la banda, he escrito bien: Me gustaba… Ahora, desde que me abrió los ojos (el Tito) y me sacó de la enorme mentira que me había estado cegando… Resulta que no, que Molotov no es un grupo de desmadre juvenil con letras desenfadadas e hilarantes… ¡No mames, NO!... Molotov es para Intelectuales…

Hice la siguiente pregunta:

« Our Lady Of Assassins » «Mark, Danos de Beber»" dice:

Yo tengo una pregunta muy melindrosa...
¿En qué momento perdieron el rumbo de pasar de un disco chido como "dónde jugaran..." a algo como el "dadada con el kikin"?

TITO dice:
dadada es de una banda austriaca que se llama Trio, buenisima, nomás que la gente es medio burrona , lo de Kikin fue circunstancial, era para el mundial y como la gente no compra discos mas que piratas, vivimos de los gigs y este tipo de ondas, ademas somos pro-fut…

¡Bien, campeón!... Una venda cae al suelo… ¡Estás en lo cierto!... La gente es medio burrona por no darse cuenta que la “influencia” musical ahora se debe a un vil pirateo del estilo musical de una banda Europea…
¿Por qué no nos dimos cuenta antes? ¿Por qué, Dios mío de Puebla de los Ángeles Corruptos, por qué?...

Ahora, sucede que si tú (sí, tú, lector) no puedes entender cómo es que se ha desvergado el sonido de una banda, no es porque en realidad haya caído al hoyo de lo nauseabundo; se debe a que no entiendes las ‘nuevas influencias’ que han adoptado de sonidos extranjeros…

¡Con razón México es casi el número uno en piratería!.. ¡Qué Taiwán ni qué mamadas!...

¿En qué puta cabeza cabe?

Pero siguen las joyitas…

Resulta que Santa Sabina (una de las bandas más emblemáticas de México, con un sonido diferente y letras concienzudas y no riffs simplones…) es de “hueva total”…
Y canciones como “Qué no te haga bobo Jacobo” son odas de la literatura moderna…

TITO dice:
Por que me da hueva la onda de Santa y de Rita, metáforas clavadas de súper hueva y por que Jacobo la hicimos en el 97 por que nos pareció que mentía en el noticiero más importante de México, nomás medio país estuvo de acuerdo.
TITO dice:
y por que me gusta el Rock and roll

No manches, segunda venda que cae al suelo…

¡¿Pues en dónde hemos estado viviendo?! ¿Dónde?...

El país estaba completamente idiota y sumiso, sumergido en trivialidades como beber cerveza y observar fútbol dominguero… Tuvo que venir Molotov a decirnos que el país, México, estaba siendo engañado por Televisa, por Jacobo Z.
¡¡No, pues sí!!... ¿Por qué no les ponemos una pinche estatua de una y jodida vez? … ¡Quiten ese Ángel y pongan al cuarteto de pendejos inteligentes!... No los merecemos, me cae que no…

A lo que yo, amablemente a su comentario (bien estúpido, por cierto) contesté:

« Our Lady Of Assassins » «Mark, Danos de Beber»" dice:
¡uff!... es algo muy pretencioso.. Pero dudo que el medio país estuviese de acuerdo sólo por esa canción... era una verdad que se sabía pero nadie decía... ¿Por qué?, porque a este país se le ha enseñado a no pensar… ¿Qué viene a hacer una banda que por medio de la censura se abre paso y la aprovecha a su favor?... Nada más eso

« Our Lady Of Assassins » «Mark, Danos de Beber»" dice:
Adquirir popularidad por el "rechazo" de la "moralidad"

« Our Lady Of Assassins » «Mark, Danos de Beber»" dice:
Admitámoslo, es lo único que les mantuvo vigente

« Our Lady Of Assassins » «Mark, Danos de Beber»" dice:
Qué pasará en 5 o 10 años, ¿seguirán mentando madres?

Como ya bien escribí… La banda está muy mal reconocida… Quiten a Mouriño y pongan a Tito, o al Miki como Secretarios de Gobernación.
¡Qué toquen en las calles siempre y a todo volumen: “Gimme the power”, para que ahora sí “Despierte México” (Vicente Fox Dixit)… ¡Es podidamente increíble!

Pero Tito, ensimismado en su capacidad ‘política’ en un discurso, rebate con lo siguiente:

TITO dice:

Menté madres mas joven que tú, como una catarsis, pero trascendemos por muchos otros motivos que obviamente no entiendes ni sabrías apreciar. No nos abrimos paso por la censura, fue circunstancial y la gente borrega a la que le da morbo le genera una curiosidad infinita mas la suma de los medios que lo hacen gigante da un mensaje de éxito, pero la verdad trabajamos muy duro y seguimos tocando, grabando y produciendo.

¡¡Claro!!... ¡No mames, por supuesto!... No sabemos apreciar lo que tenemos, de verdad…

¿Cómo nos puede dar morbo escuchar canciones que tiene por título: “Quítate que ma’sturbas (Perra Arrabalera)”, o “Puto”, “chingas a tu madre”, “no manches mi vida”, “rastaman-dita”(donde viene a darse en el hocico el solito, porque… ¿Acaso no en el video muestran a un chingo de viejas encueradas?) ... ¡Pinche gente morbosa!... ¡me dan asco!... ¡Maldita mente enferma la de todos ustedes!... ¿Cómo les puede levantar el morbo algo así?... ¡de veras que son retrasados, people...!

Sigo en lo dicho… Sólo el tiempo me va a dar la razón… ¿Acaso el disco de “Con todo respeto…” trascendió más allá de tres cancioncitas con sus videitos ras’ cuaches?
¡Favor de ser lógicos y no atribuirse virtudes, que obviamente, la banda no tiene!

Lo que es querer engañarse, pero vale… El colmo fue, que para todo esto que yo pienso y sostengo (y nada me hará quitar el dedo del reglón), me acusa de:

TITO dice:
…Respeto que no te guste Molotov (ni yo lo consumo) , pero no declares cosas por chingar sin fundamentos, o mas bien con argumentos tan débiles como prensa derechista.

¡A la madre patria! Ahora, por no pensar de igual manera que este individuo de inteligencia y talento super dotado, soy una derechista…
¡Al diablo ese insulto de moda que “eres una Emo”! ¡A la jodida… Eres una derechista!...
¡Ja, ja, já…! ¡Qué puta risa me sacó!...

No cabe duda que el país, América Latina o el Mundo no está preparado para la música de Molotov… Resulta que sus letras simples van más allá de lo que la gente ordinaria piensa…
¡Gracias por la poesía de un “chiga tu madre”, “Yofo”, “Parasito” y “Ñero”!...

¡Octavio Paz, no cabe duda que éstos weyes te la vinieron a matar!...

Karla Nerea Valencia

«La Música En La Actualidad»

2008-08-15T06:26:00.000-07:00

(No es piratería...
Sólo son 'respaldos')

La Música En
La Actualidad

Sería un poco tonto… Digo, me refiero a que sería un poco tonto encasillar sobre la base de mis gustos musicales a la música que se ‘disfruta’ en la actualidad. No sé en qué momento el tren del modernismo sonoro se largó sin mí. Y es que ahora la radio, la televisión (canales como el MTv, Telehit hasta llegar a la VH1) y demás artilugios que sirven de promoción a la música se encuentra invadido de un extraño suceso, en el que bandas como Tokio Hotel, My Chemical Romance, las cursilerías de una Leona Lewis, el insesante e hipócrita "Please, Don't Stop The Music" de una morenita (guapa y de buen cuerpo) apodada "Rihanna", al metrosexual Justin Timbaland (Ah no, ése es otro) ... y demás sarta de tonterías en idioma extranjero asquean los oídos del usuario.

Mientras tanto, en idioma castellano no estamos tan exentos (ni nos salvamos), con dignos representantes como la Maná, Calle 13, Café Tacvba (que se ha vuelto un bodrio, al menos antes se defendía…), que “mi muñeca” de los Panda; que si ya te escuchaste la canción ultra nice de “Si no te hubieras ido” del compositor Fher y su brother, brother-sísimo Alex… ¡¡Juat!! (Dígase al estilo Trino en el Sensacional del Santos); pero lo que sí me llenó de asombro y de bastante indignación fue el comentario de una compañerita, por allá, en mi segundo o tercer semestre de la carrera (¡Uf! Imaginen la naturaleza del comentario aquél, que todavía me acuerdo hasta estas fechas):

“No manches, amiguis… ¿Ya escuchaste la canción de ‘El Jinete’ de Enrique Bunbury?
Y yo, muy seria, le respondía de la manera más amable:
“¡Pooota! Pues claro… Muy buen cover de la otrora famosa canción de José Alfredo.”
“¿José quién?”
« ¡¡La canción del Jinete es de José Alfredo Jiménez!! No mames…»
« ¡Ahhhh! No lo sabía… Pensé que era de Bunbury… »

La quise matar, pero me contuve… Ahora, con todos mis años pienso que hubiera sido hacerle un favor la humanidad… La hubiera matado ese día si hubiese estado segura que nadie se enteraría… ¡Já! Ya sólo ese consuelo me queda. El apendejamiento audio (y visual) se ha convertido en algo repugnante, digo, preocupante.

Como ya lo decía, el tren del modernismo sonoro partió de mí. Y yo lo dejé hacer.
¿Por qué?, porque sinceramente la música que se expande como virus en esta época es una completa mierda… ¡Hay excepciones! ¡Claro que las hay!, pero es mínima a comparación de la basura que día con día se nos muestra con la etiqueta de: “Una propuesta cien por ciento original”, como las miles de bandas que abundan en el MySpace… Me sorprende, todas las putas bandas que se registran en la página mencionada son “Propuestas originales, con un sonido diferente y único” (y yo soy la mamá de los pollitos)… ¡¡Por favor, no digan groserías!!... Pero ya tendré la oportunidad de dedicarles todo un artículo completito a este fenómeno.

Yo no, yo ya no escucho esta mierda actual… Pensé que al paso del tiempo, la música encontraría una evolución mucho mayor a la que se escuchaba por allá de los finales de los 60’s hasta principio de los 80’s… Y fue en esos años venideros donde no sólo la música era una mierda, sino, que además, se volvió una excelente y completa mierda.

Para mi desgracia nací a principios de los 80’s… ¿Qué carajo me quedaba, sino más que escuchar a Mecano y a los Hombres G? (Todavía suena la canción de “Venecia” en mi cabeza y me cago de miedo)… ¿O qué querían, que siguiera escuchando esos LP’s de mis viejos con éxitos tales como: “Funky Town”, “My Charona” o la de “In The Navy” de los cabrones jotos de Village People?

¡Gracias a Dios que tuve cerca los sabios consejos de mi Tío Crisóstomo!:

“¡Perdónalos, porque no saben como se están desmadrando sus oídos…!”

A huevo que conocí la música de Roberto Zimmerman (Bob Dylan, pues, no batallen), ¿Había canción más hermosa que ‘Desolation Row’?, ¡vamos! Ni la canción de “Maquillaje (sombra aquí, sombra allá…)” de los Mecano la podía superar…

Después, llegó a mis manos el disco de los Velvet Underground, con una banana amarilla bien abstracta sobre un fondo blanco y en la que solo se leía: “Andy Warhol” y yo, bien insegura y pendeja: “No mames, canta bien ese Warhol…” ¡¡Putazo a la yugular para que dejara de decir tanta mamada junta!! El vocal, era un extravagante inadaptado de nombre Lou Reed… Ese disco lo conservaré hasta el día que me muera… De ser posible, que me entierren en tierra de indios con la rola de “Perfect Day” de su disco en solitario del Sr. Reed… ¿Cómo ignorar al ‘Pasajero’? La ‘iguana’ Pop… ¡El maestro Iggy Pop! ¡Por Dios Santo y todos los jodidos querubines bastardos! … Canciones más ‘drogueras y felices’ como las que canta la iguana… Ahí tienes por ejemplo: “Happy Man” para cuando te quieras poner optimista… O si de actitud apatica se trata, mejor solución que poner el track de “I’m Bored”, ¿O qué me dices de “China Girl”, “Isolation”, “Cry For (fuckin’) Love”… y un largo etcétera que nos deleita la gruesa y rasposa voz de Pop…

Claro que después (¿o antes? No recuerdo, total, el orden de los factores…) empezaba a retumbar en el estero “Fisher” (un mounstrote de acero, choncho y estorboso para hacer funcionar una cassetera, con dos bocinotas enormes de calidad sonora inigualable) la canción de “Starman”… ¿De quién más? Del ‘mil caras’ Bowie… De ahí mi apodo Karla Brownie (porque soy bien camaleónica, igual que el Da-Vid)… “The man who sold the World”, “Space Odity”, entre otras… Me transportaban a una atmósfera (¡¡Tssssss!!) muy bizarra de concienzudo estado de “vale madrismo”…

¿Yo, escuchar la música actual? ¡Ni madres!... ¿Y qué, me olvido de los Stones, de los Escarabajos, de Jerry Lee, Lennon, Pink Floyd, Cream, Genesis (con Peter Gabriel aun de vocal, porque cuando lo sustituyo el Collins, se hizo bien fresa), The Small Faces, Manfred Mann, Velvet Underground, Bob Dylan, Lou Reed, etcétera, etcétera?

¡Jamás! En mi puta vida (o vida de puta) me pondré a escuchar que al cabrón de Juan Son (porter), o a Pepe (Panda) o al dichoso Fher (Maná), mucho menos al Coti (vil copia chafa de Andrés-ito ‘mi padrino’ Calamargo, digo, Calamaro)… ¡No! Eso es mierda y toda la música actual, así, en conjunto lo es también…

*De regalo, algunos discos de los Rolling Stones**… ‘a wifor’…

**
Dar Click en el nombre de
"Sus Majestades Satánicas"
para transportase a donde se encuentran
hos-peda-dos los Cd's...

KarlaNereaValencia

« La Niña Ante El Acantilado »

2008-08-14T11:26:00.000-07:00

El aire se respira mejor
cuando estoy a tu lado…

La Niña Ante el Acantilado

Dicen, cuentan, relatan… La gente dice mucho, cuenta demasiadas cosas que en ocasiones no son nada ciertas, la gente relata hechos como si hubiesen estado presentes pero nada les consta, nada es seguro… Sólo esto que ha llegado a mis oídos…

Me han dicho, que alguna vez ante Dios llegó el Diablo arrepentido, éste, le suplico al Señor que le dejara regresar y así, recuperar el lugar que dejó al momento de revelarse y de partir… El Diablo sólo quería una cosa: Recuperar la belleza que se le arrebató al irse… Y Dios, tan condescendiente le respondió a su petición:

“Es inútil ya… E lag malak nic jus… La belleza que tenías, jamás la podrás recuperar, porque es el reflejo de lo que pensamos y sentimos… La anak mij luh chal… Y tú, al presentarte ante mí, has demostrado que nada de lo dicho y proferido por tus labios ha sido sincero… De otra manera, tu belleza habría resurgido en un instante…”

El engaño del Diablo, la humillación recibida hizo que saliera huyendo nuevamente… Incendió todo a su paso y así, creó lo que ahora es el infierno, nuestro planeta, nuestra Tierra. Somos el reflejo de lo que él piensa, de lo que él siente… De otra manera, ya hubiésemos cambiado nuestra apariencia, nuestra forma de vivir, nuestra naturaleza…

¿Cuál es nuestra naturaleza?, ¿Acaso luchar y luchar para destruirnos?
Me siento poderosa, me siento temerosa… ¿Qué podré lograr?, ¿Qué cambio he de esperar?

Sola, en la habitación, humedezco mis labios y pienso en ti… Pienso, también, en mis catorce años, que aunque pocos, los he vivido siempre pensando en ti. Me quito la blusa, me subo la falda y hago a un lado la ropa interior que ahora me cubre el pudor, tomo el bastón que ha estado en tus manos desde hace 15 años, de los sesenta que ahora tienes… La saliva recorre el largo ‘falo’ que pretende imitar… Entra y sale… Duele y sabe… Sabe que no fue creado para esa tarea, pero se proyecta en mi manera de pensar, en lo que ahora siento, en lo que ahora produce en mi interior… ¡Divina desgracia, divinidad latente en mi masturbación!... El líquido cae entre los muslos, a las rodillas llega e indica que pronto habrá una explosión que cubrirá toda la habitación… ¿Por qué preocuparme en tapar todas las huellas que deje a mi paso? … Tomo la copa, aquella que tomas cada noche con el amargo licor, y lo lleno con el elixir cálido que fluye desde mi interior… Siento que muero, siento que mi alma se escapa de mi cuerpo… Siento que jamás podré cubrir de nuevo esas canas con lo negro de mi pensamiento… Te adoro y hago daño al mismo tiempo… ¿Qué nos está pasando?, ¿En qué momento dejamos de llevarnos para seguir un orden con el cual no estamos de acuerdo?, ¿En qué fallamos?...

Dicen que el Diablo se ha convertido en un secreto y oscuro pensamiento de remordimiento. Dicen que es la culpa que yo siento, dicen… Que su rostro se ve reflejado cual espejo en la mía cara… ¿Qué puedo hacer que no haya hecho ya?

Me arranco la piel o me dejo caer al precipicio, tantas noches me pregunto.
Prefiero morir en tu piel con arrugas, prefiero que sea tu sexo el que me convierta en la inocente prostituta de desvelos, de anhelos que has perdido y se han secado, podrido con el transcurrir de sueños deshechos.

Me desvanezco y observo que soy un tumor de tu pasado. Mi fotografía prende de un hilo sediento, ceniciento… Soy la lujuria arrancada desde el abismo…

Estoy, estoy… Estoy situada ante una pendiente que me indica el futuro, que me muestra cómo podré ser si no hago lo que hiciere… Estoy ante el precipicio tantas veces temido y no encuentro tu mano, tu consuelo, tu señuelo que me lleve a la red de seguridad que me otorga tu fortaleza, tus suspiros, tu anillo esposado, encadenado a la mujer que hace las veces de mi tía. Es el pecado… Ser sobrina del Diablo, o ser… La encarnación misma de éste, en el espejo… Soy yo, la nieta de la viuda… Soy yo, la que arranca la cordura y la envuelve en tu locura pasajera de esa cama maldita, de esa cama que nos ha visto disfrutar la hiel de las heridas, la miel de las lamidas… Soy yo, la que no podré estar nunca más atada a esa silla, esperando en las tardes, masturbando tu cintura, bebiendo de tus labios el licor de esa copa que ahora se ha llenado de un orgasmo que se percibe en este contaminado aire de ira…

Sí, el aroma del aire se respira mejor cuando estoy a tu lado…

¿Y dónde estás ahora?, fingiendo que duermes mientras el hilito de sangre sale de tu garganta como cáncer que pudre la piel… ¿Qué me vas a hacer?, ya lo has hecho de mí, ya me lo has hecho a mí… Tocando mis nacientes senos, bebiéndote mis sueños… Arrebatándome la virginidad que nunca volveré a poseer en mis pensamientos…
Mis piernas muerden mis entrañas… La viuda camina, la sobrina cae ante las sabanas, es el acantilado de tu vientre, es el semen que todo invierte y vuelve a nacer en una vida que crece y se desenvuelve en mi cornisa, en mi interior; que patea y seduce… Que va estallando pidiendo a gritos que le ayude a salir a donde no pertenece… ¿Qué pecado hemos cometido?, Soy el embarazo no deseado del aborto que jamás me han contado…

Me vuelve al pensamiento lo que han dicho, lo que han contado, lo que han relatado y que se diluye como aceite en mi cascada de culpas…
Recuerdo que Dios le gritó algo al Diablo mientras éste huía…:

“No importa lo mucho que corras y te escondas, lo necio que te vuelvas o la terquedad que incites… El infierno no es lo que creas, el infierno es lo que vives y se refleja en tu comportamiento… Eres el reflejo de lo que deseas…”

Quisiera ser un reflejo más en el vacío… Que nadie se acuerde de mi, que piensen que nunca nací… Que piensen… Que piensen que nunca he sido yo al momento de saltar, que nadie nunca diga “Adiós, nos volveremos a encontrar” porque sé, que eso no es verdad… Quiero correr por el aire, quiero nadar en tus pies… Pero ahora, que has muerto, desfallezco y he decidido tirarme… ¿A dónde? Desde la penumbra de la muerte me preguntas… A donde nadie pueda verme, a lo insólito de mi cordura… A fingir que soy la niña buena que todo obedece… Mientras, duerme, sigue durmiendo pausado en llanto de ultratumba… Que yo, desde esta altura te diré que nunca te he amado…

Estas letras de odio, se las dedico a mi muerte…
Ocurrida, a mis catorce años.

Karla Nerea Valencia

¿Dónde está… “La Mosca En La Pared”?

2008-08-06T09:24:00.000-07:00

¿Dónde está…
“La Mosca En La Pared”?

Toda la disposición de hacer las paces con el recuerdo, prófuga de miradas cual si padeciera una tremenda cruda moral, me acerque al ‘expendio de revistas’ (de esas casillas azules que tienen pintada la leyenda: “El Heraldo”) y amablemente le pedí al señor encargado de la vendimia de letras impresas:

« ¡Disculpe, ¡Ey!, oiga… ¿Tiene el número de este mes de “La Mosca en la Pared”?»
Su respuesta me dejó helada (Okay, okay, aquí pude haber exagerado, pero sí me sorprendió)…
« ¡Uy, Señorita! Esa revista hace seis meses que ya no sale, ya la dejaron de publicar… »

¡Horror!... La revista de mi juventud, la que me guió de la manita cual si fuera Dorothy en el mundo (o país) de Oz… Ya no existía más… ¿Será?

¿Por qué una de las revistas con más criterio musical ha muerto?
¿Cuál habrá sido la razón?
¿La batalla la ha ganado la ‘Switch’ y la ‘Rolling Stone’?
¿O qué carajo pasa?

Lanzo esta pregunta:

¿Dónde está “La Mosca En La Pared?

Quizá se ha extinguido y desde aquí entono el Réquiem ‘Lacrimoso’ por la que ha sido y es una de las mejores revistas especialistas en música.

Por cierto, ¿Quiénes habrán sido (en caso de que haya desaparecido la publicación) los últimos colaboradores y sus últimos artículos en el finiquito impreso de La Mosca?

Quiero pensar, que el expendedor de revistas me ha engañado y que solamente en Cuernavaca (¿?) la revista ha dejado de ser adquirida…

Para los que viven en el Distrito Federal… ¿Pueden corroborar la información para mayor descanso de una servidora?

Rest In Peace:
The Fly On The Wall.

¡Gracias por la oportunidad otorgada!

Atte:
Karla Nerea Valencia